POEMAS DE MICHAEL HAMBURGER

VIDA Y ARTE II

 

Debido a que estaba escribiendo mi poema sobre los espinos—

un día sí, otro no, una y otra vez

hasta que lo dejé, y rompí todos los borradores—

se me olvidó alimentarlos. Simples bebecitos, engulleron

cada criatura inerme, desdentada y sin espigón

que dejaron con vida en el estanque—

a pesar de la cría de peces potencialmente cuatro veces su tamaño—

compitieron por el espacio vital hasta el último grano de comida

después se debilitaron y murieron.

 

Los quería, por supuesto,

(Inhumani nihil, etc. —mientras sea naturaleza:

los sapos se estrellan con las ranas en mi descuidado jardín)

sus aletas siempre vibrando ,

su brillo de macarela moteada,

cómo disparaban, torpedos en busca de barcos–

y estaba lleno de remordimiento.

Había estado esperando a ver a los machos

volverse carmín, magnesio azul en la estación de la crianza,

con valor defienden sus nidos.

 

Sin embargo, mi conciencia se sintió tranquila, también, al pensar:

un poema de amor menos.

 

 

PALABRAS

 

“¿Te llamas escritor? ¿Y te sientas allí con la lengua atada

mientras los otros hablan de libros?

Sorprendido, respondes con monosílabos, sin comprometerte.

¿Eres pues tímido o astuto? ¿Superior o simplemente tarado?

¿Te aburrimos o no estás atento?”

 

“Un poco de todo esto. Pero las palabras son la raíz del problema.

Ya que no puedo hablar —lo que no puedo hablar— lo escribo.

¿Palabras? Sí, palabras, no puedo actuar sin ellas.

Pero las odio como los amantes las odian

cuando llega el momento de que los cuerpos hablen;

como lo haría un acróbata                                            

si le preguntaran cuando está saltando cómo salta, por qué salta.

Extraño oficio, lo admito:

convertir algo en palabras para que las palabras traduzcan esas

cosas; poniendo en movimiento las palabras para que las palabras traduzcan el movimiento

¿Pero palabras sobre palabras sobre cosas? Puedo actuar sin ellas.

Mira: el juego del arbotante con las ramas movidas por el viento.

Escucha: un búho. Y aquellas voces —es la hora en que todo se cierra.

Y huele: el café hirvió hace dos minutos”.  

 

 

 

De Antología (El Tucán de Virginia, 1988)

Traducción de Aurelio Major, Miguel Ángel Flores y Verónica Volkow

Tomado de:

http://pajaroslanzallamas.blogspot.com/2016/04/tres-poemas-de-michael-hamburger.html

 

 

A un compañero poeta
 (John Montague, por su 60 cumpleaños)

 

Mucho más allá de la publicación que no marcaba esperanzas ni miedos Porque no corremos una carrera, sino que repasamos los años

Hasta que caemos, y no podemos ganar ni perder,

Jadeando, balbuceo mi falta de noticias:

Las células cerebrales, o los datos almacenados por ellas, se vuelven quebradizos... ¿Cómo, entonces, conectar, quien recuerda tan poco?

'Cork' y 'Kinsale' pienso, pero no veo ningún lugar, mera aura, no las facciones de cada rostro

Nos encontramos allí, ¿o fue en otra parte? - como su invitado. Pero una cosa, nativa de mi Este, tu Oeste, Palpable, viva, cambiante, se queda conmigo:

Tu regalo, altramuz, llevado de tu mar Al mío, tu jardín a mi jardín, donde

Prospera, indiferente al aire más duro.;

Por ahora sembrado a sí mismo, también casado entre sí,

con híbridos de Russell, púrpura, rosa o azul, en cuya descendencia medio arbórea las abejas mezclaron sus tenues matices amarillos, nuevas sutilezas; (Aquí la cirugía sexual no muta ningún gen

Para florecer más grande, más llamativa y obscena) Sino más de su tipo verdadero, pálido, frío como la luna

En tallos de hojas pequeñas que se rezagan, se extienden o el viento.

Los poemas son menos trasplantables. Se nutren de nutrientes locales, obedecen a una ley

no universal, aunque a cielos comunes se elevan desde sus peculiares tinieblas.

Así que, de nuestro largo silencio, amigo distante,

Corta flores en el mejor de los casos, estas rimas simbólicas que envío Que, sin raíces, difícilmente sobrevivirán al día Su función no es ser sino transmitir Recuerda continuidades que son todas

La carrera deja a los corredores hasta que caen O sólo hacen una pausa, se dejan caer al lado de la pista

Para respirar sin esfuerzo y dejar que las cuerdas se aflojen.

Tal descanso entre largos trabajos te deseo, Crecimiento, como el de tu don, los años que giran renuevan, Tal sabiduría como la que necesitamos para sufrir la edad

Mientras, fieles a nuestra locura, todavía amamos y nos enfurecemos.

 

Página 4, Poetry Ireland Review Número 27

Tomado de:

https://www.poetryireland.ie/publications/poetry-ireland-review/online-archive/view/to-a-fellow-poet

 

 

A Ted Hughes

 

Después del vendaval y el aluvión, en la inminencia del invierno veo

un halo pálido de medialuna en una neblina medioterrena,

la luz de la cazadora, Artemisa, fina como el gato

en el arte de matar, reservada como el gato,

venerada por eso, seductora para el sacrificio.

 

Pero la mañana, de Apolo y Afrodita,

ilumina también con crueldad a los colonos, a los criadores

de moribundo ganado, de siega.

Luego es el amor lo que lastima, no la frialdad.

 

Se le impone servir a ambos al que nace en pleno verano,

obligatorio el cuidado de niños mediohuérfanos,

asistente magnánimo, amigo.

 

Intocadas el día de su muerte

en una u otra luz las oscuras manzanas de Devonshire niegan

que me alcé de la semilla en una costa más áspera

de su jardín y en su memoria.

Las ramas colmaron los árboles,

enduraron, maduraron el fruto que trasciende nuestros días. –

Versión de Aurelio Major

 

 

Viajando V

                                  1

 

Ahora o antes, cuando floreció el cornejo

y saliste caminando de ninguna calle o casa

que yo conociera, con un regalo

tan superior a sí mismo que la promesa

no pudo cumplirse. Pero el préstamo

era mío para consumirlo como el aire

De ese 'clima más dulce y saludable',

Tuyo mientras caminas allí, cambiado,

Respirando su préstamo de aire,

Y las flores del cornejo

Donde crecían otros árboles,

'Grande, alto, suave, ligero

y, sin embargo, lo suficientemente resistente, creo que

también para los mástiles de los barcos,

de los que se hunden en los bancos de arena,

azotados por los huracanes allí,

en el cabo salvaje.

 

Idos, perdidos, los árboles y los barcos,

La posesión y la esperanza de posesión;

Encontrado, a través del abandono,

Donde no estoy, en las arenas blancas,

Una concha en sus manos, ella, 'siempre bella'.

 

 

                              2

 

 

Sigo adelante, más cerca ahora del final

Eso no es final mientras Quede

una montaña, un lago,

Un río, un bosque

Todavía por nombrar, poseer,

Renunciar, olvidar, dejar

Para que la Tierra se renueve. Avanzar

Sin fin sino de 'yo', 'tú'

Y las palabras que unen, el amor,

Aunque el amor no tiene fin,

Aunque las palabras, cuando el vínculo se rompe,

Avanza más allá de 'Yo' y 'tú',

 

                                      

                               3

 

Como el suyo, que abandonó el lugar,

Su isla de tráfico donde el amor

Estableció casa y crió huérfanos,

Tiernamente les enseñó a labrar

La roca más dura. Sin embargo, después de tanto,

Cedió a la revuelta de su sangre

Contra las venas, contra el corazón

Empujando su droga, bombeando

Y bombeando esperanza

En miembros que habían aprendido,

De las cosas tocadas, a estar quietos.

No podía comer ahora, el pan nuevo

Que sabía a carne sin enterrar

Décadas, fronteras atrás,

No podía beber ahora, El vino nuevo

Que sabía a sal,

De un mar seco,

De un ojo ciego,

 

Y, lentamente, comenzó a irse

Donde debe, donde

Sus poemas habían ido antes que él,

Hacia el silencio ahora, silencio,

Agua por fin, agua

Que, impura, podría lavar

Todo lo que fluye, llena,

Incluso su boca, de las últimas palabras,

Y sigue adelante.

 

                               4

 

 

Lentamente, detenido por el amor,

Se fue, pero nunca

lo suficientemente lento para la Tierra

En su largo y lento sueño

Que aún no ha terminado

Con la gestación del hombre,

El rompedor de su sueño,

Y no ha terminado

de digerir los dientes y huesos

de sus dinosaurios.

 

Haciendo y rompiendo palabras,

Para la lentitud,

Abrió brechas, Para un pulso

Menos despierto, menos impaciente

Que el suyo, que anhelaba

Volver a ser soñado,

De roca pulverizada,

De humus,

Huesos, antropoide, saurio,

Y plumaje de oropéndolas.;

Despejó un espacio, para los poemas

que la tierra podría componer,

'En el otro lado

de la humanidad',

Y nuestros rápidos oídos

no pudieron oír.

 

 

                               5

 

 

Desaparecido. Perdió. Medio olvidado ya

Lo que ojos rápidos captaron,

Manos rápidas sintieron la forma de, lengua

Tocada con un nombre. Medio olvidado

El monótono canto de la oropéndola En lo

alto, en la cima de un peral en flor,

Hace uno o dos meses, no aquí,

No en el jardín de la ciudad

Donde desde una garganta pardusca

Un tordo gorjea exuberante y sus dedaleras

Encuentran un bosque, aunque los bosques fueron talados.

 

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Michael-Hamburger