POEMAS DE HOWARD MOSS

Canción de la Unidad de Cuidados Intensivos

 

El alba tarda veinte mil años

en acercarse callada a mi alféizar.

Tomé ya dos pastillas para el miedo,

Y las de siempre para el dolor.

 

Terror, vergüenza, ¿quién te busca

¿En las cuatro esquinas de mi cuarto?

¿Los dientes navaja de qué pequeña boca

¿Empiezan a mordisquear mi nombre?

 

 

 

Howard Moss (estadunidense; 1922-1987). En: New Selected Poems. Atheneum, NY, 1985.

Tomado de:

https://poemas.nexos.com.mx/cancion-de-la-unidad-de-cuidados-intensivos/

 

 

Huellas digitales

Me pregunto si la mesa del bar conserva aún las huellas digitales

De Víctor; sus fuegos idos, o vueltos ya otra cosa,

Y el vodka del estribo en la charola del mesero.

Aquí los árboles huelen a zinc. El sol poniente

Baja y retira del cielo sus derechos de autor, con lentitud.

Estoy en la bahía donde nunca ocurre nada.

 

Y nada trae a Sally de regreso. Nada puede traerla.

La ruina de su segundo matrimonio; la Esperanza,

Ese nativo tracalero, le quitó al fin las breves y contadas migajas

Que alguna vez le dio. Disolviendo nembutales en ginebra,

Se empinó todo el brebaje hasta ver fondo en una coctelera.

Incluso las formas de suicidarse pasan de moda.

 

¿Nikos? Quién sabe a dónde fueron los dioses griegos de antes.

¿A un panteón en las afueras de Hampton?

La última vez que lo vieron, mendigaba tragos

En un antro de Maine para turistas. Después se fue de ahí,

Se hizo cantinero. Y luego se volvió cantina él mismo

Cruzó de puerto en puerto bebiéndose su tranco.

 

Leslie: supongamos que surges de las profundidades,

Como un buzo en una película proyectada al revés

Y en cámara rápida, dime: ¿por qué nos dejaste a todos por M.

Y moriste junto a él en un crucero que hacía agua

El mal tiempo en los aparejos en la Gran Bahía del Sur,

Con la tormenta avecinándose; siendo tú el mejor marino

 

¿Que vieron alguna vez el embarcadero y la Guardia Costera?

Tal vez un pájaro atinado que cruzara por aquí

En la instintiva migración anual de cada otoño,

Pudiera completar todas las historias; darles sentido,

Enviarnos alguna pista, una señal entendible,

Cayendo con las hojas, desde el cielo azul de frío.

 

 Tomado de:

https://poemas.nexos.com.mx/huellas-digitales/

 

 

La despedida de las hojas

La luz que cuelga en los tejidos de ailanto

   La despedida de las hojas superando a las hojas.

Lo actual es real y no imaginado, —todavía,

   El ojo, tan sabio en el desencanto, ve

Dos árboles a la vez, éste de voluntad de verano,

   Y el de invierno, cuando ningún pájaro asaltará

Las transparencias hialinas del horizonte,

   Vaciando su arquitectura por grados. .

 

Rotundamente en su furia, pronto, el sol

   febril de luz, se pone, y

vienen estrellas ambiciosas, las estrellas que fueron

   pero esta mañana oscurecidas. En algún lugar, un

piano lento escala las cumbres del aire

   y desaparece, y la oscuridad desciende, y aunque

los pájaros apagan sus cantos ahora que la luz se ha ido,

   la mente ahogada en la oscuridad puede seguir soñando con ellos.

Tomado de:

https://www.theparisreview.org/blog/2014/01/22/the-leaves-leavetaking/

 

 

Albornoz de Einstein

 

 

Me tejí con muchos hilos deliciosos

De islas violetas y bolas de hilo de azúcar

Tan débilmente verdes Un pequeño cuadro blanco entre

Equilibrado el amplio césped del campo, un plaid

Reunión en pliegues sueltos formados alrededor de él

Esas mañanas de Princeton, iluminadas lentamente, cuando

El el alba tomó el horizonte por sorpresa

Y desde el pantano pájaros largos, pintados con crayones

Se levantaron, cuervos, tal vez cornejas, o de voz áspera,

Zanates rencorosos con sus patas de pinzas para la ropa,

Chismosas de alas negras surgiendo del barro

Y traqueteando en el sueño. Despertaron a mi amo

Mientras, en la oscuridad, yo esperaba, sabiendo que

Tarde o temprano me alcanzaría

Y, medio dormido, se deslizaría entre mis brazos.

Entonces pareció que una luz oblicua, como la luna,

Iluminaría gradualmente la habitación,

El mundo giraría sobre su eje con una inclinación diferente,

Los muebles serían un naufragio, el suelo torcido,

Y, en zapatillas viejas, él bajaría las escaleras a trompicones.

El genio es humano y quiere su café caliente.

Recuerdo las mañanas en las que se sentaba

Durante horas en el desayuno, holgazaneando con notas,

Jugo y tostadas a la mano, el mundo despierto

Para la primavera, el olor a madreselva

Llenando la cocina. Un hombre silencioso,

el silencio se convirtió en él más. Cuán gentilmente

Suavizó los bordes de un impacto adivinado

Para que nadie se desplomara por el golpe—

Un golpe como nieve blanda cayendo sobre un cordero.

Volaba desde las alturas para amarrarse los zapatos

Y cruzaba los mares para conseguir un vaso de leche,

Bismarck con un arpa, que se quitaba el sombrero

(¡Como si alguna vez lo hubiera usado!) Y aterrizaba suavemente

Con pies ágiles para que para no sobresaltarnos. Caminó

Con una grandeza demasiado visible para ser visto...

¡Y cuántas versiones salieron de la Prensa!

Un pequeño prerrafaelita con demasiado cabello;

Un Frankenstein de tubos de ensayo; un "refugiado"—

Un chamán lleno de secretos que podía tocar

la Física con una varita y dar cuerpo

al bebé del universo envuelto en estrellas.

De los signos que los fenicios grabaron en la arena

Con palos dibujó los contrarios del espacio:

Torbellino Nada y Volumen en su furia

De la materia compitiendo para socavarse a sí misma,

Y cuando los planetas cantaron, por qué, él cantó de nuevo

Los lieder agujeros negros secretamente adoran.

 

En el té en Mercer Street todas las tardes

Sus modales iban más allá de la cortesía,

Amabilidad sin tener nada que aprender;

Estaba completamente encantado. Y engañado.

¡Qué falsa visión del universo tenía!

El sofá de pelo de caballo, las sillas hundidas,

Un fuego rugiendo detrás de la pantalla de incendios

... ¡Imagina pensar que Princeton era el mundo!

Sin embargo, llevaba la presciencia como una segunda piel:

cuando Greenwich y Palomar se miraron a los ojos,

habiendo encontrado el tiempo y el espacio a su rabino,

sentí que los augures negros del amanecer cobraban fuerza,

como si supiera en la noche de Nueva Jersey

El cielo abatido que iba a sujetar a Europa,

Que Asia tenía su futuro en mi bolsillo.

 

 

isla de agua

 

A la memoria de un amigo,

ahogado en Water Island, abril de 1960

Finalmente, desde tu casa, no hay vista;

El espejo ciego de la bahía se hizo añicos sobre ti

Y Patchogue tomó tu cuerpo como un tronco

El viento subió a la orilla. Los ahogados sin sentido

tienen caras que nadie querría ver,

pero el agua ama esas borradas graduales

de carne y costa, verdor y cristal,

y tú pertenecías al agua, a ti,

habiendo construido, en un montículo, sobre la bahía,

tu casa, la bahía dándote razón para,

donde ahora, si las estaciones todavía corren rectas,

los cangrejos de herradura hacen ruido de armadura noche y día,

Sus acoplamientos mucho más antiguos que los ojos

que los miraban desde tu porche. Una vez vi uno

cuya espalda era una historia de cómo vivimos;

Crecidos en cada centímetro de placa, excepto

donde las bisagras permitían que se moviera, había seres vivos,

percebes, mejillones, algas acuáticas y un

trozo azul de vidrio pulido, pegado allí por el tiempo:

los orígenes del arte. Los llevó

con orgullo, al parecer, como si la resistencia sólo

importara al final. O eso pensé.

 

Pasando rozando los semáforos, a estribor y a babor,

navega a través de postes plantados que marcan el camino,

y otras luces, al otro lado de la bahía, estrellas débiles

que bordean el borde de la costa de Long Island,

ven de noche, todavía vienen de noche,

Aunque quién puede verlos ahora, no lo sé.

Las rosas silvestres, en tu porche trasero, rompen su sangre,

y brotan para probar las sorpresas del aire marino,

y los pájaros sobrevuelan, deslizándose para alimentarse

en las dos estaciones de alimentación que estableces con semillas,

o se salpican en un gran cuenco de lluvia

Solías llenar con agua. Atravesando

Esa noche, demasiado rápido, demasiado oscuro, nadie sabrá,

Tal vez escuchaste, lo último que escucharás,

El grito de la salvaje y endémica gaviota

Que sacude la sangre y siempre trae a la mente

El pensamiento de que la muerte, el carroñero, es ciego,

se equivoca y es estúpido, y el final

llega con ironías tan finas que la semilla

vacila en el pantano y la garza se detiene

Cazando en la maleza debajo de las escaleras del rellano,

De pie en una quietud que ahora es tuya.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/howard-moss/