Gótico sureño
Sobre que los muertos tienen acceso
a todos los tipos de conocimiento,
algunos puros, otros malvados, especialmente lo que es
futuro, y la historia que permanece
una vez que retroceden las aguas, y revelan la tierra
que no puede rechazar o contenerla, y la tierra
que no es nueva, es índigo, es antigua, vivida
como todos los árboles que la cubren y visten están
vividos,
pino sencillo, roble, gran magnolia, él dijo
que lo asustan, que lo que guardan en sus silencios
silencios: a veces un niño se resbalará
de su escalar, ahogará, pero el mito sabe por qué,
a veces un niño se columpiará con las hojas.
Buenas noches
Ser edificado, ser cambiado.
*
Amar tras una herida.
*
Ahora que estoy roto, esa paz
Puede, con cuidado, inmiscuirse—
*
¿Pero dejarás que el Alfarero te rompa?
*
Sé que Dios no es un hombre
que llore, que rece “Paz
Quédate quieto” —rece ternura— a los vientos
Su eterna discusión
Con las olas. Ellos
*
Sólo son. Buenas noches.
*
Amar la herida, incluso.
Amarlo.
*
“Ningún arma, hecha
Contra mí puede prosperar”, se dice.
Significa: aquí está mi espada
La tengo, aunque ahora inútil—
*
Pero la cargo.
Traducción por Ana Laura Magis
Tomado de:
https://www.tierraadentro.cultura.gob.mx/cuatro-poemas-3/
Esos domingos de invierno
También los domingos mi padre se levantaba temprano
y se vestía en el frío azulnegro,
luego, con las manos agrietadas que dolían
por el trabajo en el clima de los días laborables, hizo
arder fuegos acumulados. Nadie nunca le dio las
gracias.
Me despertaba y escuchaba el frío astillarse, romperse.
Cuando las habitaciones estaban calientes, él llamaba,
y lentamente me levantaba y me vestía,
temiendo las cóleras crónicas de esa casa,
hablándole con indiferencia,
que había ahuyentado el frío
y lustrado también mis zapatos buenos.
¿Qué sabía yo, qué sabía yo
de los oficios austeros y solitarios del amor?
Tomado de:
http://campodemaniobras.blogspot.com/2012/09/robert-hayden-aquellos-domingos-de.html
Medio pasaje
I
Jesús, Estrella, Esperanza, Misericordia:
Velas que
destellan al viento como armas,
tiburones
siguiendo los gemidos la fiebre y los moribundos;
horror el
corposant y la rosa de los vientos.
Medio pasaje:
viaje a través de la muerte
a la vida en
estas costas.
“10 de
abril de 1800—
Los negros
rebeldes. Tripulación inquieta. Nuestro lingüista dice
su gemido
es una oración de muerte,
la nuestra
y la de ellos. Algunos tratan de morirse de hambre.
Perdió tres
esta mañana saltó con una risa loca
a los
tiburones que esperaban, cantó mientras se hundían.”
Deseo, Aventura, Tártaro, Ann:
De pie a
América, trayendo a casa
oro negro,
marfil negro, semilla negra.
En
lo profundo de la bodega enconada yace tu padre,
de
sus huesos se hacen los bancos de Nueva Inglaterra,
esas son lámparas de altar que fueron sus ojos.
Jesús Salvador Pilotame
Sobre el mar tempestuoso de la vida
Oramos para que nos concedas, oh Señor,
salvoconducto a nuestras naves trayendo
almas paganas a tu castigo.
Jesús salvador
“8
campanas. No puedo dormir porque estoy enfermo
con miedo,
pero escribir alivia un poco el miedo
ya que aun
mis ojos pueden ver estas palabras tomar forma
sobre la
página y así escribo, como uno
recurriría
al exorcismo. 4 días corriendo,
pero ahora
el mar vuelve a estar en calma. Desgracia
sigue
nuestra estela como tiburones (nuestro sonriente
dioses
tutelares). Cuál de nosotros
ha matado
un albatros? Una plaga entre
nuestros
negros—oftalmía: ceguera—y nosotros
han echado
por la borda a los ciegos en vano.
Se
propaga, se propaga la enfermedad aterradora.
Sus garras
han arañado la vista de los ojos del capitán.
y hay
ceguera en el castillo de proa
y debemos
navegar 3 semanas antes de venir
hacia el
puerto."
Qué puerto nos espera, Davy Jones'
o
casa? He oído hablar de esclavistas a la deriva, a la deriva,
juguetes del viento, la tormenta y el azar, sus tripulaciones
ido ciego, el odio de la selva
trepando por la cubierta.
Tú que caminaste sobre Galilea
“El
declarante dice además que The Bella J
salió de
la costa de Guinea
con
cargamento de quinientos negros y pico
por los
barracones de florida:
“Que
apenas había espacio entre cubiertas para la mitad
el ganado
sofocante se amontonaba allí en forma de cuchara;
que
algunos enloquecieron de sed y desgarraron sus carnes
y chupó la
sangre:
“Que la
tripulación y el capitán codiciaron con la más hermosa
de las
muchachas salvajes mantenidas desnudas en las cabañas;
que había
una que llamaban La Rosa de Guinea
y echaron
suertes y pelearon para yacer con ella:
"Que
cuando el Bo's'n pipa todas las manos, las llamas
extendiéndose desde estribor ya estaban más allá
control,
los negros aullando y sus cadenas
enredado
con las llamas:
“Que los
negros ardientes no pudieron ser alcanzados,
que la
tripulación abandonó el barco,
dejando
atrás a sus negras chillonas,
que el
Capitán pereció borracho con las mozas:
“Además,
el Deponente dice que no”.
Piloto Oh Piloto Yo
II
Sí, muchacho, y he visto esas fábricas,
Gambia, Río Pongo, Calabar;
he visto a los ingeniosos mongos cebar trampas
de la guerra en la que el vencedor y el vencido
Fueron capturados como premios para nuestros
barracones.
He visto a los reyes negros cuya vanidad
y la codicia convirtió las salvajes pieles negras de
Fellatah,
Mandingo, Ibo, Kru a oro para nosotros.
Y había uno—Rey Antracita lo llamamos—
cara fetichista bajo sombrillas francesas
de latón y terciopelo naranja, boca descarada
cuyas copas eran cráneos tallados de enemigos:
Él nos honraría con tambor y fiesta y conjo
y muchachas que brillan como el aceite de palma,
hábiles en el amor,
y por coronas de estaño que brillaban con pasta,
baratijas de calicó rojo y plata alemana
Haría que los tambores hablaran de guerra y
enviaran
sus guerreros para quemar los pueblos dormidos
y matar a los enfermos y a los viejos y guiar a los
jóvenes
en coffles a nuestras fábricas.
Veinte años comerciante, veinte años,
porque había riqueza en abundancia para ser
cosechada
de esos campos negros, y aún estaría comerciando
sino por las fiebres que derriten mis huesos.
tercero
Lanzaderas en el telar oscilante de la historia,
las naves oscuras se mueven, las naves oscuras se
mueven,
sus brillantes nombres irónicos
como bromas de bondad en boca de un asesino;
abrirse camino a través de glister palpitante
hacia
la luciente orilla que se derrite de fata morgana,
tejer hacia los litorales del Nuevo Mundo que son
espejismo y mito y orilla real.
viaje a través de la muerte,
viaje cuyas
cartas no son amorosas.
Un hedor a cadáver, efluvio de muerte en vida
se extiende hacia afuera de la bodega,
donde los vivos y los muertos, los horriblemente
moribundos,
yacen entrelazados, yacen sucios de sangre y
excrementos.
En lo
profundo de la bodega enconada yace tu padre,
el cadáver
de la misericordia se pudre con él,
las ratas
comen los ojos podridos y gélidos del amor.
Pero, ay,
los vivos te miran
con ojos humanos
cuyo sufrimiento te acusa,
cuyo odio
alcanza a través de la bazofia de la oscuridad
para
herirte como la garra de un leproso.
No puedes
mirar ese odio hacia abajo
o
encadenar el miedo que acecha los relojes
y exhala sobre ti su aliento fétido y
abrasador;
no puede
matar el profundo deseo humano inmortal,
la
voluntad eterna.
“Si no fuera por la tormenta que levantó barreras
de
viento y ola, La Amistad, señores,
habría llegado al puerto de Príncipe en dos,
tres días como máximo; pero para la tormenta deberíamos
han sido preparados para lo que sucedió.
Rápido como el salto del puma llegó. Había
ese intervalo de calma sin luna lleno sólo
con los sonidos habituales del agua y del aparejo,
luego movimiento repentino, golpes y gritos ensordecedores
y
nos habían caído a machetazos
y
marlinspike. Era como si el mismo
aire, la misma noche nos golpeaba.
Agotado por los rigores de la tormenta,
no
éramos rival para ellos. Nuestros hombres bajaron
ante los africanos asesinos. nuestro leal
Celestino corrió desde abajo con pistola
y
linterna y vi, ante la caña-
relámpago hiriente de cuchillo, Cinquez,
ese bruto hosco que se hace llamar príncipe,
dirigiendo, instando en el trabajo espantoso.
De
un hachazo al pobre mulato, y luego
se
volvió contra mí. Las cubiertas estaban resbaladizas
cuando finalmente llegó la luz del día. me enferma
pensar en lo que vi, en cómo estos simios
arrojó por la borda los cuerpos masacrados de
nuestros hombres, verdaderos cristianos todos, como tanto
desperdicio.
Suficiente suficiente. El resto se cuenta rápidamente:
Cinquez se vio obligado a perdonarnos a los dos.
ves para dirigir el barco a África,
y
nosotros como fantasmas condenados a vagar por el mar
viajó al este de día y al oeste de noche,
engañándolos, esperando el rescate,
prisioneros en nuestro propio barco, hasta
finalmente llegamos a las orillas de este
tu
tierra, América, donde fuimos liberados
de
nuestra miseria indecible. Ahora nosotros
exigir, buenos señores, la extradición de
Cinquez y sus cómplices de La
La
Habana. Y nos angustia saber
hay tantos aquí que parecen inclinados
para justificar el motín de estos negros.
Lo
encontramos realmente paradójico
que tú cuya riqueza, cuyo árbol de
la libertad
tienen sus raíces en el trabajo de tus esclavos
debe sufrir el augusto John Quincy Adams
hablar con tanta pasión de la derecha
de
esclavos muebles para matar a sus legítimos amos
y
con su retórica romana tejer un héroe
guirnalda para Cinquez. te digo eso
estamos decididos a regresar a cuba
con nuestros esclavos y allí ver que se haga justicia. Cinquez—
o
digamos 'el Príncipe'—Cinquez morirá.”
El
profundo deseo humano inmortal,
la
voluntad eterna:
Cinquez su inmortal imagen primaveral,
vida que transfigura muchas vidas.
Viaje a
través de la muerte
a la vida
en estas costas.
Robert Hayden, “Pasaje medio” de Collected Poems.
Copyright © 1962, 1966 por Robert Hayden. Copyright © 1985 por Emma Hayden.
Reimpreso con el permiso de Liveright Publishing Corporation.
Fuente: Poemas recopilados (Liveright Publishing
Corporation, 1985)
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poems/43076/middle-passage
"Soledad"
.
Desnudo yace en la habitación cegada,
fumadores empedernidos, acunados por las drogas, por el
jazz,
como nunca por la carne acunadora de ningún amante.
Miles Davis sopla fríamente para él,
¡oh pena negra*, sensual blues flamenco!
La voz de arcilla roja de Lady Day,
Señora de las magnolias negras puras,
solloza su dolor y pérdida y que te vaya bien,
llora el dolor que tienen sus traicioneros carceleros
lo liberó por un tiempo.
Sus miedos y su yo inacabado le esperan.
abajo en las calles en cualquier lugar.
Se esconde en el lado oscuro de la luna,
se refugia en una celda de vidrieras,
huye a un país de cristal sin calafateo.
Solo el fantasma de Lady Day
sabe dónde está, sólo la música, y él
columpios esos columpios más allá
completamente inmortal ahora.
.
* pena negra –
pena/lucha negra
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