Pulmones
Todo se trata de respirar.
Sobre cómo respiras. Existen
muchos tipos de aire. A veces el aire es como una bala.
Otras veces es como el premio mayor de la lotería
ganado por un moribundo. Existen más
tipos de respiración que los doctores pueden enumerar.
Con una sola respiración se peina la vida, que es diminuta,
como si fueras a peinar el pelo de una muñeca tardía.
Con una sola respiración el frío se ruboriza
y yace en la cama.
Con una respiración te das cuenta de que el tiempo
es un tren con muchos vagones que transportan serenidad
a ninguna parte.
De los pulmones venimos y a los pulmones regresaremos.
Cosas solitarias
No se puede evitar provenir de una hermosa ciudad,
de una calle entre dos olvidos.
Allí se oyen infinitas fábricas de sombras
empacando cosas solitarias. Hablamos de ellas
como si sembráramos arena en el desierto.
Nosotros, la viuda más satisfecha y
el huérfano más feliz.
Hablamos de silencios en casas sin caminos,
cuando el sol no sale
y la luna sigue esperando.
El cielo está oscureciendo las palabras y
Y la sangre en el río se está drenando.
Y tus manos están tan limpias
que puedes lavar el agua con ellas…
Sobre el marchitamiento
En lo profundo de su casa, donde hay velas
donde la luz desciende al
mundo
cuando le place, el Profeta Popular descubrió que
cada flor se marchita a su manera: algunas necesitan tiempo,
algunas necesitan aire, otras necesitan calor.
Estudió el marchitamiento en todas sus formas y etapas
y sacó conclusiones que no ha dejado escritas.
«¡Disfruta de la flor que se marchitará!»
Esto fue todo lo que escribió…
Tomado de:
Las muñecas de trapo
Nadie es bueno en el amor y la muerte. Prueba de ser eso
las ilusiones del hombre sobre el amor son idénticas a las
ilusiones del hombre sobre la muerte.
Hemos estado peinando la muñeca de trapo durante toda la vida y
esperamos que diga: ¡madre!
Lo que dices debe ser entendido solo por ti, en tus días buenos. O
no.
Pero siguiendo tus amores y tus muertes
quedan gatos y ladrillos abandonados que anhelarían ser ventanas.
Solo tu llamada puntual dura dentro del cementerio de los héroes
desconocidos.
¡Trae afuera tu muñeca de trapo, contigo!, solo dile a su madre
El evangelio según Suciu
CAPÍTULO I
Un viejo blanco vino a mi vista y dijo:
Siéntate y escribe
¡Un Evangelio para nadie! Se quemará
durante los días de descanso, calentará los huesos de algunas
personas
y no dejará rastro.
CAPÍTULO DOS
Dios dijo: ¡Que sea la luz! Y allí había,
por un segundo, luz. La luz soñó la palabra
y la Palabra proyecta sombra sobre la Luz. Engendraron un bastardo
y le ofrecieron la regla de los perdidos. Esta es la razón por
lo que la llamaron Poesía, ya que era una correa para los muertos
permitiéndoles arrastrar
ellos mismos como perros voluntariosos.
Para arrastrarse en la cama de las mujeres
como traidores al olvido.
CAPÍTULO III
Mientras dormía, vi un río intacto por los bordes.
Nada vive dentro y no riega hierba.
Me cautivó hasta los cielos y se abrieron
como si no hubiera nadie, un ángel con un búho
las alas me pronunciaron estas palabras: el gusano que agarrará
cualquier cosa
¡es dar a luz a las aves y encontrar refugio
en los patios del padre!
CAPÍTULO IV
Mientras viajaba a través de la basura,
una mujer vestida con nada más que su sonrisa apareció
y me dijo: Serás capaz hasta cien años
¿Deberías relajarte con los cigarrillos? Entonces ella se
arrodilló
en frente de mí.
Y usé su boca como un túnel hacia mamá
y su cráneo como si fuera el cenicero de Dios.
CAPÍTULO V
Luego se levantó sola y se abrió ante mis ojos.
Un libro sellado en polvo y cenizas. Ella se parecería
a un bote y un cajón, así como ella se parecería a miles
de las formas en que se pueden abrochar y usar chalecos.
Y esto es lo que se escribió allí:
¡Nunca seas el que cuente la historia!
Quien lo cuenta lo ha sobrevivido y ha perdido su significado.
¿Debería alegrarse tu alma por
la única victoria incesante que hay.
La victoria del cordero entre lobos.
CAPÍTULO VI
Dios también dijo: ¡Que sea un segundo!
Y el segundo fue y Dios lo llamó volver a casa.
Fotografías del fin del mundo
Nada nace en la carne,
incluso si los ojos torcidos ven de manera diferente. El que
los llantos se regocijarán por su llanto
y se convertirá en un domador de pájaros. Mientras que el que
las risas no aprovecharán su risa, por nada
nace de la alegría, incluso si los pequeños
¡Lo persiguen todo el día!
Nada se mueve en la carne. Ni el gusano ciego
se mueve en la carne, incluso si los ojos torcidos
ven de otra manera.
No estamos en la carne. Si estuviéramos en la carne,
nuestro amor por Dios nos desperdiciaría como un alegre
fuego de maleza y no quedaría nada
y nuestro amor por Dios vagaría solo por las calles
¡como una sed consumidora buscando a alguien!
Ni el fin del mundo viene en la carne, incluso si
los ojos torcidos ven a los basureros vaciando
contenedores llenos de narcisos con olor a polvo
en las calles. Muchos no son conscientes de esto, pero
El fin del mundo ya ha sido varias veces.
Tengo varias fotografías de eso.
Solo cosas
No puedes sino venir de un pueblo hermoso,
de una calle entre dos olvidos.
Allí se pueden escuchar infinitas fábricas de sombras.
empacando cosas solitarias. Hablamos de ellos
como sembrando arena en el desierto.
Nosotros, la viuda más satisfecha y
el huérfano más alegre
hablamos de silencios en casas sin caminos,
cuando el sol no salga
Y la luna sigue esperando.
El cielo se oscurece con palabras y
el lecho del río de sangre se está drenando.
Hay sobrevivientes en la guerra. No estás enamorado.
Y tus manos están tan limpias
que puedes lavar agua con ellos …
Tomado de:
fácil
Siempre soñé con amar a una mujer
que sangraba en la calle. Cinéfila alfabetizada
y melómana, con el corazón palpitando al ritmo
de Mozart, con síncopa de Dante.
Una mujer azotada en las calles sin dolor,
golpeada por bebés con sus manos callosas,
famosa por sus silencios de los que exprime
el miedo y el sueño.
Así llegué, durante varios otoños, a amarte,
que sangras con mi sangre.
Tomado de:
https://www.poezie.ro/index.php/poetry/13915364/index.html
Tiernos buitres
Un hombre tenía un amor y lo mantenía en secreto.
Lo vestía, lo alimentaba, lo apaciguaba
y lo tenía escondido. Un día llegó el invierno
y nuestro hombre se olvidó de su amor oculto.
Cuando se acordó, lo encontró enseguida en un alma
pero se había helado y los tiernos buitres rondaban a su
alrededor. Sólo
sus labios seguían calientes y murmuró:
“Quien ha acariciado amorosamente la mejilla de un muerto
sabe que nada se le parece en el tacto. Ni el hielo,
ni la seda, ni la arena.”
Tomado de:
https://barometrubasarabean.blogspot.com/2011/12/adrian-suciu-tradus-de-pere-besso.html
No hay comentarios.:
Publicar un comentario