PESADILLAS
«y el acabar de estar soñando
cuando nos vamos a acostar».
MANUEL MACHADO
últimamente
mis sueños
suelen ser
auténticas
pesadillas.
mejor así.
no me asusto
tanto
al despertar.
DOWN
«quien escriba su historia
heredará la tierra del verbo, suyo será el significado total».
MAHMUD DARWIX
este poema está dedicado a elena castillo
elena tiene una hija con el síndrome
de down:
mongólica, vaya.
es el ser que más quiero en este mundo,
pero te juro que a veces llega a agotarme.
hasta hace un año o dos
era insoportable, hiperactiva...
tirándolo todo,
rompiéndolo todo,
poniéndose en peligro ella...
llamando a gritos la mitad del tiempo...
y pegándome,
tirándome del pelo,
pellizcándome,
escupiéndome la comida encima,
entorpeciendo todo lo que le hacía:
vestirla,
lavarla,
cambiarla,
darle de comer...
ensuciándose adrede
y haciendo cochinadas que ni te cuento...
mi madre decía:
esto no puede ser, esta niña está endemoniada...
mis amigos no comprendían por qué no la tiraba por la ventana...
la gente decía que la culpa era mía por consentirle demasiado...
la psicóloga del colegio pensaba
que la culpa la tenía yo por no prestarle la suficiente atención,
y hasta hizo correr la voz de que la maltrataba.
¿y su padre? porque tendría un padre, ¿no?
él pasaba de todo,
seguía con su vida de siempre:
saliendo mucho,
gastando mucho,
a su aire,
fingiendo no darse cuenta de las necesidades de eva
ni de mi agotamiento,
que yo entonces no daba más que
para dormirme encima de las sillas
cuando tenía un momento libre...
y él tan contento y feliz
pensando que ese era mi estado natural...
daba igual que tuviese fiebre
o la pierna rota
o amenazas de aborto...
¿y se cumplieron?
¿el qué?
las amenazas de aborto.
sí, tuve seis...
pero ya te digo:
perdí incluso el derecho a ponerme enferma.
podía darme de baja en el trabajo, pero en lo otro
no...
creo que las broncas entre su padre y yo la afectaron negativa
mente.
es hipersensible...
y mi tristeza de entonces, mi falta de ánimo...
yo lo hacía todo, trataba de atenderla bien,
pero me faltaba alegría.
creo que lo mejor que hice fue cogerla y marcharme de casa.
¿y ahora qué? ¿cómo lo llevas?
hombre, esto ya no es lo que era, afortunadamente.
ya tiene ocho años
y es más autónoma
y a medida que se va dando cuenta de las cosas
y que comprende las situaciones
y que encuentra recursos para entretenerse sola,
se empieza a comportar mejor.
cada día que pasa se puede razonar más con ella,
negociar.
se expresa mejor,
y se va volviendo más dulce, más mimosa...
la gente ya empieza a decirme que es un cielo.
ahora creo que lo he hecho bastante bien
como madre.
pero sigue exigiendo mucha atención.
y, además, no quiero desaprovechar sus posibilidades.
ya lee bastante bien,
y habla bien,
a ver si pronto aprender a escribir.
es muy bonita, ¿sabes?
nunca pensé que fuera a ser así.
pero está muy sola y me reclama.
normal, ¿no?
ALARGANDO LA PALABRA MORIRSE
llegar a esta edad no se lo deseo ni a mi peor enemigo.
apuñalarle de frente o por la espalda.
dispararle, envenenarle, estrangularle
con una cuerda, con un cable o con tus propias
manos.
diferentes maneras de matar a un hombre,
pero si lo que deseas es que ese hombre sufra,
pero que sufra de verdad, que sufra como tú,
entonces déjalo, déjalo
que se muera, que se muera
de viejo.
El rey de las lágrimas
«llanto: el alimento que él
come».
LOUIS ZUFOFSKY
en la cama,
con las manos cruzadas por detrás de la cabeza,
con la ventana abierta,
sé
que mis amigos me vendieron
como carne en la carnicería,
que mis amigas tenían muy buena cara
pero muchas puñaladas;
y sé
que ese coche
que está aparcando
no lo conduzco yo,
que ese perro
que ladra
no es mi perro,
que ese niño
que grita
no es mi hijo,
que esa mujer
que se ríe
no es la mía,
que esa puerta
que se abre
no es la de mi portal,
que esa persiana
que se baja
no es la de mi habitación;
y sé también
que pronto oscurecerá
y que yo, una vez más, un día más, no tendré
ni fuerzas
ni ánimos
para levantarme
y encender
la luz.
Pájaros
«los mirlos silban sobre las
tiernas hojas».
KENNETH REXROTH
en la acera
de enfrente:
un árbol
y
una farola
del alumbrado,
abrazados,
como
una pareja
de novios.
pero
solo
el
árbol
tiene
pájaros.
Esquelas
mi abuela
tiene la manía
de sentarse a leer
las esquelas del periódico
todos los días
después de fregar
los cacharros de la comida.
las repasa una y otra vez,
como si estuviera estudiando
para un examen,
y hay veces
que no puede evitar
que se le escape
un suspiro de alivio
al comprobar
que ni su nombre
ni sus apellidos
están escritos
en ninguna de ellas,
aunque luego
siempre te diga:
llegar a esta edad
no se lo deseo
ni a mi peor enemigo.
Tomado de:
https://www.zendalibros.com/11-poemas-de-david-gonzalez/
TINTA
mi otro
abuelo
estuvo
preso en vetusta,
en la
cárcel provincial,
después
de la guerra:
todas
las mañanas
colgaban
una lista
en la
puerta de entrada de la cárcel:
en esa
lista estaban escritos
los
nombres y los apellidos
de todas
las personas
a las
que el día anterior
habían
puesto contra el paredón
o dado
muerte
mediante
garrote vil:
imagínate a tu abuela
me decía
mi padre
sin
saber leer ni escribir,
conmigo
en brazos,
preguntando a gritos
a las
otras mujeres
si tu
abuelo
se había
convertido
en
tinta.
Tomado de:
https://poderpopular.info/2018/07/08/david-gonzalez-poema-tinta/
en peligro de extinción
los planetas seguirán girando
alrededor del sol.
ROXANA POPELKA
se considera extinguida una especie
cuando no se ha encontrado en estado salvaje
en los últimos cincuenta años.
no, no me lo acabo de inventar.
lo he leído en una de esas enciclopedias.
según esto,
la especie humana está en claro peligro de extinción.
espero que a ningún ecologista le dé por declararla
especie
protegida.
Rebaño
(dedicado al Papa Benedicto
no sé qué)
si el Señor es mi pastor,
entonces,
¿quién es mi perro?
Denominación de origen
La misma palabra lo dice: cárcel.
Diminutivo de cárcel: reformatorio.
Sinónimos de cárcel:
penal,
presidio,
correccional,
penitenciaría
(los dos últimos incluyen
matiz de regeneración).
Prisión es palabra escogida
o forense.
Se la conoce también por otros nombres:
talego (el más extendido),
maco,
trullo,
trena (germanismo).
Los gitanos la llaman estaribel,
o estar,
que viene a ser lo mismo
pero abreviando. Sin embargo,
cuando estás dentro de una,
cuando te encuentras allí metido,
el nombre es lo de menos,
no tiene mayor importancia,
lo único que cuenta
es que siempre,
en todo momento,
es una cárcel.
una cárcel, tío
Berlín
Hay dos bares
y enfrente de cada bar
un muro.
En uno se apalancan
estudiantes que piran clase,
delincuentes comunes,
jóvenes radicales,
algún que otro yonqui.
En el otro se sientan
estudiantes universitarios,
licenciados, deportistas
y matrimonios con sus hijos.
A veces paso por allí,
pero nunca me quedo
a tomar nada.
Aún no he decidido
en cuál de los dos muros
me tengo
que sentar.
Tomado de:
https://omegalfa.es/downloadfile.php?file=libros/cuaderno-de-poesia-critica-n-046-david-gonzalez.pdf
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