Balada del yonqui triste
Buscando un día el amor,
un día de pleno verano,
de los suburbios de Long Island
me fui al Lower East Side.
Por encima del rugido del tren
entoné mi canción,
hacia mí viene una cucaracha
pero no puede arruinar mi sueño.
¡Amor!, ¡amor! y l.s.d.
que no podrá arruinar mi sueño.
Luz azul de luna en Tompkins Square.
“Deserta, sintoniza, conéctate”.
El pueblo ya en torno mío,
y atrás quedó Long Island.
En una habitación de la Calle Cuarta
pronto le doy la bienvenida
a la rata que ama el ocaso,
y a la cuca de ligeras patas.
¡Amor!, ¡amor!, al atardecer,
la rata gris y la cuca.
Siempre estoy donde la acción.
Me vuelo todo el día.
Mientras juegan los suburbanos
en los campos de tenis de Long Island.
¡Y yo nací suburbano!
¿Quién lo iba a creer?
Ninguna chica que me haya visto
haciendo el amor con la cucaracha y la rata.
¡Es puta!, por la heroína o la metanfetamina
para activar el meneo.
Las ratas suben por la pata de mi pantalón
mientras las cucas comparten mi cena.
Ratas y cucas me acarician
en lo oscuro cuando hace calor.
¡Amor!, ¡amor!, siempre mezclan lo mismo
Anfetamina y Mariguana.
Primero la rata, luego la cuca,
o ambas quieras o no.
No podré hallar una dosis esta noche
y me podriré hasta la médula.
Adiós sublime Tompkins Square,
no puedo quedarme más.
Dos golpes de heroína y me pondré en camino.
Que me entierren las ratas y las cucas.
Lo harán con emoción,
al pasar por Verrazano Bridge
hacia Golden Gate,
por todo el continente.
Allá han de tenderme,
en las cunetas de Haight Ashbury,
para alarmar a los transeúntes,
y hasta que digan los turistas,
“¡hermano, este murió en nota!”
Que las colas de las ratas escriban mi epitafio,
“¡hermano, este murió en nota!”
Tomado de:
https://www.abisiniareview.com/balada-del-yonqui-triste/
Un cuento que es mejor olvidar
¡Salve! Santísimo ANUBIS.
En una casa junto a un río
que se lamentaba al correr,
vivían un padre, su hija y el hombre con cabeza de perro. ¡
Un padre, su hija y el hombre con cabeza de perro!
Es una historia que es mejor olvidar, pero antes de que la
historia comenzara
De la casa al río cojeaba el hombre con cabeza de perro.
La sangre llenó el río antes de que la historia comenzara.
En el jardín, en el jardín, mientras el río corría lentamente,
caminaban la hija, su amante y el hombre con cabeza de perro. ¡
La hija, su amante y el hombre con cabeza de perro!
Es una historia que es mejor olvidar, pero antes de que la
historia comenzara
Su hija, junto al río que se reflejaba al correr,
alimentó al hombre con cabeza de perro con los huesos de su
amante.
Cabeza de perro fue alimentado antes de que la historia comenzara.
*
El castaño
Enjaulé a mi amor a principios de primavera.
Golpeó su jaula con un ala rota.
Golpeó su jaula con un ala rota
Durante las lánguidas noches de verano.
Junto a mi ventana crece un castaño,
Un castaño con sus imponentes nieves,
Donde sopla suavemente una brisa del Paraíso,
Y la alegría es la siguiente recién llegada.
Colgaré su jaula en el castaño,
En el castaño, en el castaño,
Entre los lugares frecuentados por la abeja borracha,
En medio de una fragancia abrumadora.
Esas abejas están ebrias de vino de miel,
De vino de miel y del cálido sol.
Están delirando ebrias de vino de miel
En el castaño floreciendo, floreciendo.
¡Oh! entonces, tal vez pueda cantarme,
En el castaño, en el castaño;
Puede cantar tan fuerte como una abeja borracha
En el crepúsculo verde y dorado.
Cuando esté regiamente borracho con el vino de miel,
Con vino de miel, y el calor del sol,
Él cantará, y jurará que es mío, mío, mío,
Mientras las abejas vagan, vagan.
El cuerpo enjaulado, pero el corazón libre.
Quiero su corazón salvaje cantando para mí
En el castaño, en el castaño,
Con una música feroz pero tierna.
Quiero su canción mientras la luz del sol fluye
A través del castaño con sus imponentes nieves,
Mientras una brisa del Paraíso sopla suavemente
Y suspira por la rendición del corazón.
Silencio, silencio, el canto de la abeja errante.
Sé que nunca cantará para mí,
Aunque cuelgue su jaula en el castaño
Donde la alegría es la siguiente recién llegada.
Por mi dulce amor nunca cantará.
Golpea su jaula con un ala rota.
Golpea su jaula con un ala rota
En la casa de la colmena del verano.
*
La bella joven esposa
Este es un cuento para una noche de nieve.
Se vivió en la tierra del norte hace mucho tiempo.
Un anciano, acercándose al final de su vida,
tomó en sus brazos a una bella y joven esposa.
Una esposa que cuidara su casa en los bosques.
Su casa de ecos y soledades,
en medio de bosques sombríos e inexplorados,
coto de caza de los lobos aborrecidos.
A través de millas de bosque los lobos corrían ligeros.
Ella los oía correr en el silencio de la noche.
Los oía correr, aunque lejos,
y su corazón saltaba como una bestia de presa.
"Quiétate, mi dama, quieta y duerme.
Aunque sople el viento del norte y la nieve se amontone
profundamente,
mi tímido amor, en nuestra cama con cortinas,
el gemido de los lobos no debes temer".
Hambre, cuando sopla el viento del norte.
Lobos hambrientos en las nieves del invierno.
Cuando la vejez se hunde en un sueño profundo,
la carrera de los lobos es el único sonido.
Soñó que caminaba en la sombra del bosque,
sola, desnuda y sin miedo.
Los lazos del ser se disolvieron y se rompieron.
Su cuerpo se desplomó como una capa desechada.
Su alma encadenada se apresuró a ir hacia su afín.
En lujuria devoradora con los lobos huyó.
Pero despertó al amanecer en una cama con cortinas.
Junto a un hombre viejo y gris, en una cama sin aire.
Soñó que caminaba donde brillan los ojos del lobo.
Y pronto caminó, y no fue un sueño.
Cayó en cuatro patas desde el mundo de los hombres,
y aulló de felicidad cuando las bestias corrían.
La vida de la mañana y la vida de la medianoche.
El sol y la luna de la bella joven esposa.
La luna en la tierra del norte gobierna el cielo.
Ella le reza mientras se eleva.
"Luna en gloria, brillando tan fría.
¡Oh! Luna en mi ventana grande y audaz.
En los campos cerca del bosque la nieve yace blanca,
¿mostrará nuestras huellas cuando corramos esta noche?
Durante cincuenta leguas sobre la nieve helada,
sentiré a través de mi piel el viento del norte soplar,
mientras corro a beber de una inundación que salta,
con la poderosa manada en su búsqueda de sangre.
Fuerte, libre, furiosa, rápida para matar,
¡pero de regreso a su cama al amanecer!
¿Puedo acostarme a la voluntad de un esposo,
cuando corre el amor salvaje y mi corazón grita: ¡Mata!"
*
El Birkenshaw
Plata y bravura es el Birkenshaw
En el torrente de la brisa primaveral.
Hermosos crecen en Badenoch,
Esos árboles plateados que rodean.
Nadie se atreve a comer el Birkenshaw
Por temor a la Reina elfa.
Los árboles plateados son el lugar de esa Dama
Tan alto en el verde Badenoch.
La Reina elfa mora en el Birkenshaw,
Una fuente de hielo su corona.
Ella lidera la caza cuando las colinas se abren,
Cabalgando a los jóvenes hacia abajo.
Espoleadas con fuego, sus doncellas cazadoras
A través de las nieblas del valle encantado.
Colgadas de sus caderas hay dagas de plata
Sedientas de los corazones de los hombres.
Mal le sucede a los jóvenes pastores
Extraviados del sendero del páramo,
Que oyen los cuernos en la niebla sonando
Y los perros elfos a su espalda.
Pero si un muchacho tiene una hermosa aurora gris,
o tal vez una cabeza dorada como el tojo,
alguna doncella de hadas puede llamarlo hacia
su lecho de campanillas de brezo.
Su reina tiene un corazón como una ola de cristal,
una ola del mar asesino.
No tendrá piedad de ningún joven,
por valiente que sea.
Era el arpista Robin de Leith
con su gran arpa en la mano,
se levantó y se fue al Birkenshaw
en la verde y misteriosa tierra.
A la primera nota de la música del arpa
que tocó en la tierra de la reina,
se levantó en un rayo de luz solar
y brilló ante sus ojos.
"¿Qué estás haciendo, arpista humano,
quebrantando la ley de la reina elfa,
tocando tu arpa en Badenoch
en el mágico Birkenshaw?"
"Toco mi arpa en el Birkenshaw
donde soplan las ramas plateadas,
lejos me recuerdan las olas que corren
cuando tocaba la Atlántida en voz baja".
"Te daré oro para gastar, Robin,
y una corona de oro para tu cabeza,
si entras en mi montaña hueca
y tocas el arpa donde se prepara mi banquete".
"No tocaré el arpa por tu oro, señora,
ni tampoco por una corona real.
La voz de mi arpa nunca se podrá comprar
aunque se derrumben las colinas huecas".
"¡Hombre imprudente! Eres un hombre imprudente, Robin.
Debes rezarle a un dios fuerte,
que mires a la cara a la Reina de las Hadas
y te atrevas a su no.
Ensillad y embridad vuestros corceles, mis doncellas,
cazaremos a la alta luz de la luna,
por encima y por debajo, y galopando
a la luz del campanario.
Tendré la cabeza de ese orgulloso poeta
o cuando duerma esta noche.
Blandid vuestros látigos, mis hadas doncellas.
Preparad vuestras espuelas de fuego.
Si los cazadores cabalgan y el cazado corre,
¡Ja! ¡Ja! ¿Quién es el primero en cansarse?
Todas las huestes de la Reina Elfa cabalgando,
y un hombre corriendo solo.
Alrededor de la montaña los caballos corrieron
hasta que las chispas escupieron firmeza en la piedra.
Ha cambiado su forma a un búho blanco volando
hacia los manantiales del páramo,
pero ella sabía que el búho era Robin de Leith
por el resplandor de la luna en sus alas.
Ha cambiado su forma a un gato que maldice
al rival de su deseo.
Pero ella sabía que el gato era Robin de Leith
por el fuego encendido de sus ojos bizcos.
"Cabalgad rápido, cabalgad rápido, mis doncellas hadas.
Blandid vuestros látigos y cabalgad.
El astuto poeta, el que cambia de forma,
de mí no se esconderá.
Ha cambiado su forma a un águila que vuela en círculos,
y a una foca que nada una legua.
Pero dondequiera que huyera, en la tierra o en el cielo,
la caza lo pisaba los talones.
Alto como las estrellas, sus cuernos sonaban.
En las profundidades no podía ahogarse.
Se ha sumergido de nuevo en el Birkenshaw,
y allí lo persiguieron.
"Di adiós a tu arpa, Robin,
haz sonar sus cuerdas con tu mano.
Porque te mantendré mil años
en mi silenciosa tierra de hadas".
"Las cuerdas de mi arpa son fuertes, señora.
Las cuerdas de mi arpa son fuertes.
Mi arpa ha cabalgado una ola del fin del mundo
con una melena de un arco iris de largo.
Cuando haya roto sus cuerdas, Señora,
Las corrientes de mi corazón fluirán,
Como una vez fluyeron por la verdad del amor
Cuando toqué la Atlántida en voz baja.
Él rompió esas cuerdas de arpa limpia y rápida.
La luna brilló amplia y fría
Mientras el gran arpista que la Reina había conseguido
Caminaba hacia la colina hueca.
Ella lo agarró con sus brazos tan fríos
Pero él se derritió de su agarre.
Él cambió su forma hacia el arpa sagrada,
Y ella no se atrevió a tocarla.
Sus cantos volaron como pájaros a su alrededor
Y la cegaron con sus alas,
Hasta que sus perdiciones se convirtieron en la base del arpa
Y su corazón en sus cuerdas.
El arpa se encuentra en su montaña hueca,
Y mientras el arpa cantará.
Pura y fuerte es la voz del arpa
Sin que nadie toque una cuerda.
El arpa pronuncia la verdad del amor,
Y para todo el ejército que la escucha
Mil años son solo un día,
Y un día mil años.
*
Memoria
“Ciertos espíritus silvestres que habitan en los bosques o en
grandes árboles solitarios”.
— Fraser, La rama dorada
La casa fue construida a la sombra del árbol.
El árbol era viejo cuando la casa fue construida.
El hombre y la mujer, y su pequeño hijo,
Llegaron a la casa solitaria en la naturaleza.
Se amaron. Sus corazones latían libres
Bajo la sombra del árbol encantado.
El árbol y la casa se alzaban en lo alto de una colina.
Un gran valle sobrenaturalmente tranquilo
Y velado al atardecer por la niebla como la nieve,
Con sus campos y ríos se extendía muy abajo.
La bella joven y su amado hijo
Jugaron bajo el árbol hasta que el crepúsculo se fue.
Se demoraron bajo sus ramas viejas.
Se besaron con labios fríos de noche;
Mientras los colores del día morían lentamente
Del gran valle se desvanecían.
Y a su madre el niño le dijo:
"Si yo viviera cuando tú estuvieras muerta,
Oh, adorable madre, bajo este árbol,
¿Vendrías en secreto a consolarme?"
"Si tú estuvieras viva y yo estuviera muerta,
Y pudiera despertar en la oscuridad", dijo ella,
"Mis ojos no cerrados, Y mis labios no mudos,
Ten por seguro, mi querido, que vendría".
Un espíritu solitario vivía en el árbol.
El roble era más viejo que todos los hombres.
A través de siglos muertos y olvidados,
el roble creció lentamente hasta alcanzar un tamaño monstruoso;
mientras en el silencio bajo sus ramas,
los sacerdotes del Dios Sol susurraban votos.
Durante muchos y muchos años,
el roble fue sagrado y temido.
Adorado y temido en adoración entonces
por generaciones de hombres mortales.
Hace mucho tiempo, pero todavía, en las alturas solitarias
sobre el valle en las noches de luna,
el árbol recordó cuánto tiempo atrás
llegaron druidas vestidos de blanco a través de la niebla como la
nieve.
El árbol recordó el brillo de la daga
, el canto solemne, el grito de la víctima
y cómo la sangre saltó vital y roja
hasta que las raíces del roble sagrado fueron alimentadas.
A través de noches de silencio y días de suspiros,
el árbol recordó el sacrificio.
Vio a la mujer caminar con el hombre
como caminaron los verdaderos amantes desde el comienzo de los
tiempos.
Vio a esos padres jugar con el niño,
tres almas solas en la naturaleza silenciosa.
Pero en sus ramas y alrededor de sus raíces
no hicieron guirnaldas ni colgaron frutos.
No se agitaba el humo del incienso en el aire.
No se oía el murmullo de la oración vespertina.
El roble, sagrado desde hacía mucho tiempo y temido,
permanecía con sus ramas oscuramente extendidas.
Su sombra se movía como una inundación sin límites.
Vio a los tres y deseó su sangre.
Largos días de verano a otoño transcurrían,
La sombra tocó la mente del hombre.
Y se cansó, y frunció el ceño al ver
Los fuegos que brotaban del poderoso árbol,
Que se alzaba en gloria y avergonzaba
la llama incierta y desvanecida de Su amor.
Las hojas rojas cayeron, y el año se hizo tarde.
El corazón del hombre estaba negro de odio.
Odiaba su vida, y su estado de ánimo cansado.
Y a la que lo amaba en soledad.
Y cuando escuchó, le pareció oír
Una voz en las últimas hojas susurrando claro.
Dijo, "Ella te retiene contra tu voluntad".
La luna se elevó alto y la noche estaba tranquila.
Llevó a su esposa a la raíz del roble,
El corazón en su pecho como una fruta negra.
Las hojas sobre ellos estaban casi quietas,
Respiraban, "Ella te retiene contra tu voluntad.
Toma tu daga, y mátala ahora",
Dijeron las últimas hojas en la rama fría.
Tomó su daga, como si lo impulsaran.
A las raíces, en la sombra. La sangre cálida brotó.
En las raíces, en la sombra, la mujer se hundió.
Las hojas suspiraron y el árbol bebió.
La sangre fue ofrecida. El hombre era libre.
Cavó una tumba cerca del árbol.
La enterró en la tierra y se arrastró
descalzo hasta la cama mientras la niña dormía.
Y por la mañana, le contó a la niña que,
caminando tarde en el desierto iluminado por la luna,
la mujer vagó y se perdió.
Y que los dos debían quedarse solos.
Ella podría regresar con la primavera, dijo.
Pero la niña, horrorizada, pensó: ¡Está muerta!
Sin embargo, no dijo una palabra de la verdad que conocía.
Los días pasaron y la niña creció.
Llegó un momento, aunque no llegó pronto.
Una noche tranquila de luna llena.
El niño se despertó sobre su fría almohada.
Creyó oír una voz que le hablaba.
Huyó a través de las sombras y corrió descalzo
por la hierba alta hasta la raíz del árbol.
Las hojas se movieron suavemente sobre su cabeza.
"¿Se ha olvidado el amor?", dijeron las hojas.
"¿Se ha olvidado el amor, que solía ser
tan profundo, tan oscuro, entre tú y yo?"
Las lágrimas del huérfano cayeron como lluvia.
—¡Oh, madre! —gritó— ¿Has vuelto?
—Besó el tronco del árbol, frío como la noche—.
¿Eres la madre que amé en el pasado? —Sí
, yo, tu madre, todavía te amo de verdad. —Y
sobre su cuerpo las hojas llovieron rocío—.
Queda por hacer una hazaña en la Tierra.
Véngame, véngame, hijo mortal.
Sobre un montículo bajo un cielo iluminado por la luna.
Mira. Mi verdugo yace profundamente dormido.
Toma su daga y mátalo allí."
Dijo el espíritu solitario, malo y justo.
El niño escuchó y no pudo decir
que la madre que una vez lo había amado bien,
yacía en la muerte en silencio, mientras que lo que hablaba
era el alma viva en el viejo roble.
El alma que los druidas habían temido y alimentado
con sangre fresca, saltando, cálida y roja.
¿Cómo podía él imaginar o suponer?
Cuando el rocío cayó frío, cuando la niebla se levantó
y llenó el vil con una inundación blanca.
El fantasma en el gran árbol soñó con sangre.
Y se agitó, y tuvo sed, con suspiros anhelantes.
Para beber el vino del sacrificio.
Alrededor del tronco del roble se arrastró
hasta el montículo bajo donde dormía el hombre.
No sintió piedad que perdonar o salvar.
El hombre yacía tendido sobre la tumba de la mujer.
Tomó la daga y lo apuñaló profundamente.
Le dio al durmiente sueño eterno.
La sangre brotó, se hundió hasta las raíces.
Y profundamente, feliz, el árbol bebió.
Pero ningún dulce espectro vino ofreciendo alegría,
ni beso de paz al muchacho sobrecogido.
Ningún fantasma brillante se acercaba a la dicha.
Sintió, horrorizado, su soledad.
Sintió el silencio.
Sintió el sonido de la sangre hundiéndose rápidamente en la
tierra.
Vio el árbol sediento y primitivo.
Lo vio, y tembló, y se volvió para huir
Lejos del valle, donde la niebla podría ocultar
Su cabeza de las ramas oscuras, vastas y anchas.
Huyó con paso ligero, pero sintió su pecado
Como un círculo mágico que lo rodeaba.
Al amanecer, cuando apareció el rocío.
Llegó una vez más al lugar que temía.
Llegó una vez más a su enorme deseo.
La casa de su juventud se quemó.
Quemó la casa, y la carne de su padre.
Un príncipe en el mundo de la soledad
Vivía remoto, y loco en la naturaleza.
Y reía como un niño descuidado,
Y trepaba alto en la cúpula radiante
Del palacio del roble, su único hogar;
Y se balanceaba todo el día en sus fuertes ramas,
Y ahogaba sus voces con una canción dulce y enloquecida.
Su risa resonó como campanas que tañeban estridentemente,
tanto de día como de noche, en la colina silenciosa.
Y quienes la oyeron, allá abajo en el valle,
se persignaron mientras sus mejillas palidecían.
Llegó un momento, aunque no llegó pronto,
una noche tranquila de luna llena.
Tomó la daga, ahora oscura por el óxido, y
hundió la hoja en lo más profundo de su corazón.
Murió con la risa todavía en la boca.
El árbol, por última vez, sació su sequía.
El tiempo sopla como el viento sobre la hierba,
y solo en la colina verde vive el árbol.
Y los extraños no notan nada más ni nada menos,
Que un árbol solo en el desierto,
Que una cabaña en ruinas con piedras negras como el fuego,
Y un pequeño círculo de huesos frágiles.
Pero la leyenda susurra, y todos los hombres temen
abandonar el valle y aventurarse cerca.
Sí, incluso los pájaros en el bosque salvaje libre,
Evitan la sombra de ese árbol antiguo.
Cuando en lo profundo del silencio el mundo se ahoga,
Ninguna cosa salvaje se mueve, ninguna voz, ningún sonido,
Excepto el viento invernal en el cielo abovedado,
Cuando el tiempo de los viejos, viejos ritos se acerca;
Entonces bajo los cielos estrellados, enormes,
El espíritu del árbol tiembla y llora.
Las ramas heladas donde no se adhieren hojas,
Levantan sus brazos hacia la oscuridad y cantan
Una canción de lujuria en la alabanza oscura de la sangre.
El viento sopla, y las estrellas brillan.
La voz verde, terrible y divina,
Ruge su sed por el vino sagrado.
Tomado de:
https://caesuramag.org/posts/kristin-prevallet-poems-by-helen-adam
La casa del espejo
Mi amante se encuentra en la colina.
Tiene una rama ardiendo en sus manos.
Impaciente, pisa la piedra,
y me llama y me reclama para sí.
Cierro la puerta con pestillo. Enciendo la luz.
Corro para cerrar de golpe las contraventanas.
Tiro de las cortinas claras y gruesas.
Detengo el reloj para que no haga tictac.
Mi casa está a oscuras. Mi casa está en silencio.
Él brilla y truena en la colina.
Camino por las habitaciones y, al pasar,
me veo a mí misma dentro del cristal.
El cristal es alto y como una puerta.
Mi imagen observa mientras espero
que suba la colina de noche
y destruya mi casa con luz celestial.
Cuando se acerca, me siento como él
. Mi corazón me golpea con tanta fuerza.
Esta casa de piedra es frágil como la paja,
pues de un golpe se derrumba.
Pero ¿cómo puedo saber si
busca un amor que los hombres jamás han encontrado?
Predestinado y condenado, busca a la muchacha
que ronda la oscuridad del cristal.
El fantasma que en el espejo brilla,
flota distante, como alguien que sueña;
por ella se enfurece, loco y ciego,
y saquea toda mi carne para encontrarla.
Se zambulle en llamas y me hace girar
como si quisiera atrapar la nieve que se arrastra.
Chilla porque no puede aferrarse
a lo que hay más allá del dolor del tacto.
¡Sí! Aunque nos estrechemos pecho contra pecho,
y nos besemos con tanta fuerza que clamemos por descanso,
y nos acojamos de los placeres hasta saciarnos,
no encontramos paz y poca alegría.
Porque entre nosotros aún se agita la sombra
que nunca se esconderá bajo su manta.
Sólo le entrego mi fantasma.
Ningún hombre puede tocar mi fantasma y vivir.
¡Oh, espejo como el cielo de medianoche!
¡Tan alto y oscuro, tan oscuro y alto!
Mi fantasma acecha lejos de los hombres,
en mundos que ningún amante terrenal conoce.
Mi carne está hambrienta mañana y noche
por el horror y el deleite del amor.
Mi fantasma se mantiene apartado de la pasión;
es mi fantasma lo que el amor exige.
Mientras la sangre resuena fuerte en mis oídos
y las maldiciones se debilitan con un miedo dichoso,
sobre la colina mi amante
busca lo que no tiene ni sangre ni maldiciones.
Canción para una torre marina
Vivían cuatro hermanas en una torre junto al mar,
entre las aguas azules y las praderas de nenúfares.
Una hermana era un lobo, otra una gentil oveja,
una un cisne y otra un pez, de las legendarias profundidades.
Cuatro hermanas amaban a un hombre, hermoso era él.
Nadaba en aguas azules junto a la pradera de lirios.
La oveja le dio lana para calentar su cama solitaria.
El cisne le dio plumas para coronar su cabeza rizada.
El pez le dio anillos llamativos por los restos de la vanidad.
El lobo corría solo alrededor del prado de lirios.
La loba corría sola por donde los lirios se alzaban orgullosos.
No le dirigió al hombre más que una mirada.
Una mirada de sus ojos salvajes junto al mar de verano.
Él dejó la ola y la siguió a lo largo del prado de lirios.
Tres hermanas encantadas en una torre junto a la marea.
Allí donde sus corazones despertaron, allí deben permanecer.
Tres hermanas hechizadas, una oveja, un pez, un cisne.
Las inundaciones golpean contra su torre. El tiempo sigue y sigue.
“Si esperamos con paciencia, no importa el dolor,
de las aguas verdes Dios volverá a venir”.
Tres hermanas ancianas, fielmente esperan
Al hombre joven y amoroso que el lobo se comió.
Tomado de:
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