QUO VADITIS?
«¿A dónde vais,
pálida fila de hombres rotos?»
¿Cómo saberlo?
A morir. Si pudiéramos morir dos veces, moriríamos de
nuevo.
«¿Por qué?» La llamada
de una voz extraña. ¿era de muerte o de nacimiento?
Vinieron a nosotros,
a todos nosotros, los hombres de toda la tierra.
«¿Y con qué fin?»
No preguntamos, pero vemos
la misma luz que se enciende en nuestro amigo
brillar en el rostro de nuestro adversario.
«¡La misma luz, la misma maldición!
¿Y con qué propósito?» Yacemos
en lo profundo de un mismo útero,
los muertos, los muertos juntos en un solo sueño.
Tomado de:
https://javierbermudezvalencia.blogspot.com/2019/01/quo-vaditis-un-poema-de-margaret.html
Un recuerdo
No había ni un ruido, ni un grito en el pueblo,
es decir, nada que contase como sonido, tras las
bombas; solo
detrás de un muro un apagado sollozo de mujeres, el
crujir de
una puerta, un perro perdido: nada más.
Un silencio que podía tocarse, no había pena en el
silencio,
terrible, blando como la sangre, por todos los caminos
ensangrentados.
En medio de la calle dos cuerpos yacen insepultos
y una mujer bayoneteada nos mira fijamente en la plaza
del mercado.
Humilde y arruinado pueblo, no hay orgullo de conquista
para ellos,
su única oración: «Danos hoy, Señor, nuestro pan de
cada día».
No son los fuegos de la batalla o la metralla lo que
nos persigue:
¿Quién nos librará del recuerdo de estos muertos?
Tomado de:
https://www.zendalibros.com/6-poemas-de-mujeres-en-guerra/
Sacramento
Ante el Altar del mundo en flor,
sobre cuyos pasos tus criaturas se arrodillan en fila,
te suplicamos en esta salvaje hora de primavera,
concédenos, oh Señor, tu vino. Pero no este vino.
Indefensos, nosotros, orando junto a tus mares
resplandecientes,
junto a tus campos, de donde se alimenta todo el mundo,
tus pequeños hijos aferrados a tus rodillas,
clamamos: "¡Concédenos, Señor, tu pan!" Pero
no este pan.
Este vino de terrible sacrificio derramado;
este pan de vida, de vidas humanas. ¡El lagar
está rebosando, el lagar del Señor! ...
Sin embargo, él no pisa menos las espumas.
¡Estas tierras asoladas! El tiempo verde del año
las ha encontrado devastadas por una inundación
púrpura,
empapadas y devastadas por todas partes, por todas
partes;
ni todas nuestras lágrimas pueden limpiarlas de esa
sangre.
© del propietario. Proporcionado sin cargo
para fines educativos.
El regreso
Anoche, en nuestro pueblito,
los muertos
marcharon;
en una larga fila, como hombres vivos,
tal como
solían hacerlo.
Solo que, una fila tan larga que parecía que había
amanecido
el Día del
Juicio Final
, al verlos pasar lentamente,
con los
rostros vueltos hacia un lado.
Ya no caminaban enemigos,
sino hermanos
unidos;
hombres pobres, hombres comunes, caminaban
amigables
entre sí.
Tal como en vida podrían haberlo hecho, si
en cambio,
hubieran apuñalado y asesinado...
Tan silenciosa y uniformemente caminaban
estos
millones de muertos apacibles.
Tomado de:
https://allpoetry.com/Margaret-Sackville
A----
I.
1
¿Fue solo por ti el doloroso pasado
Vivido, para que sobre ti pudiera caer su sombra?
Por ti, por ti reyes subieron a un trono despojado,
Y todos estos fuegos amenazantes y apagados se
encendieron.
Guerras que no han dejado más que un rastro gris,
¿Dónde están? Espuma dispersa, polvo arrastrado... ¡ay
de mí!
¿Cómo han llegado a tu rostro?
El nuevo día no es tuyo, solo ves
Una batalla rugiendo en un lugar desierto,
Y guerreros manchados de sangre buscando Santuario.
2
No puedo amarte en la calle; Te encontré
en la calle una vez y aparté la mirada,
Pero te encontraré donde el rojo atardecer
Con fuego desolado destella la espuma saltarina.
Somos demasiado viejos, demasiado viejos para todo este
ruido,
Ningún vino de tan nueva cosecha controlará
A Nosotros que hemos conocido, qué apasionados gozos
Una vez en alguna lejana, oscura Ciudad del Alma.
Seguimos siendo reyes y tenemos, como reyes, la opción
De rechazar la mitad ofrecida y reclamar todo.
3
Encontremos un nuevo camino; porque es evidente
Que todos estos viejos, desgastados y trillados caminos
Son suficientes
Solo para aquellos que volverán de nuevo
Buscando refugio en sus hogares desde el Paraíso.
¡Oh! Encontremos algún solitario y verde
Jardín olvidado, donde caigan los rayos del sol
Ciegos, borrosos e indistintos Entre
cipreses altos como el muro fronterizo de la tierra;
Bajo cuya sombra brillará
Tu rostro a medias visto a través de la suave oscuridad
cuando llamo.
II.
1
Si alguien, con pluma visionaria, escribiera
El amor que podría ser nuestro, ¿cómo llamaría
A estos extraños y desconcertantes fuegos sirvientes
velados que iluminan
Las oscuras vistas de nuestro salón vacío?
Ese amor que podría ser nuestro, ¿cómo nombraría
A ese amor? Ningún amargo abandono de la salmuera,
Ninguna flor blanca o marchita enroscada como una llama
Alrededor de cualquier frente, Cristiana o Erycine,
No todos esos amores llevados a una fama ventosa
Encontrarán su contraparte en la tuya y en la mía.
2
Ni Tristán, ni Isolda, sombras salvajes que sumergen
sus alas como gaviotas en un mar desolado,
ni esos amantes mudos que, labio con labio,
flotan para siempre, aunque han dejado de existir,
ni ninguno de los que amaron una vez; muy lejos
vagamos; los años nos han debilitado, no logramos
correr juntos con un solo corazón,
y al final nos encontraremos, solo como pálidas
nieblas otoñales que ningún rayo de sol separa,
cuando todos los vientos están quietos y ningún barco
navega.
III.
1
Sin embargo nos encontraremos, puede ser que nos
encontremos
y contaremos nuestros días reunidos, uno por uno,
como amapolas arrancadas entre el trigo bruñido,
bajo la roja mirada del sol de agosto;
y todos nuestros sueños dispersos revolotearán a casa
al fin. ¡Oh! silencioso, vagabundeo secular
¿En qué te has convertido desde tu partida?
¿Qué regalo de esas aguas lejanas traes?
Un chapoteo de lluvia, sabor salado de espuma
congelada,
algas verdes colgando de un ala rota.
2
O nos encontraremos el uno al otro, al borde
del sueño algún día, cuando los aires frescos de la
tarde
soplen burbujas alrededor del estanque donde beben los
pájaros del bosque;
o en la posada común de los caminantes:
ambos cansados, ambos junto a la amplia chimenea
dormitando, hasta que con alguna chispa repentina
cada uno despertará para encontrarse allí cara a cara.
Tú y yo muy cansados y solos;
¡y he aquí! tu bienvenida de mis ojos mirará
y en tus ojos encontraré la mía.
3
Te perseguiré por estas soledades
, y no escaparás de mí.
Te tenderé trampas de sutiles estados de ánimo
y te heriré con las flechas de mi pensamiento.
Aunque te escondas en los espesos senderos del bosque,
o en algún valle otoñal de Brocelinde,
o en cualquier lugar prohibido por la magia,
atravesaré las ramas entrelazadas como un viento
y te arrastraré de tu escondite entre
la risa secreta de las hadas.
4
¡Oh, el triunfo aún se demora! Debo pasar
solo mucho tiempo todavía, porque sé bien que
ningún sueño fugaz y bello que haya existido jamás
dejó rastros en ningún lugar donde cayeron sus huellas.
Yo, cazador solitario en los bosques del sueño.
¡La caza ha terminado, lejos! Cabalgo, cabalgo
en un corcel blanco, donde abetos de ramas negras
vigilan
y el mundo bondadoso está encerrado afuera.
¡Tengo miedo, los bosques encantados son profundos! ¡
¡Tengo miedo, miedo! ¿Dónde te escondes?
© del propietario. Proporcionado sin cargo para fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/poem/8581365-To-----by-Margaret-Sackville
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