POEMAS DE ROMINA FRESCHI -ROM FRESCHI-

LA CASITA DE LOS INSECTOS

 

siempre mirar qué queda

el rastro, la mancha

deductiva de la huella:

todo aquello que

debería suceder

no aparece en esta imagen

y el oráculo del pensamiento

está cansado:

 

avanza el monstruo

cada vez más cargado

sin mirarse al espejo

robando, precipitando

un alud

carne o piel

que despelleja

su mismo contorno un manantial

se extingue con furor propio

nadie lo mira

perder su forma

nadie atiende

lo que se sale de lugar

aquella casilla

no puede ser inmensa

y si traspasa la piel

no se nota

 

lo que crece sin parar

y lo que muere

y lo que es robado y perdido

lo que se deja robar

es un patíbulo privado

un bartulario bajo la alfombra

casita de insectos al azar

que desconocen su planeta

 

ese calor es lo que llama

la casa del monstruo es otro monstruo

ya parezco llana, humana

deforme y normal

 

 

LA CONTADORA

 

Eso es el lenguaje, también:

un “organigrama”, una administración

orden distributivo

como el sol de Sor Juana, distributivo.

Lo que se distribuye, como un tributo

con equidad, no igualdad, no todo

sino un contrapeso, una organización

que tenga en cuenta la vida, es decir

lo imposible de organizar, es decir

lo irracional:

una convivencia.

 

De Eco del Parque (2014)

 

 

 

 ***

 

No hay paraíso en la tierra.

 

Sus maravillas, inmensas

son hostiles

y en lucha con ellas gastamos

fuerza, fé

y voluntad.

 

Sí, hay paz y éxtasis.

Provienen

sin embargo

del temporal

-crisis de las condiciones pactadas-

destructor más creador

de los mundos

manjares precarios

grandezas efímeras

deletéreas, funestas

de la tierra.

 

 

***

 

 

Entre álamos plateados

frente al sauce

el árbol de las paltas

es un monstruo

desordenado

sus hojas groseras

y algo rojas

– grosellas-

ellas resisten el viento

 

como un gigante montado

en una percha endeble

-espantapájaros

en el que viven los pájaros-

catapulta sus frutos cremosos

que revientan en mi deseo

de escapar a este mundo.

 

El carancho

despliega sus alas inmensas

y caoba

¿ha asesinado a los gorriones?

mueren al costado

de las ligustrinas

sus restos desparramados

perfuman

el poblado de los humanos.

 

 

***

 

 

Ausencia de gorrión, la tuya

pequeña sombra que

a cierta hora del día

se agiganta y confunde

la resolana.

 

Es el aire y es el viento.

 

En esta área suburbana

hay tesoros naturales

que la ciudad no tolera

y aquí, abrillantan

la puesta de las luces.

 

La conciencia es la misma

y luego del encandilamiento

el viento que siento

-que reviento-

trae el mismo aroma húmedo

del cemento

con el mismo insecto

 

pero más grande

más oscuro

más nutrido

mejor alimentado.

Tomado de:

https://www.revistaaltazor.cl/romina-freschi-2/

 

 

Astronauta

Vivo mi vida como si estuviese viajando en una nave

espacial. Miro por una pequeña mirilla un paisaje

imponente y debo tomar medidas extremas para la

conservación de la vida, el solo movimiento,

la respiración. El grueso de los mecanismos, dispositivos,

y rutinas que ejecuto componen la capa protectora que

me separa del vacío y orientan la inercia de lo inevitable,

inabarcable, indetenible relatividad de pensar que,

en realidad, nada gira en relación a una estrella.

Habiendo estallado así el sentido, la estrella se multiplica

y no queda otra cosa que mantener el rumbo: una sola

dirección. La estrella son las estrellas, con todas sus

lunas, sus planetas, nebulosas, anillos, platos, rocas,

asteroides, cometas. Yo y mi nave navegamos a solas

reparando nuestras heridas, el cascarón cada vez más

roto, el óxido cada vez más cerca de la razón.

 

de Libro Có(s)mico

 

 

***

La paz y el éxtasis

no alcanzan

siempre acaban

inestables, finitos.

 

No hay recuerdo

que traiga a nosotros

la presencia.

 

Todo queda

en desuso

se hace y se cubre

de polvo

—enamorado he sido.

 

Dicen que lo bailado

no se quita

sin embargo

el baile

en la memoria también

es tan finito

su plumaje tan breve

se va tornando

tan mezquina

esa parte que quedó

 

quedó muerta también

como eso que termina

eso tóxico que asociados

vamos pasando…

 

inevitable

temporal

milagro:

 

despertar es acabar

tapar el pozo de lo amado

nacer a una luz que abrasa

en un suelo que arroja.

 

de Eco del Parque

Tomado de:

https://www.abisiniareview.com/a-pedir-de-boca-7-poetas-de-argentina/

 

 

Pájaro de lata

 

Un alud, el día,

violento y rápido

pero sostenido, duradero,

lento, detallista, incuestionable.

 

Se mete en un ataúd.

Angosta los pies

se hace pies

a plena luz del sol

unos pies de nieve.

 

Riega las plantas, florece

parece salir a pasear

en su atontamiento de hielo congelado

fracasa, se triza

parte de un pie.

 

Arrasa, y de vez en cuando

se traba

se queda ahí para siempre.

 

Vuelve a salir

y el frío

es mecánico como una máquina

produce calor de máquina

vuelo de ruiseñor extraviado

pájaro de lata.

 

(de Libro Có(s)mico)

 

 

***

Sinfines, sin azules

las grandes y las pequeñas

laceraciones al fin sedimentan

en puntadas imprecisas

escaras

cascarillas que se unen

a todo polen

y producen

alergias supuestamente soportables

sumergidas en supuestas alegrías

así de cotidiano

el olvido adormece

aquella sangre roja

coagula

y se hace polvo

en la luz del mediodía

fantasma a la hora

de la aurora.

 

Y aparecés

como un detalle breve

en la composición de un sueño

que aparenta

el rosicler de los primeros

roces tibios

reciclaren la luz

de la madrugada.

 

(de Eco del Parque)

 

Tomado de:

https://www.vallejoandcompany.com/2017/10/28/el-manto-hueco-13-poemas-de-romina-freschi/

 

 

Hotel Dinosaurios

Mancha y su palacio de cortezas, mariposas y pájaros,

agua de pileta, de charco y de río, camino de piedra hermosa

y salud de bichitos microscópicos que un bicho feo caza

en un lugar preciso del aire sosteniéndose vertical como una fractura del espacio,

mariposas blancas y vibrantes como niñas que recién han tomado la primera comunión,

viento caprichoso de veinte climas un mismo día

y rocas sin número que extienden este palacio natural a través de las fronteras del tiempo

todos los días el sol descascara la plata y la perla de las piedras, sulfatos ferrosos en la

lengua del río que amplifica el efecto del sol y del viento.

De vez en cuando, pero todos los días, la lluvia pixela cada punto de ese plano de definición futura.

El cielo y las nubes imitan a las piedras, monumentales triásicas con sus millones de colores y años.

Veo el tiempo y sus climas, sus discontinuidades, graves como caprichos, sarcasmos, comedietas.

Los años componen este espacio. Los insectos todos pueblan este mundo.

Hay demasiado mundo. Nuestros hijos podrán saberlo.

 

inédito, 2008

 

***

Como transmitiéndonos

mutuamente los sueños

así nuestras cabezas se reúnen

cuando dormimos juntas

nuestros cuerpos cuchichean

y se albergan, cómodos

como cuando éramos una

y el abrazo sucede

natural

un pequeño diálogo

en la oscuridad que temés

un poquito

y conmigo enfrentás

mejor

como si siguiéramos

siendo una en la noche

durmiendo en los colchones de Valizas

echadas así a la suerte

y a la aventura

sin nadie que interrumpa

la vía de nuestros cuerpos

ni en el sueño

ni en la delicada vigilia

que juntas tramamos.

 

De Juntas (la barrera del sonido), 2014

 

 

***

No es toda esta

historia construida des de

el nacimiento de este cuerpo

a la intemperie

a la luz, que dicen

cuerpo

dado

a luz

de un sol cualquiera

traviesx quise ocupar

un cuerpo

y es la generación de cuerpos

y su historia

traje apreta do u holgado

raspa

arma dura de la conquista

y qué si este cuerpo

es material pero no real

ente en mí no

sujetx

a luz, que es materia

pintura que alguien mira

máquina que se desgasta

en trabajos y orgasmos.

 

De El Precedente, 2022

 

***

Crecidos los árboles

parece

que saludan al cielo

los álamos plateados

como plumas o penes

oscilan excitados

por el viento

su costado de plata

parece que nos enriquece

sin tocarnos.

 

Cómo podría

si llega tan alto

tan alocado.

 

El sauce, sin embargo

con su llanto

alarga sus guirnaldas

cabellera enrulada

llega al suelo

y es el que nos abraza

nos acaricia

su enredo de amor

no miente

nos toca de verdad

toca la tierra.

 

De Eco del Parque, 2016

 

Tomado de:

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/poeta/64470d955e6b70d36e1ee397

 

 

QUIEN SIEMPRE GANA ES POSEIDÓN

Para Andrei Tarkovsky y la poetry band María Antonieta

 

 

Un millón de caballos de cascos sordos

se acercan sin que me dé cuenta

levantan a mi lado una polvareda

me ciega, la tierra se mueve

intranquila por la vibración intensa

que transmiten las fieras

puro tacto, sin vista u oído,

el estruendo que percibo

no encuentra razón ni causa,

mas es inextinguible, incuestionable

podrían ser ciervos o perros o gigantes camiones

podría ser solo mi imaginación.

Así, no hay realismo que valga.

 

 

Íconos del registro del movimiento del mar

parecería posible sintetizar sus elementos, su baba

pero su proporción, su frecuencia y su epilepsia

son el hipnotismo eterno, el silencio de la noche

el hipopótamo y la profundidad del espejo

Las paredes y formas a mi alrededor son suntuosas

el maquinismo es del maquinista,

con música de Artemiev, y turbinas

el piano es una máquina

el cuerpo es una máquina

mundo preferido, nocturno,

de la noche que huye

se refleja en los patos

no hay tal silencio, no existe

es el camino que siguen los hijos

las máquinas del parque

jardín mecánico

depende del brillo siempre humano

y la luna es joyesca

como las mentiras de la mente

el amor puro es esporádico

cada espora define su fulgor

como una cuestión de perspectiva.

 

 

Intermitencia, inercia, blanco, controversia,

el sueño, el rapto, fuera de mí,

cuerpo y cerebro, máquinas de carne

pura máquina es pura emoción

simple como una bocanada

respirada demasiado rápido

susto, caer de un precipicio

o hacer el ridículo,

sonrojarse por un momento

 

a cada momento

el jadeo del perro

su intermitencia es continua

su continuidad es emitida

por el último rayo

que llegue a vislumbrar

cómo morir

cómo no morir

 

 

Es una elección

contante y sonante

falta de velo

hace zarpar el sueño

en el medio de la conciencia

las tramas se confunden

los tiempos pierden perspectivas

lo rotundo lejano

puede parecer diminuto y cercano

lo cercano parece lo más grande

e igual de pequeño, que lo rotundo

la hipérbole

iguala las unidades

entre sí

confunde las apariencias

se imprime en un plano

como una foto

de lo real

nadie me para

me licúo en esa foto

soy un ente, una lente

fuera de sí

sin edad

en vela

el principio de los tiempos

ya no parece esta mañana.

 

 

 

El espejo, bella durmiente

es el mar en viento y hojas

un pájaro que se despeña

las manos se atiesan

lo que tiñe el mundo

mi john

mi wendy

jardín,

quien siempre gana es Poseidón

зеркало

Sonido

música de Edward Artemiev

vive esta gente?

al tiempo dejo de confiar

las personas cambian

y viene el viento

las personas vuelven

 

el incendio bajo la lluvia

de una infancia prestada

es el todo del mundo

y su crepitar

todo el arte dice lo mismo

“acabo de verte en sueños, mamá”

se murió Elizabeta

Beatriz

es la misma mujer

o un error de imprenta

tenemos un nombre para cada cuadro

la fábrica es la nave

otra vez fallé

mente, te parecés a ella.

 

 

OGROS

 

Otra vez una vuelta

esto es, a los saltos, ingenuo, un regreso:

hay trabajo, hay paciencia

hay punto por punto

¿qué me representa?

todas las vueltas que doy

para lograr esto que logro

unánime

hasta ahí

el infinito siempre a un paso

ahí

todo medido, todo metido

hasta ahí, desde allá, para acá

el infinito aparece

en los goznes de ese monstruo

l´ogro

medido así

articulado

esa lesión de la erosión

la úlcera

su escama y su corteza

cortedad

equilibrio que surge del corto alcance

no puede volar

no impera

las excusas, son exclusas

los huesos, remos, muletas

la carne es lo que duele

se escalda, cae.

Momia feroz, queréme.

 

 

LA ROCA

 

física de las cosas

fuerza gravitacional

este cuerpo al que siempre vuelvo

cuerpo de afecto

emite calor, es peso

su sonido, de planeta

lleno

acople pleno

desierto propio, edén

sos un lugar

una geografía

particular

parte que no reparto

rincón

naturalmente decorado

este lugar ahora

que está aun cuando no estás

esta vendimia

borra la memoria

y permanece

sos un lugar

pensamiento de paz

no importa

lo que yo inunde

no importa lo sideral

sos rampa y rompevientos

rom peca besas

piedra intemperie

rasa

Tomado de:

https://letradecambiogeneracionveintiuno.blogspot.com/2010/03/romina-eleonora-freschi.html