4 POEMAS DE WASHINGTON IRVING

(3 de abril de 1783, Manhattan, Nueva York, Estados Unidos - 28 de noviembre de 1859, Tarrytown, Nueva York, Estados Unidos)

Una cierta joven dama

T ES AQUÍ cierta joven,

¿Quién está en su apogeo,

   Y lleno de toda maldad,

Así que burlas! Tan agradable

¡Caprichoso! ¡delicioso!

   Y sabes muy bien a quién me refiero.

Con un ojo oscuro como la noche,

Sin embargo, el mediodía más brillante,

   ¿Alguna vez fue un ojo negro tan afilado?

Puede emocionar con una mirada,

Con una viga puede entrar,

   Y sabes muy bien a quién me refiero.

Con un paso majestuoso, como

Se puede esperar en una duquesa -

   Y una ceja podría distinguir a una reina,

Con un poderoso aire orgulloso,

Que dice "tocarme que se atreve,"

   Y sabes muy bien a quién me refiero.

Con un lanzamiento de la cabeza

Eso golpea a uno absolutamente muerto,

   Pero una sonrisa para revivir una vez más;

¡Ese lanzamiento tan espantoso!

Esa sonrisa tan apasionante!

   Y sabes muy bien a quién me refiero.

¡Confundirla! Diablo la lleve! -

Un cruel rompecorazones -

   Pero espera! Ver esa sonrisa tan serena.

¡Que Dios la ame! ¡Dios la bendiga!

Que nada la aflija!

   Sabes muy bien a quién me refiero.

El cielo ayuda al adorador

¿Quién la aburre,

   La amante que despierta su bazo;

Pero demasiado blest para un pecador

¿Quién la ganará?

   Y sabes muy bien a quién me refiero.

Las Cataratas del Passaic

I N A SALVAJE, tranquilo valle, bordeado de bosques de verde,

Donde la naturaleza había modelado una escena suave y silvestre,

El retiro de la paloma, el refugio del ciervo,

Passaic en silencio rodó suave y claro. 

Ninguna grandeza de perspectiva sorprendió la vista,

Ninguna brusquedad sublime mezclaba temor de placer;

Aquí el florecimiento salvaje floreció, el olmo agitó con orgullo,

Y pura era la corriente el banco verde que laved. 

Pero el espíritu que dominaba la espesa madera enmarañada,

Y en lo profundo de su melancolía fijó su morada morada,

¿Quién amó la escena salvaje que los remolinos deforman,

Y se gloriaron en truenos, y relámpagos y tormentas; 

Todo el rubor del tumulto de la batalla llegó,

Donde los hombres rojos encontraron a los niños de la llama,

Mientras el ruido del grito de guerra seguía sonando en sus oídos,

Y el cuero cabelludo fresco sangrado como un trofeo que lleva: 

Con una mirada de asco, el encuadre del paisaje,

Con sus fragantes flores silvestres, su gran sombra ondulante;

Donde Passaic serpentea por los márgenes de verde,

Tan transparente sus aguas, su superficie serena. 

Recorrió las colinas verdes, los bosques salvajes que él depositó bajo;

Él enseñó a fluir la corriente pura en los canales ásperos;

Alquiló la roca grosera, el abrupto precipicio dio,

Y lanzó por el abismo la ola trueno. 

Innumerables lunas han rodado desde entonces en el largo lapso de tiempo -

El cultivo ha suavizado esas características sublimes;

El hacha del hombre blanco ha iluminado la sombra,

Y disipó la profunda melancolía del espeso claro. 

Pero el extraño todavía mira con ojos maravillados,

Sobre las rocas rudemente rasgadas, y arboledas montadas en lo alto;

Todavía ama en las fronteras vertiginosas del acantilado para vagar,

Donde el torrente salta embriagado en espuma.

Turismo en Sunnyside

Ichabod Crane surgió del cerebro

de alguien más merecedor

de Sunnyside, su dominio orgulloso.

¿Su nombre? Washington Irving.

Él también escribió un cuento de la nota

Sobre un Rip Van Winkle

Quién encontró un antídoto

durmiente Para shoo lejos cada arruga.

Su casa, intacta, puede, de hecho,

Ambos de gira y pagar una visita.

La guía costumed no distraer

De paisaje más exquisito.

Con vista al río, paseamos por las habitaciones

que Irving favoreció

y probó la vida de la manera que sabía

Cuando las alegrías simples fueron saboreados.

Un viaje que vale la pena y aquí hay un consejo -

Antes de ir despedida,

la tienda de regalos es uno no debe omitir -

Cool recuerdos que están vendiendo!

El hueco

La noche de octubre era oscura y fría,

Mientras el sol de otoño iba cayendo,

Cuando recordé las leyendas que me habían dicho,

Acerca de este pequeño y somnoliento pueblo.

Había cuentos sobre los bosques embrujados,

Dicen que el viento parece llamar tu nombre,

Iba a donde nadie debía ir,

Y si sobreviviera, nunca sería el mismo.

Caminé por el puente cubierto,

Cuando la luna de la cosecha se elevó en el cielo,

Lo había hecho alrededor de la cresta oscurecida,

Justo como oí el grito de un lobo solitario.

Caminé por el sendero de la espesura oscura y nudosa,

A través de las hojas caídas de arce y roble,

Oí el chirrido de un grillo,

Cerca del hueco, donde las ranas de toro croar.

Entonces, oí el "pitido" de un búho en un árbol,

Y el "caw" de un cuervo en su perca,

El jinete sin cabeza que esperaba no ver,

Cuando pasé el cementerio cerca de la iglesia.

Me dije que estaría bien,

Tal como oí los cascos de un caballo,

Pero, sabía que llegaría a casa esta noche,

Porque no hay fantasmas, por supuesto.