POEMAS DE ELMER DIKTONIUS

 

(20 de enero de 1896 / 23 de septiembre de 1961, Kauniainen, Finlandia)

El JAGUAR (1921)

 

I

 

Acecha desde lo verde,

roja nariz,

ojos de

reflejos triangulares,

difusos–

bigote ondulado,

oblicuo el trasero–

¡Salta! –Jaguar mío–

vuela y muerde, haz pedazos.

Tuya – mía, la moral: ¡rompe!

 

Mordida ineludible si es que el bocado es vida,

derribo sagrado si es que lo podrido apesta.

Y destrozar, con rabia, urge la vida toda,

hasta la belleza –entera y desde la caverna, germinará.

Ya somos dos, el poema y yo: una garra,

el deseo, somos dos; un zarpazo, un colmillo,

juntos seremos: máquina que tritura.

Fuera con la insensible imprenta,

la compasión descorazonada,

la falsa fe de los infieles,

la impotencia de los poderosos,

la malsana debilidad de los buenos.

Queremos parir con muerte.

Hagan paso, haced lugar para

ver, de una vez y por todas,

las manchas del sol danzar.

 

II

 

¿No creed

que unas garras potentes sientan el ardor?

¿No creed que el jaguar tenga un corazón?

Ah, el viejo tópico

–el padre, la madre, los hijos de los hijos–

el desierto es grande,

frío el viento de otoño,

muy dentro de la panza del jaguar,

vive la soledad con su duda,

puede el jaguar besar una flor.

Tiene lágrimas:

sentimentalidad.

 

III

 

Noche. Despacio caen las cascadas.

El jaguar duerme.

Una hormiga le lame las garras.

¿Quién suspira?

Viene la mañana,

las manchas del sol… ¿danzan?

 

 

IV

 

¡Las manchas del sol danzan!

Para siempre remolinea todo.

De un salto

se lanza el jaguar sobre

los predios del otro –

es en su ascenso la estrella, ¡de allí hacia donde va!

 

–un rayo en el aire–

como una flecha enterrada en el pecho de la Tierra.

 

 

 

Versión al español de Aleisa Ribalta Guzman

Tomado de:

https://conexos.org/2017/03/18/12194/

 

Londres

 

I

 

El recuerdo de ti:

una caracola gigante en mi oreja. Chupa y murmura.

 

II

 

Recuerdo:

el amplio callejón

de los jardines de Kensington que

describe la gran ciudad

con sus tres líneas;

una noche de verano en las

afueras de la estación de metro de Baron's Court,

donde la línea Piccadilly asoma la nariz

por una fisura negra en la tierra.

 

III

 

He encontrado una casa de empeño en Hammersmith

que está de acuerdo conmigo

en el tema de mi máquina de escribir.

Sonriendo sin decir palabra

, arrojo el objeto precioso sobre el mostrador

en la choza de 100 años,

sonriendo sin decir palabra,

el hombre me da mis 3 libras.

Él sabe que volveré pronto,

sé que volveré pronto.

 

IV

 

Fresas fresas

comprar comprar!

comprar almas

comprar chales comprar pantalones

probar este reloj de pulsera!

en una esquina,

una madre está subastando a

su hija de 12 años;

en la siguiente, un spiv susurra sobre "china"

(probablemente se refiere al opio).

¡Compra dioses, compra parcelas de maíz,

compra amor, compra asesinos! -

¡Compra este tranvía! -

compra esta calle este distrito esta ciudad -

compra la abadía de Westminster! -

el precio está marcado en la frente de todos

y yo también sé lo que valgo

en este mercado de regateo.

 

V

 

Pero en la intersección de las calles,

el hombre del Ejército de Salvación

está hablando de Jesucristo nuestro salvador.

Una pequeña multitud mira con tristeza

los gestos de su hombre de negocios,

un niño escupe tabaco de mascar

en la caja sobre la que está parado el hombre. Caída de 'pecados', 'sangre', 'cruz'

embellecida con la saliva de la garganta del patético profeta:

la multitud agradece cualquier tipo de entretenimiento.

Y cuando habla de 'liberación',

 la puta del barrio piensa

 en todos los partos que ha experimentado.

 

VI

 

¡Por fin, tras la pista del misterio! -

Ahora sé lo que le susurra el repartidor de periódicos

al oído a sus clientes

cuando la moneda se desliza en su mano: ¡

es el nombre del favorito

de la próxima carrera de caballos de la tarde!

 

VII

 

Hay muchos

que te maldicen a ti y a tu nombre, pero yo te bendigo.

Tú eras yo: poemas, hambre, amor.

Me enseñaste

que los rostros feos se vuelven hermosos

cuando uno los observa de cerca.

 

Hombres

 

Fröding

 

Dios

le dio a su voz un volumen poderoso y llamó: ¡

dame la canción más hermosa!

Y desde todos los rincones

del universo la

música fluía a su trono

cánticos de inocencia cánticos de alabanza de fe -

santos y mártires todos se deslumbraron

,

la orquesta de ángeles encendió sus pièces de résistance,

 había un embrollo de hermosura

de la claridad de una gota de rocío.

una

textura de eufonía eminentemente celestial,

y todos los presentes sintieron que la piel de gallina se les

subía y bajaba por la columna vertebral.

 

Pero en un nicho de la creación absolutamente oscuro

en un pequeño planeta de rango incierto,

un gusano insignificante levantó la

cabeza con orgullo,

señaló las

heridas supurantes propias y de sus iguales

y chilló con su boca miserable:

'¡Mira, tus marcas del destino!' -

y maldijo a Dios y a todo su séquito celestial en un lenguaje tosco y terrenal.

Nadie lo escuchó, excepto Dios.

Con cansancio, con mano pesada

, golpeó la tribuna

para detener a la orquesta de la belleza

justo en medio de su clímax más radiante y les dijo a sus subordinados

que anotaran el encantador tema principal

y lo pusieran en el estante

junto con la otra música de Sion...

Y lloró, pero nadie entendió por qué.

 

Dostoievski

 

Una ciudad.

Un carril.

Un mendigo.

Una puta.

Oscuro.

Mojado.

 

¡Esta boca llena de escorbuto!

¡Este pelo lacio!

¡Esta voz balbuceante de vodka!

¡Miseria!

¡Oh!

 

Entonces vienes; silenciosamente.

Besas esa boca.

Pones tu mano sobre el cabello.

Anda tu; silenciosamente.

 

La voz se queda muda.

La mueca muere.

Pero yo grito:

¿Por qué todo esto?

¡Mañana todo será igual!

 

Pero no todo es igual.

Tu recuerdo sigue vivo,

tu mirada de Cristo,

tu silencio de Cristo,

en todos los que acariciaste,

en todos los que besaste

hermanito

 

Nietzsche

 

La historia del cojo.

La historia del hombre

que

avanzó arrastrando los pies con sus muletas y subió al Mont Blanc Gaurisankar, etc.

La historia del hombre lisiado

que después de innumerables

agonías centimétricas

(y son las peores)

en la cima,

pateó sus muletas

y voló

(con sus miembros lisiados y con

las muelas del sufrimiento al cuello)

más alto que

todos los pilotos juntos.

La historia del hombre que cayó

(visto desde el punto

de vista actual de la aeronáutica del alma, por supuesto)

sin ser aplastado

en su caída

describiendo una línea

de bastante alto a bastante bajo.

 

La verdadera historia del hombre superman

 el águila con tierra en sus alas.

 

Arnold Schoenberg

 

Murmura para sí

y rechina los dientes:

ríe a lo lejos,

hace bailar el blanco de los ojos:

toca notas aquí y allá

y las junta;

hace yum yum de ugh ugh

y ohoho de ah -

él - Arnold Schoenberg -

el jabalí en el jardín de la música.

 

Mahler

 

Marcas de cuchillo de dolor

en las comisuras de la boca;

de perfil,

siempre de perfil,

sus ojos difíciles de encontrar.

Trombones, pizzicati,

un chaleco gris plateado -

los violines corren hacia las alturas

hombros estrechos adquieren la amplitud de un gigante

dedos delgados

en éxtasis

rascan notas gritando a sangre -

una gota en su frente ojos

febriles

fascinados miran ciegamente -

pero no puedo verlos:

las marcas de cuchillo de dolor se

estremecen en las comisuras de su boca.

 

De imágenes (Bilder)

 

El hombre del equilibrio, de Goya

 

Tú que estás sentado allí

balanceándote

en el borde más externo de la tierra,

volviendo tu rostro bañado en plata de luna

hacia nosotros -

¿No estás sonriendo, Noche, porque de repente lo

dejamos todo

por un tiempo:

guerra, paz, amor, infelicidad, dinero?

 como amigos o enemigos arrojándonos postrados,

soñando, murmurando

como locos en trance,

para continuar al día siguiente

 en la misma rutina de siempre?

 

Naturaleza muerta, de Kandinsky

 

La manzana casi se convierte en un tintero

y el fondo es casi un globo de cristal.

Dos líneas tiemblan de pasión

y hacen el amor en una mancha roja.

Una fotografía de rayos X de una mano

y un naipe roto.

¡la Reina de Corazones! - ¡ja! ¡Es ella quien ha causado todo el alboroto!

 

De Flash Portraits

 

Llevar una vida de soltero

 

Tocas la flauta en un bosque.

Y la madera aprende la melodía

y se convierte en órgano.

Y la gente escucha sus gemidos

 y dice: hay una tormenta.

 

Bjorling

 

La comadreja de Dios sale a cazar.

y conoce al escarabajo de zanahoria

peluca de jazz.

Y gotas de pimienta

yum yum veneno de zorro.

Los ángeles gritan:

está masticando silbatos salmos

en la puerta de la vida!

 

Södergran

 

Starcatcher! -

tu red es brillo lleno

de detonaciones divinas

y el susurro de flores muertas. No nacido lo viste todo; los enfermos curaron a los sanos.

Nadie crió mosquitos de poemas como tú:

vivientes,

chupasangre.

 

Claro Feo Hermoso Oscuro

 

1

 

Diktonius * es el nombre,

pero miento como todos los demás.

No son canciones las que canto

sino concreto,

no tengo pensamientos -

 mi interior es un esqueleto de hierro

- Mis líneas son las de una explosión

mi calor el de un cráter

 - si buscas frescura

 te daré bloques de hielo,

entiendo mucho,

no sé casi nada,

pero ¿qué te preocupa?

* Dikt, la primera sílaba del apellido del poeta, significa poema en sueco.

 

2

 

¡El fuego florece en mí! -

sin ranúnculo: ¡un cráter!

Cataratas de fuego y cascadas de pasión. Piedras de ceniza y carbón.

Hollín,

polvo,

lava, lava.

La grava fermenta. El granito cobra vida. La roca se agrieta. Los

continentes se sacuden.

Hombre, hombre,

dios, dios.

Tú: ¡el

fuego florece en mí!

 

3

 

Mi rostro llora en la oscuridad,

pero sé que estoy hecho de granito.

Las salvajes inundaciones me han molido suave pero duro:

mi alma tiene una extraña sonrisa.

 

4

 

Nadie ve

las

vertiginosas curvas de alegría de mi lúgubre pasión .

Pero sé que mi flecha oscura

penetrará el regazo de luz del sol

como un rayo oscuro en un día brillante.

¡Entonces nacerán niños ingrávidos de corazón pesado!

 

5

 

Me resbalé

y caí,

y me convertí en un ser humano.

 

¡Dios, cómo corrí! -

como todas las demás ratas.

Eso es lo que se llama

la lucha por la existencia,

pero en realidad es solo miedo.

 

Todavía estoy

en movimiento

y estoy buscando el lugar

donde caí

para poder escapar.

 

6

 

¡Mi rabia! - ¡

con flores! - Los

campos se desvanecen en colores ardientes, la

tierra está sin aliento, el sol arroja

a torrentes

precozmente va directo al grano.

Mi frenesí

hace que brisas ligeras se ciernen

sobre prados de voluptuosidad.

Grito ¡hurra por cada abrazo!

Mi salvajismo

no conoce restricciones.

 

7

 

Soy

las entrañas puntiagudas

del desafío más áspero.

El contacto chirriante

con la piel satinada de la vida

no me asusta. Odio

el sol, la luna, todas las cosas,

incluso a ti.

Amo el dolor de mi corazón,

la oscuridad de mi espíritu

y la desesperación de mi alma.

 

8

 

Mis poemas no están compuestos en formas,

sino en carne humana.

En toda carne hay tendones, cartílagos,

cosas feas, ganglios.

Puede ser hermoso, pero córtalo en pedazos:

es feo.

Siempre estoy en pedazos

ningún pegamento me mantendrá unida.

 

9

 

Le arrancaron las garras al águila y dijeron: ¡

mira, está cojeando!

Le rompieron el pico y dijeron:

¡Golpea, maldito seas!

Le sacaron los ojos y dijeron: ¡

ahora mira!

Le rompieron las alas y dijeron: ¡

ahora vuela!

Lo metieron en una jaula y dijeron: ¡

un águila!

 

¡Pero un águila sigue siendo un águila

incluso si es un cadáver!

Arrancarle las garras, romperle el pico, romperle las alas,

sacarle los ojos, encerrarla en mil jaulas:

de eso está compuesto el gran destino duro del águila,

de tal es el aire para el gran y áspero vuelo del águila.

 

10

 

Lejos de mí están todos los grandes aires caballerescos;

No contengo, peleo,

irregular y salvajemente,

con puños sucios de matón

y patadas que no están permitidas.

Muchos no me dan

su bendición.

Pero canto

mientras lucho. Mi instrumento no es el

arpa de cuerdas brillantes

,

ni el violonchelo suspirante

ni el oboe que arrulla

y ríe,

sino el silbido que chilla

entre los labios crudos y helados.

Sin embargo, lo sé:

pondrá en marcha el tren de la era

.

Tomado de:

https://nordicvoicesinprint.wordpress.com/2010/12/17/elmer-diktonius/

 

El sueño del niño.

 

  Un ángel vino del cielo

con una salchicha en la mano

y me la dio.

¡Oh, qué bueno!

Y el ángel dijo, ¡ven al cielo!

y volamos. Y estaba Dios.

Con una piruleta en la boca.

Y me lo dio.

¡Y también fue bueno!

Y Dios dijo: ¡siempre hay carne

para los niños pobres,

y encima pasteles

y helado!

Y comimos.

Y todos nuestros estómagos retumbaron llenos.

Y Dios dijo: ¿

quién es ese que canta tan bien?

 

 

Mi nombre es Diktonius

 

Mi nombre es Diktonius,

un mentiroso como todos los demás.

no canto canciones

sino concretas,

no tengo ideas,

un esqueleto de hierro es mi ser interior.

Mis líneas son las de la explosión,

mi calor el cráter -

si buscas frescura

te doy bloques de hielo,

entiendo mucho,

sé muy poco -

pero ¡qué te importa!

 

traducido del finlandés al sueco por David McDuff

Tomado de:

http://nordicvoices.blogspot.com/2010/11/elmer-diktonius-2-poems.html