(22 de septiembre de 1953, Caracas / 24 de octubre de
2017, Mariara, Venezuela)Capacidad de vuelo
Era la mañana
sacar otro caramelo de su envoltura
y el alimento de los conejos.
Ir desde el desayuno
hasta el patio de la trinitaria
donde el arco iris tiene pico de loro
y nombre de lorenzo.
El atardecer
esa posibilidad de convertirme en amarillo
viendo a la gente en bicicletas
saludándose.
La noche era
las harpías buscándome
porque yo estaba sin bautizo
y sin el miedo que ahora tengo.
Regresar
al tiempo de remolinos
y fuego en las montañas
del verano.
Qué capacidad de vuelo
me ha sorprendido esta tarde
con la puerta de la calle abierta.
Tomado de:
http://svaj.net/de-poetas/harry-almela-poemas/
no basta cruzar
la zona de peligro
el mar abierto
y oscuro
aguarda nuestra oración
***
existe siempre algo
que nos salva de algo
aunque no entendamos
***
«cada quien ha de llegar
a su isla
con los remos que tiene»
Harry Almela.
***
bienaventurado aquel
que nos entregó el mar
para extraviarnos
escribió palabras perversas
en estas ondas que devoran
palos en el tiento
***
desde la burbuja
la patria es una bruma
en el horizonte
adorada efigie
de una moneda falsa
sin canto
sin sufijos
***
esto no nos deja salir
y aquello no nos deja entrar
hagas lo que hagas no te podrás mover
de todas maneras
si abren la frontera
nos quedaremos solos
***
el océano no borra
nuestro abismo
***
de nada sirve oponer resistencias
inútil esconderse
en el cuarto de derrota
huimos del abismo
y no queremos ver
un barco detenido
es la cifra absoluta
de su carga
***
el derrotero no conduce a parte alguna
pero llevamos en la alforja
la llave de la casa
una maniobra estúpida
una melancolía anticipada
***
«quizás algo nos ame
pero no nuestra tierra
en esta larga vigilia
que adagia»
***
«escribo sobre papel mojado en medio de la tempestad»
***
hacia cuál tirano me dirijo cuando huyo de esta tiranía
el disfraz de este invento que soy y no soy
***
«ítaca es una mentira y también el viaje que promete»
***
«confórmate con vivir
desde la palabra
no en la palabra
lo que no está escrito
aún espera»
***
«En este océano de sangre que nos tocó vivir,
los poetas de mi generación perdimos el rumbo.
Tal vez no logramos entender
que todo consistía en no tener ninguno»
***
publicado
en el Papel Literario de El Nacional (4 de julio de 2017).
el cairo / jabès
i
la rebeldía consiste
en continuar con el libro
sin importar lo inservible
o el intento
develar la claridad
que nos ciega en el borde
el coro que canta en la arena
nos enamora con su mucha fe
incendian el árbol de la huella
los otros ocultarán su mano
y mentirán para salvarse
ii
llevarás tus maestros a cuestas
desde tu orilla hasta el centro
y luego habrás de recordar
que toda imagen
es condenada por tu pueblo
renunciarás entonces al ojo
la arena te cegará
e inclinarás tu oído a tierra
para salvarte en la duda
en la burla a los expertos
de las tablas
que te dejarán
en el centro de la duna
iii
leerás tu apellido
en la puerta del templo
y en sueños
dictarás tu ley
abogarás por tu tribu
y le prestarás tu voz
salvándolos
de una chimenea
que no entiendes
iv
construirás tu morada
a sabiendas
del precario artificio
que te inventas
tardarás en aceptar que provienes
del libro anterior a ti
insistirás en el testimonio
que no podrás renovar
volverás a él
entendiendo que es inútil
la repetición
escucharás en lo bajo
y escribirás
escribirás
de Silva a las desventuras en la zona sórdida (2011).
Tomado de:
https://vomiteunconejito.wordpress.com/2020/06/08/poemas-de-harry-almela/
La muerte
es algo
que sucede
a los otros.
Pero esta tarde
una ausencia
fue suficiente.
Una palabra
puede ser la última.
Y esta línea
***
Esa ventana en el cielo
para irnos a otra parte
se llama luna.
La noche nos hunde.
En el sueño somos
la mitad que nos falta.
Y la muerte
pasa a veces
tan cerca
y uno no sabe.
***
la historia de la sombra
es lo que importa
la sombra
nunca miente
***
toda tierra es nostalgia
por la tierra santa
(En Paisaje ciego. Contrapastoral, Caracas, bid &
co. Editor, 2014).
***
los impostores cantan
el himno de su ejército
te persiguen
por zaguanes
y almenares
tú te atas
al mástil de tu cuento
y yo te espero
incandescente
como el carbón escarlata
debajo de la basura
(En Esfuenyos. Contrapastoral, Caracas, bid & co.
Editor, 2014).
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