Antídotos contra el miedo a la muerte
A veces, como antídoto
Para el miedo a la muerte,
como las estrellas.
Esas noches, acostado de espaldas, los
chupo de la oscuridad que apaga
hasta que están todos, todos dentro de mí,
pimienta caliente y afilada.
A veces, en cambio, me sumerjo
en un universo todavía joven,
todavía caliente como la sangre:
No hay espacio exterior, solo espacio,
La luz de todas las estrellas que aún no están
A la deriva como una neblina brillante,
Y todos nosotros, y todo lo que
ya existe,
pero que no está restringido por la forma.
Y alguna vez es suficiente
tumbarse aquí en la tierra
junto a nuestros largos huesos ancestrales:
Caminar a través de los campos de adoquines
De nuestros cráneos descartados,
Cada uno como un tesoro, como una crisálida,
Pensando: lo que sea que dejó estas cáscaras
Volaba con alas brillantes.
Tomado de:
Conocimiento carnal
Habiendo escogido el dato final
del universo
Y fijado en su columna,
Nombrado las causas del infinito,
Realizado el cálculo
de la i imaginaria, parece
El cuerpo duele
Por venir también,
A la luz,
Transmitir la gracia de la gravedad,
Expresar en su propia álgebra
Las simetrías del asombro y el miedo,
El estremecimiento por la columna vertebral,
El conocimiento pasa como un viento fresco
Que deja saltando los pelos de la nuca.
Nosotros los astrónomos
Los astrónomos somos nómadas,
comerciantes, gente de circo,
toda la tierra nuestra carpa.
Somos trabajadores.
Generamos entusiasmo,
Honramos nuestra responsabilidad de asombrar.
Pero el universo se ha alejado mucho.
A veces, lo confieso, la
luz de las estrellas parece demasiado nítida,
y como la luna
inclino mi rostro hacia el suelo,
hacia el pequeño parche donde cae cada pie,
antes de que caiga,
y me olvido de hacer preguntas,
y solo contar cosas.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/rebecca-elson/poems/
TEORÍAS DEL TODO
(Cuando la camiseta del profesor coincide con la pintura
de la pared)
Se queda ahí hablando sin amor
De teorías donde, en la democracia
De este o aquel universo,
Podría haber legisladores
que ordenen trayectorias para los cuerpos que caen,
Donde todas las cosas deben soñarse con indiferencia,
Y el propósito es una silueta momentánea
Iluminada por una luz azul. destello antrópico,
Una tormenta en el horizonte.
Pero incluso la pintura en la pared de atrás, en
sí misma un accidente de simetrías rotas,
está eclipsada solo a medias por sus transparencias
de jerarquía y orden,
y la historia del pensamiento.
Y lo que no puede ver es esto:
Él mismo proyectado junto a sus proyecciones
Donde los colores de la pintura Se
han derramado sobre su camisa,
Su movimiento se detuvo en un
Diseño riguroso de líneas y luz.
Tomado de:
https://www.themarginalian.org/2019/04/29/regina-spektor-reads-rebecca-elson/
Constelaciones
Imagina que no fueran dioses menores
Montado en eterno in memoriam
O incluso animales, por salvajes que sean,
Clavados como especímenes en el cielo.
Imagina que eran bailarinas lambda
Practicando sus lentas seducciones
Sobre las variedades del espacio.
Entonces en nombre de la ciencia
Podríamos montar sus muslos tachonados
Al borde de nuestras hipótesis,
Descubre allí las verdaderas constantes
Del universo:
El pulso rápido
Las miradas largas,
La única ley natural.
La vida inmóvil de los electrodomésticos
Saben horas de frustración
Cordones rizados, tensos, a lo largo del mostrador,
Cambia la picazón
Filamentos que recuerdan el calor,
Cuchillas en forma de cúspide doloridas
Para la pulpa blanda de la fruta.
Pero lo que se les escapa
En sus estallidos de propósito solitario,
(actos que uno podría confundir con violencia)
¿Es la receta, el esquema mayor,
La alegría de la gran caja
El refrigerador tarareando
Con los secretos, la alegría
De su interior fresco.
Los últimos animistas
Dicen que nos hemos despertado
De una larga noche de magia
De los antojos,
Fuego por fuego, tierra por tierra.
Se levanta un viento.
Los pájaros se mueven en los palomares.
Es tan claro en esta luz fría
Que el firmamento gira sin música,
Que cuando las estrellas se forjan
Los átomos de nuestro ser
Ningún herrero suda en el trabajo.
Amanece el día.
El frío de la razón se filtra
En los huesos de la materia
Pero la materia es desconocida
Las matemáticas hunden sus dientes perfectos
En la carne del espacio
Pero el espacio es insensible.
Decimos los sueños de la noche
Están dentro de nosotros
Como sangre dentro de la carne
Como espíritu dentro de la sustancia
Como la unicidad de las cosas
Como polvo de palomas
La luz blanca de las alas.
Días devónicos
Esa fue la semana que llovió
Como si el mundo pensara que podría empezar de nuevo
En toda la inocencia del barro,
Y nos quedamos ahí
Por la ventana, mirando
Tan alejado de nuestros anfibios deseos
Que no reconocimos
La pesadez que tomamos por ser
Insatisfacción con el clima
Ser, de hecho, el recuerdo
Después de flotabilidad, de peso,
De barriga raspando sobre la playa.
No nos dimos cuenta, en nuestra inquietud,
Los dedos palmeados temblando en nuestros calcetines,
El prurito de la evolución
O sus posibilidades.
Tomado de:
https://voetica.com/voetica.php?collection=2&poet=947
Hola, Fausto. ¿Son tuyas las traducciones? Saludos.
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