Cedro
Un cedro oscuro en la mitad de un valle
que adoro por sus plácidas montañas.
Contempla el cedro las lejanas cumbres
y se refleja en el cristal del lago.
Un cedro oscuro, triste, entre montañas
—yo adoro esta tristeza en primavera—.
En torno a él, el júbilo del bosque,
y el ciclamen, que crece en sus raíces.
Amo este mundo. En un eterno cambio
vive y despliega su belleza…
¿Cómo creer que existe el mal, la insidia?
La hora oscura pasa, pasará.
Un cedro oscuro en la mitad del valle,
¡crece y crece, a despecho del destino!
Los días son fugaces, mas ninguno
transcurrirá sin que de ti me acuerde.
(1901;
1902)
Ruinas
Sobre el Ponto azulado, ruinas grises,
los restos de una vieja torre griega.
Al sur, la móvil extensión marina;
al norte, cerros calvos.
Entre las piedras rotas, olivos retorcidos
y el licio, compañero de las ruinas.
Al pie del muro, rojos promontorios
y el berilo verdoso de las olas.
Inhóspitas zahúrdas subterráneas…
Es agradable perturbar su sueño:
gritarse, haciendo ecos, en los sótanos,
mirar el cielo desde las troneras.
Octubre avanza y no se va el verano,
en los montes, la hierba amarillea,
pero el aire es aún puro, y en el cielo hay tal luz…
y en el mar un azur tan delicado…
Hay tanta calma en estas viejas ruinas…
Me paso el día, entre el fragor del agua,
contemplando una vela brigantina
y en el cielo, a las águilas.
Y el mar se duerme en un rumor de raso,
parece que en el mundo ya no hay vida,
solo fulgor, azur, un aire claro,
silencio, espacio y luz.
(1903-1904)
En las costas de Asia Menor
Se alzó aquí el reino de las Amazonas.
Eran violentos, bárbaros, sus ocios.
Pudieron aquí oírse sus gritos jubilosos,
relinchos de caballos bañándose en el mar.
Mas la vida es fugaz y… ¿quién podría hoy
señalar en la arena sus pisadas?
¿El viento que atraviesa el mar desierto?
¿Las desnudas riberas?
El viento se llevó, hace mucho tiempo,
sus voces, de esta costa…
Y también hace tiempo que borró el mar perlado,
de las arenas grises, las huellas de sus cascos…
(1904)
Íbamos juntos, pero tú
ya habías dejado de mirarme.
Nuestro coloquio, intrascendente,
se lo llevaba un viento frío.
Nubes muy blancas, entrevistas
entre la fronda. Chispeaba.
Y tu mejilla estaba pálida,
tus ojos, zarcos, como flores.
Yo procuraba no mirar
tus labios finos, entreabiertos,
pero, por dicha, estaba ya
vacío el mundo prodigioso
por el que aún íbamos juntos.
(18.IX.1917)
Noche
Noche de hielo y mistral
(aún no se ha aplacado).
Miro el fulgor, a lo lejos,
de montes nevados.
Una luz dorada, inmóvil,
llega hasta mi lecho.
Nadie más bajo la luna,
sólo Dios y yo.
Nadie más que Él conoce
mi pena mortal,
esa que escondo de todos…
Fulgor, frío, mistral.
(1952)
Tomado de:
https://elcuadernodigital.com/2021/07/02/la-poesia-de-ivan-bunin/
Tumba de Rakhil
“Ella falleció, y fue enterrada por Jacob
junto al camino…” Y en la tumba, no se ve
ningún nombre, inscripción ni marca.
Por la noche hay una luz tenue
y reluciente, Y blanqueada con tiza, la cúpula de la tumba
se viste
con enigmática palidez.
Me acerco tímidamente mientras cae la noche
Y beso el polvo y la tiza con asombro y emoción
De esta lápida, sin arte, blanca y fría ¡
¡La más dulce de las palabras terrenales! ¡Rakhil!
Rakhil es el equivalente ruso de Rachel
© por propietario. proporcionado sin cargo con fines
educativos
"El camello bufa. No se levanta"
El camello resopla. No se levantará...
Sus flancos quejumbrosos están agitados. ¿Darle
una patada? ... Las llamadas de los pregoneros en lo alto
Las calles adormecidas del amanecer de las mezquitas
animan.
Gris perla, Stambul se muestra desde lejos.
La niebla viste el estrecho, sus olas azules velando.
En el mar de Mármora, a
través de la bruma y el humo, los barcos navegan.
El humo, los huertos blancos, se aleja de ti,
y, aunque ha absorbido el frío del
agua del mar, huele a rocío de verano, a
estiércol, a miel y vainilla.
Un griego, un gran samovar rojo
lleva desde su casa de té; se llevan ovejas al
otro lado de la plaza hasta el bazar;
Dos mendigos, tendidos cerca, se despiertan.
Es hora de irse, ir al este, hacia
Una tierra donde la mañana arde y arde
Y donde, a través del césped reseco por el sol, corre
una pequeña e inclinada sombra de pájaro.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
"No hay pájaros a la vista, el bosque se seca lentamente"
No hay pájaros a la vista. El bosque se marchita
lentamente,
resignado al vacío absoluto y al frío.
No hay hongos, pero sale de un barranco
De hongos húmedos el olor fuerte y picante.
El matorral es más ligero y menos alto, la
hierba grisácea cerca de los arbustos cae, parece
pisoteada;
Debajo de la lluvia otoñal las hojas, en descomposición,
En montones mohosos yacen de un marrón oscuro.
Pero en los campos el viento es fresco y mordaz.
Conduzco a mi semental y cabalgo desde casa,
Y, en la libertad de la estepa, deleitándome,
Lejos de las aldeas hasta que vaga la noche.
Arrullado por el ritmo lento y tranquilo de mi montura,
escucho
con tristeza tranquila y teñida de alegría el zumbido
Del viento que invade con silbido cantarín
y gemidos prolongados los cañones de mi escopeta.
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por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Estambul
Perros hambrientos, sarnosos, de mirada lúgubre y
suplicante,
Descendientes de los que en una época pasada
vinieron de la estepa y, picados por moscas,
Arrastrados en la estela de carros polvorientos y
chirriantes.
El conquistador era rico y poderoso,
y con sus hordas, ciudad orgullosa, invadió
tus palacios, y te nombró Estambul,
y luego buscó descanso, un león atiborrado y saciado.
¡Pero los días se mueven más rápido que los pájaros en
vuelo!
El negro acecha los árboles en Scutari; innumerables
Las tumbas que dan sombra, sus formas de mármol tan blancas
Como huesos blanqueados por los rayos de muchos veranos.
Sobre el polvo de los santuarios y templos cae
el polvo de las edades y los aullidos quejumbrosos
De los perros, la penumbra de las arenas del desierto
recuerda
Debajo de los muros y los arcos de Bizancio derrumbándose.
Desnuda el Serail, su gloria gastada y pasada,
sus árboles, ahora secos, encorvados en la desolación ... ¡
¡Oh, Estambul! Campamento de nómadas muertos, ¡la última
gran reliquia de una última y gran migración!
©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
El beduino
El Mar Muerto y, más allá, la
Línea quebrada grisácea de las colinas. Mediodía. Hora de
comer. Hábil,
baña a su yegua, luego se sienta en una pipa de agua
fumando
en la orilla de Jordan. Como bronce fundido la arena.
El Mar Muerto y, más allá, en el espacio suspendido,
Espejismos nadando en una bruma dorada.
Ligero. Calor. Una paloma salvaje arrulla. La adelfa
y la cigüeña con los rojos del resplandor primaveral.
Se sienta, un halcón encapuchado, y fuma, y alza
la
voz en cántico, y, zumbando adormilado,
alaba el tamarisco y la adelfa.
Bardo, ladrón, miembro de una tribu nómada, se alegra de
las
espirales de humo en verso simple y fluir ¡
¡Los picos se asemejan más allá de lo que muestran Siddim!
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por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
El ídolo de piedra
Hierbas muertas resecas por el calor. La estepa,
chamuscada,
corre y se funde con los pálidos alcances del cielo.
Aquí está el cráneo de un caballo blanqueado por el sol, y
aquí
un ídolo con sus rasgos planos de piedra.
¡Qué somnoliento este rostro, qué toscamente labrado
este torso tosco y macizo! Con una sensación de
miedo semiconsciente me encuentro con su sonrisa insípida,
tan tímida, tan indefensa.
¡Oh cosa de las tinieblas nacida! Una deidad
¿No fuiste reverenciado y venerado una vez?
No fue Dios quien nos hizo. Fuimos nosotros los
que los dioses crearon servilmente.
©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Medianoche
Noviembre. Húmedo de medianoche. Blanco tiza debajo de
La luna, el pueblo yace, por el opresivo
Silencio vencido. La marea entra impasible,
su voz toda profunda solemnidad y amplitud.
La bandera de babor, empapada, se inclina sobre su esbelto
mástil.
Justo encima del mástil, por encima de la masa de nebulosas
Nubes desgarradas en partes y corriendo velozmente hacia el
este,
El disco de la luna se desliza, extrañamente blanco y
vidrioso.
Llego a los escalones. Misteriosa la luz
Y más apagada aquí, la voz de la marea más feroz, más fuerte.
Las pilas de la casa de baños, indefensas, se agitan y se
estremecen.
Lejos, un abismo gris. No hay mar a la vista.
Abajo, en medio de la espuma que hierve y silba,
Como focas mojadas por el oleaje brillan los cantos
rodados.
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por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Ivan-Bunin
«El anciano»
Veo la silueta oscura
Del anciano en la ventana.
Hiela afuera. Arde el cigarro
En espiras azuladas.
Largo rato hace que el té
Se ha enfriado ya en la taza.
Los rayos del sol poniente,
A través de la ventana
Y del humo del cigarro
Tiñendo de oro la estancia,
Hasta el rostro del anciano
Con oro líquido esmaltan.
El viejo reloj las horas
Cuenta con sonora pausa.
El anciano oye del péndulo
El tic-tac, y su mirada
Se fija en el sol poniente
Con vaguedad obstinada,
Mientras el cigarro arde
En espiras azuladas.
Iván Bunin
Traducción de Natalia Litvinova
Tomado de:
https://trianarts.com/recordando-a-ivan-bunin-el-anciano/#sthash.MCqJoJBt.dpbs
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