POEMAS DE VERNER VON HEIDENSTAM

 

La joya

 

La dicha es una joya femenina.

Dioses estrictos y fieros destinos,

una pieza de pan que se termina,

así es la vida para los hombres.

 

 

Patios durmientes

 

El camino serpentea blanco y desierto

entre los patios silenciosos de la noche.

Todo lo funesto, aún por suceder,

duerme profunda y quietamente.

Tragedia, vigilia, tiempos de desgracia,

todo vendrá, rumor de coche fúnebre,

jóvenes envejecen, granjas desaparecen.

¡Noche, envuélvenos en tu calma,

a nosotros, los que andamos solos,

envuelve nuestros días venideros!

Tomado de:

http://www.archivopdp.unam.mx/index.php/3461:verner-von-heidenstam&catid=1295:no-73&Itemid=160

 

 

De los pensamientos de soledad

IV.

 

He estado añorando mi hogar durante ocho largos años.

En el sueño mismo, he sentido el anhelo.

Añoro el hogar. Anhelo el lugar al que voy,

¡pero no a los humanos! Añoro el suelo,

añoro las piedras, donde los niños jugué.

 

 

XVIII.

 

Alrededor de la mitad de la tierra he estado buscando

un punto, que muy bellamente llegué a llamar.

Eran todos tan hermosos,

que nadie era más hermoso.

 

¡Toma todo lo que es mío y lo mío puede llegar a ser,

pero deja mi don supremo

para poder gozar y prometer,

donde otro pasa frío!

 

 

invocación y promesa

Y tres vecinos gritaron: ¡Olvídense

de la grandeza que han puesto en la tierra!

Respondí: ¡Levántate, nuestro gran sueño

de dominio en el Norte!

Ese sueño de grandeza nos brilla más que                                    

jugar en nuevas hazañas.

Levanta nuestras tumbas, es más, danos hombres

en investigación, en colores y escritos.

 

Sí, danos un pueblo al borde del precipicio,

donde el necio puede romperse el cuello.                                    

Pueblo mío, hay cosas para llevar en la mano

que una olla egipcia llena de pan.

Me despierto por la noche, pero a mi alrededor hay paz.                         

Sólo las aguas se precipitan y hierven.

Podría alistarse arrojarme como un guerrero orante de Judá.

No quiero rogar por años soleados, por cosechas de oro sin fin.                                       

¡Destino misericordioso, enciende el relámpago que hiere a un pueblo con años de miseria!

Sí, condúcenos con flagelos, y nuestra primavera más azul brotará.

Más vale que se reviente la olla,

que se enmohezca el corazón vivo;

y nadie debe llegar a ser más que tú,                                  

esa es la meta, cueste lo que cueste.

 

Es mejor ser alcanzado por un vengador

que ver pasar los años en vano,

es mejor que toda nuestra gente perezca

y las granjas y ciudades ardan.                                      

Es más orgulloso atreverse a tirar los dados

que languidecer con una llama que se apaga.

Es mejor escuchar una cuerda rota

que nunca encordar un arco.

 

Sonríes, pueblo mío, pero con facciones rígidas,                              

y cantas, pero sin esperanza.

Preferirías bailar con túnicas de seda

que revelen tu propio acertijo.

Pueblo mío, despertaréis con hechos juveniles

esa noche, podréis llorar de nuevo.

© por el propietario. proporcionado sin carga con multas educativas

Tomado de:

https://allpoetry.com/Carl-Gustaf-Verner-von-Heidenstam

 

 

Espectáculo de ladrones

En la ciudad de los bailarines, la feliz Tanta,

donde la rosa del arbusto de algodón se vuelve blanca y amarilla

y el delta del Nilo se yergue con verdes maizales

y búfalos tiran de las ruedas del elevador de agua,

en esta Tanta vivía el viejo Djufar.

Era conocido por el poder de su lengua

para recitar largos versos orientales

al compás del ritmo alegre de los bailarines.

Tan bellamente cantó sobre su ciudad, que yacía

con cien palomares, plaza y minarete,

que quien no se extasiaba corría a la danza,

se tapaba los ojos con la mano y lloraba.

 

Una mañana temprano se sentó en el umbral de su puerta.

Aunque el sol estaba bajo, ya estaba vestido.

Entonces todas las chicas del pozo gritaron:

'¡Ahora Djufar está escribiendo un poema! ¡Ha olvidado su cama!

Quizá esta noche, cuando entre humo de hachís

descalzos y con flautas

bailemos la slojdanza, él cante la canción

y atraiga tanto nuestras risas como nuestras lágrimas.

 

Entonces Djufar dijo: '¿Tengo tiempo para cantar?

Mi tiempo es corto hasta que se cierre la tumba del desierto.

No puedo permitirme el lujo de desatender

una mañana tan fresca y encantadora para dormir.

 

Entonces la niña más joven gritó entre risas

, levantando la olla sobre su cabello negro:

'Nuestro amigo es demasiado viejo para escribir poesía.

¿Cuándo cumplirá Djufar cien años?

 

Exasperado, el viejo torcido se levantó

y roció la trompeta con pan para sus palomas.

Pero cuando vio las cúpulas que arqueaban

las alturas de la ciudad como un racimo de uvas,

y mirando alrededor de la llanura, su rostro se aclaró.

¡Venid, niños! Si yo tuviera cien años y más,

mi vieja lengua podría cantar,

cuando desde mi umbral esta región veo.'

 

Hubo una ovación. La gente salió del pueblo

y se sentó como en torno a una fogata,

y su tamborilero tocó su puka,

un cuenco de latón cubierto con una piel de pescado.

Cuando los músicos ahora formaron un corro

con la flauta levantada y el laúd sobre sus rodillas

y con su suave rebabe de cuerdas,

cuya joroba brilló como madera de sándalo indio,

y cuando los bailarines reanudaron el baile,

el centavo atado alrededor de sus frentes

comenzó un brillar. como una pequeña chispa;

luego Djufar subió al borde bajo del pozo.

 

Sacó con cuidado una tira de papel y una pluma

de una funda alargada de plata

y se desabrochó el tintero, que colgaba

de unos cordones de seda amarilla a su costado.

Allí reinaba una calma despreocupada en esta región,

en la siempre tranquila tierra del silencio,

en la tierra del sueño, el silencioso Egipto,

donde las mismas aguas golpeaban silenciosamente su orilla.

Una hilera de flamencos dormía a orillas del delta.

Un barco estaba sentado en el espejo amarillo del agua

con la popa pintada de verde y rojo

y navegaba con el río sin remos ni velas.

 

El viejo Djufar, como un actor

al borde del pozo, dio un paso solemne

y las madres levantaron a sus hijos en alto

esperando su canción, pero Djufar permaneció en silencio.

Sus ojos se abrieron de par en par y brillaron bajo

su frente, que era marrón como el cuero oscurecido,

y en la mano ansiosamente levantada brilló

 

contra el aire azul grano la pluma blanca de su pluma.

Movía los labios en silencio, y él,

que con sus versos y el timbre de su voz

tantas veces había provocado la risa o el llanto,

dejaba hundir lentamente la barbilla en el pecho.

 

Se apartó de la multitud y se cubrió

la cabeza con una manga de su albornoz.

Se echó a llorar. Dejó caer la pluma

y volvió a su casa baja.

 

Entonces la chica más cercana gritó: "Muy cierto,

Djufar fue profetizado que la gran alegría del poema

ya no es suya". La segunda chica se fue

a casa del pozo disgustada, pero la tercera

saludó a los músicos y tomó

su tira de papel, que estaba empapada de lágrimas.

La levantó y la llevó, siguió por la gente,

al son alegre de las cuerdas y la puka.

Fue al santuario tranquilo de la ciudad.

Allí, la tira estaba unida a una columnata,

y las hijas de Tanta la besaron y

recordaron durante mucho tiempo la canción silenciosa de Djufar.

 

Nadie puede describir la alegría de los ojos que da Oriente

en una línea escrita,

pero el viejo Djufar pinta esta alegría

en sus páginas vacías y empapadas de lágrimas.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/carl-gustaf-verner-von-heidenstam/poems/