POEMAS DE CIRIL ZLOBEC

 

CASI UN HIMNO

 

 

Sin comparación te quedaste,

no despojada, sino vergonzosamente desnuda,

comparación solo contigo misma,

no solo hermosa, sino… belleza,

ya no luminosa, sino ligera,

ya no seductora, sino seductora,

ya no viva, sino toda vida,

lloro que se ensordece

y es silencio, que lo escucha

, mirada que ciega

y ciega otra mirada, le abre los ojos,

fuego, que se enciende para salir,

paz que despiertan las tempestades,

tempestad que busca la paz,

amor,

blanco sobre la cama,

verde en la hierba,

azul en el cielo,

rojo al atardecer,

oscuro toda la noche,

amor,

sólo consigo mismo la única comparación,

ya no como un árbol, sino sólo:

levantado por el amor,

no como la muerte, sino sólo:

el amor extendido como un horizonte,

tú-yo, nosotros dos.

Tomado de:

https://www.potlatch.it/poesia/la-poesia-della-settimana/ciril-zlobec-quasi-un-inno/

 

 

poeta

Y me condenas porque no soy como tú,

porque soy un niño que en la oscuridad,

si le cae una luciérnaga en la palma de la mano,

pierde todo el miedo

porque cree que es de día...

 

¿Habéis caminado alguna vez por un campo bajo el sol de verano,

cuando la naturaleza parece dormir,

cuando una brizna de hierba o una hoja de roble no se mueve,

pero susurra un álamo?

 

Cogió un respiro que no estaba allí.

Tomado de:

https://ventilatorbesed.com/ciril-zlobec-poet/

 

 

Duda, esperanza, amor

 

Duda, esperanza, amor - en esta tríada

sintonizada con el sonido puro de todas sus partes,

estoy cerca de la felicidad, pero aún no en el vicio

de la calma y la paz, porque ninguna

 

la paz vacía no tienta (¿es siquiera posible?),

la paz misma sin dudas, sin esperanza, sin pasión

es amenazada por la paz en sí misma,

como el agua en un estanque muerto apesta.

 

El mundo se está abriendo a la paz, y nos estamos volviendo más

y más estrechos antes de darme cuenta, cada día se vuelve más pesado,

 

Solo puedo sentirlo en mi propia piel,

nuestro mundo de paz, todo nuestro solo hasta donde

alcanza nuestra mano codiciosa.

 

 

soy solo una palabra

 

Me estoy convirtiendo cada vez más en la palabra misma,

fluye a través de mí en una corriente embravecida,

como un sedimento, la espuma en mí está esperando

cuando volverá a ser - un pájaro cantor o un ave de rapiña -

 

en una carrera eterna pre-perdida con el tiempo,

condensado, gritado en el silencio

de la fugacidad todo mi dolor,

miedo y coraje y felicidad - con mi voz

 

Con orgullo exclamo para mis adentros: ¡Este soy yo!

palabra traída a la vida por mi voz,

yo - el creador... pero como un viejo Dios enojado,

 

quien, frustrado todo el tiempo, tropieza

con el trabajo de su mente y sus manos,

sin poder: soy una forma, solo una forma.

 

Como todos cuando crean su propia cara.

 

 

cuando estamos solos

 

 

 

Cuando estamos solos,

cuando estamos solos,

el pájaro de debajo de la casa se va

en un arrecife de coral en medio del océano,

cuando estamos solos,

una fruta sureña en la boca de un niño norteño,

cuando estamos solos,

un terrón de la milpa en un florero,

cuando estamos solos,

cuando estamos solos

sin nada seguro a mi alrededor,

todo sin las raíces de la memoria,

sin los frutos de la experiencia,

cuando estamos solos,

cuando estamos solos,

cuando somos sólo un abrazo tembloroso,

pensaría, si el pensamiento es posible,

cuando estamos solos,

cuando estamos solos conmigo mismo

que soy un dios -

 

si no os hubiera vivido a todos así,

terrenalmente os amara, esposa,

la más perfecta de todas,

cuando estemos solos,

cuando estemos todos solos.

 

 

lugares sagrados de tu cuerpo

 

Creyendo en el amor como un tímido cristiano

en Dios por encima de mí, pienso en ti todo el tiempo,

con confianza afronto todas las penalidades, todas las perplejidades de

los corazones y de las almas día a día.

 

Abro mi corazón y te ruego con pasión:

quemo a

besos mi cruz de pertenecerte, y tú te quemas debajo,

me quemo, pero nunca

 

No me desvanezco en el recuerdo de la peregrinación medieval

de los lugares santos de tu cuerpo,

todavía me invitan desde las alturas

 

algo hermoso, las profundidades de algo

que es como un milagro de milagros. Tal vez

el viejo mareo del corazón otra vez.

 

 

amor en agosto

 

Una tormenta repentina llegó caliente

a las brasas del alto agosto,

grietas en la tierra, bocas resecas

como si estuvieran maldiciendo a Dios y al mundo.

 

Lo que aún puede vivir,

vive, porque sólo ahora se usa a sí mismo,

ahora también vivimos de nosotros mismos,

pero el fuego en nosotros sólo vigoriza la sangre.

 

Nos entregamos el uno al otro, combustible

del fuego de nuestro amor a dos, caliente

como este agosto, cada vez más vivo en el amor:

 

dos criaturas irreales fuera del tiempo,

pero el único

oasis desafiante y aún verde en medio del Karst.

Tomado de:

http://vrabecanarhist.eu/v-spomin-na-pesnika-ljubezni/

 

 

Una canción para hoy

Tristeza en el azul de la mirada.

 

Pensamientos inquietos.

 

Candelabros antiguos. Mesa de centro barroca. Artículos antiguos. Biblioteca Familiar.

 

Esperando por ti.

 

(En memoria de mi madre)

Tomado de:

https://ventilatorbesed.com/ciril-zlobec-o-poeziji/

 

 

Bodega

Un gran cubo de oscuridad.

base ancha y sólida de la casa,

      angosto

pero nunca un espacio demasiado pequeño

por la alegría otoñal de los campos

     y vides

con una llave fuerte y brillante

que nunca se deja en la puerta

por temor a su propia hambre,

       y vergüenza

de las travesuras de los vecinos,

       sótanos,

misterioso cubo de oscuridad,

en tu techo bajo,

en áreas amplias

paredes sin ventanas,

con una vela encendida al mediodía,

un terrible juego de sombras

Invoqué miedo en mi corazón,

que en esa arena del coraje,

en ese espeluznante cubo de oscuridad,

difícil de ajustar

a los pequeños años de nuestra infancia.

 

 

sobre la poesía

¿Qué es la poesía?

Dos pasiones: el amor y el canto. Me di cuenta de ambos desde el principio, quizás prematuramente.

¿Que es el amor? Parte de la respuesta está en mis poemas.

¿Y cuál es mi poesía? Parte de la respuesta está en mis poemas.

¿Y cuál es mi poesía? Parte de la respuesta está en mi amor.

Solo una parte. Nunca penetraré hasta el último secreto de la poesía, así como nunca comprenderé el último secreto del amor.

Tomado de:

https://ventilatorbesed.com/ciril-zlobec-o-poeziji/