miércoles, 31 de mayo de 2023

POEMAS DE MÁRIO ANTÓNIO FERNANDES DE OLIVEIRA

 



Guardería

1

 

¿Qué tenía que ver este jardín con mi paleta?

¿Y tu falda azul

con mi sábana de color indefinido?

 

¡Ah, techo de la sala!

Dos lámparas

Tres más

Dos lámparas

(La del medio está encendida toda la noche

¡Toda la noche encendida!)

Y este olor nauseabundo

Y el hombre que llama

En el fondo

¡A su madre!

¡Ah, techo de la sala!

 

¿Cómo pudo presentarse a la cita que no concertamos?

¿Cómo pudiste aparecer

si nunca, hasta ahora, me apareciste?

(Tu falda extendida sobre la hierba

Y mi mano vagando en tu pelo...)

 

Tu presencia...

Insinuándome vida y libertad,

Susurrándome amor y juventud

Tu presencia...

¡Bendita!

 

dos

 

Y pensar

Que más allá de este techo está el cielo

Y detrás de los muros está el mar

(El mar sereno y cálido

El mar sereno y azul

¡Como el cielo!)

Y la gente que trabaja

Y el canto de esa gente

(Playas amarillas, amarillas playas

¡Y las manchas de las hamacas en las playas!)

 

¡Tan cerca del mar!

¡Tan cerca del cielo!

¡Más cerca

que caminar afuera!...

 

Recuerdo de negritos jugando en la arena...

 

Después de todo, estoy allí sin saberlo: ¡

¡Poco negro, en mi infancia perdida!

 

 

Lluvia

Érase una vez

Cuando llegó la lluvia

Fue la alegría que llegó

Para los árboles

La hierba

Y para nosotros.

 

Era la hora del baño bajo la lluvia

Muchachos sin ducha

El agua regateaba en el pozo

Muchas horas de pie esperando su turno.

 

Era la alegría de todos, esta lluvia: ¿

¿Por qué entonces hice triste el primer poema?

 

Hoy vino

Ella vino sin el encanto de otras épocas

Y levantó frente a mí el tiempo pasado.

¿Porque estoy triste?

¿Por qué estoy solo?

 

La canción es siempre la misma

Hasta los fantasmas, mi amor:

Inútil tu sol ante mis ojos

Inútil tu calor en mis manos.

Esta lluvia es mi amante

Mi viejo fantasma:

Inútil, mi amor, tu presencia.

 

Tomado de:

https://www.lusofoniapoetica.com/angola/mario-antonio-oliveira

 

 

Bajo las acacias en flor

Con noviembre chirriando en estas cigarras,

las acacias sangrando sus flores

y un sol afirmativo en un cielo alto

 

espero tu carta y mi vida

 

Una pausa de tiempo en mis manos

llena

de contar las horas

en las cigarras y los pétalos caídos.

 

2

 

La calle corre ancha y tranquila

¡Es hora de que vengas!

Vienes (lo sé) en el marco de la tarde

con esta luz del pasado en las paredes

y este cielo altocúmulo de diciembre.

 

Con los estambres de acacia

me juego la vida en la fortuna de los niños

«¿Antera cae? ¿No se cae? ¿Ella vendrá? ¿No viene?"

Y con cada suerte rechazo la evidencia

«¿Vendrá? ¿No viene?"

¡Es hora de que llegues!

 

3

Los aros de mis anteojos te enmarcan,

oh Venus despeinada!

Mientras mis manos, ciegas, buscan

la bóveda de tus estrechos seis.

 

Así construimos la primavera

- la primavera negada del amor:

Toma una flor de acacia para ponerla

en mi cabello salvaje.

 

Eche un vistazo y vea la dulce realidad: ¡

nuestros juegos simples e ingenuos!

Esta tarde soleada de hoy es una

bella imagen de nuestra felicidad.

 

4

 

cigarrillos sin sol este diciembre.

Y un cielo color de angustia que me regala

tu ausencia en carne y en pensamiento.

 

Me duele tu cara que no recuerdo

y tu vestido de tafetán blanco

que volaba en el viento.

 

Si esta vida tan clara y sencilla fuera

como la imagen fija de ese momento,

esta lluvia temprana no me haría daño.

 

¡Lluvia, madre de los poetas, amante mía,

lava el canto sanguíneo de las acacias,

calla la voz de las cigarras y mi llanto!

 

 

un converso negro

Mi abuela negra, en telas oscuras,

color carbón...

Mi abuela negra en telas oscuras,

que nunca la dejó...

 

Andas de luto,

eres toda tristeza...

Heroína de las ideas,

rompiste con lo viejo tradición

de los cazumbis, de la Quimbanda...

 

No maldigas, en la muerte.

Tus manos de dedos arrugados,

tus manos encallecidas por el azadón,

tus manos que preparan manjares de Nuestra Tierra,

quitabas y quifufutilas -,

tus manos, ahora tranquilas,

desfilan las gastadas cuentas de un rosario ya viejo...

 

Tus ojos perdieron el brillo;

y de tu juventud sólo quedó

la nostalgia

y un collar de cuentas...

 

Abuela,

a veces escucho voces susurrando que

extrañan tu vieja sanzala,

la choza donde naciste,

el estruendo de las muertes,

las tentadoras mentiras de la kimbanda,

los sueños de alabamiento

que creías merecer...

Y pienso que... si pudieras,

¡quizás revivas

las viejas tradiciones!

 

 

Poema

Cuando leí Jubiabá,

pensé en Antônio Balduíno.

Mi primo, que nunca lo leyó,

se convirtió en Zeca Camarão.

 

¡Hola Zeca!

 

Los dos nos vamos de fiesta.

Vamos de fiesta toda la noche. ¡

Llevemos a dos chicas

a la playa Rotunda!

Zeca me enseña el camino:

soy Antônio Balduíno.

 

Y nos íbamos de parranda,

Camarón delante mío,

Ni Verdean interfiere:

Zé Camarón delante,

Balduíno atrás.

 

¡Esa chica se llevó a mi prima!

Ella está jugando con la samba

como la negra Rosenda;

¡Solo estoy mirando!

 

¡Qué chica tomó!

Cabra que pone los ojos en blanco.

Mi primo, rey del musseque:

¡Solo estoy mirando!

 

Mi prima susurra: ¿

Nuestra Señora de la Isla

o qué otra hechicera?

La chica que lo acompaña.

 

Zé Camarão la llevó:

Y estoy aquí para secarme.

Me detengo aquí para secarme.

Tomado de:

https://www.escritas.org/pt/mario-antonio

 

 

fila cuatro

En Largo da Mutamba a las seis y media

carros arriba carros abajo

gente subiendo gente bajando

te espero.

 

Con la mirada perdida en ese rincón

donde al anochecer nace la mañana

cuando te levantes

esperaré.

 

Iré a la línea cuatro

detrás de ti. (¡Ni siquiera tu nombre!)

Detrás de ti sin hablarte

solo deseándote.

 

(Gente trabajadora frente a nosotros,

cara cansada. Gente trabajadora,

brazos caídos, sueños en los ojos.

 

En la línea cuatro se encuentran con

Zito y Domingas. Todos los días

en la línea cuatro se encuentran.

 

En el maximbombo de la fila

se sientan cuatro juntos. Manos en manos

transmiten sueños que no se dicen.)

 

En la parte superior de la línea cuatro

te cuento mis sueños sin decírtelo.

Guardo las palabras, tejo los silencios

que más nos unen.

 

Me quedo con fallas que no conoces

Zito también. Ojos grises

como Domingas

que me ofreces!

 

En la parte superior de la línea cuatro,

estoy a tu lado. También en la vida.

También en la vida subo por la vereda

¡También en la vida!

 

No llevo sueños: ¡Así es la vida!

No llevo sueños. Tú a mi lado,

yo estoy contigo: ¿Por qué hablar contigo?

¿Por qué soñar?

 

En el maximbombo de la línea cuatro

no vamos solos. Tú y Dominica.

Gente que sufre, gente que vive,

no vamos solos.

 

No vamos solos. Ni yo ni Zito.

También en la vida. Gente que vive

Sueños silenciosos Sueños contenidos

No vamos solos.

 

¡También en la vida! ¡También en la vida!

 

Noches de luna en Maianga Hill

Noches de luna en Morro da Maianga

Hay una canción en el aire:

"Los plátanos podridos no hacen una fortuna

Fru-tá-tá, fru-tá-tá..."

Chicas besándose en patios traseros de madera

Viejas hablando viejas

Sentadas en la alfombra

Los hombres emborrachándose si en las tabernas

Y los emigrantes de las islas…

– Los emigrantes de las islas

Con el equilibrio del mar en el pelo

Los emigrantes de las islas

Que hablan de brujas y sirenas

Y tocan la guitarra

Y sacan cuchillos en las peleas…

 

Oh la ingenuidad de las canciones infantiles

Oh los amores de las niñas descuidadas

Oh las historias de las ancianas

Oh los misterios de los hombres

 

¡Vida!:

 

Proletarios olvidándose en las tabernas

Emigrantes que sacan cuchillos en las peleas

Y los sones de la guitarra

Y los cantos de la Misión

 

Los hombres

Los hombres

¡Las tragedias de los hombres!

 

 

Rua da Maianga

Rua da Maianga

que lleva el nombre de cualquier misionero

pero para nosotros solo

Rua da Maianga

 

¡Rua da Maianga a las dos de la tarde

recuerdo de mis viajes a la escuela

y luego a la escuela secundaria

Rua da Maianga de mis sordos rencores

que sentiste mis pasos alterados

y el ardor de mi juventud

y el afán de mis gritos salvajes!

 

Rua da Maianga a las seis y media

el silbato del tren sacudiendo las paredes

Una calle vieja de piedra incierta

que lastimó las tetas de mi niño

y donde luego llegó el alquitrán para recordar

a los autos la velocidad

y fue luto en mi pasada infancia!

 

(Nené fue llevado al Hospital

mis ojos encontraron a Nené muerta

mi compañera de infancia con ojos brillantes

su cadáver sobre una piedra fría!)

 

Rua da Maianga a cualquier hora del día

las mismas caras en las paredes

(¡Las caras de mi infancia

en las paredes sin borrar!)

las niñas en las ventanas fingiendo coser

el viejo charlatán gordo

y la monedita en la mano del niño

y la guayaba llamando desde los cestos

a la puerta de las casas!

(¡Tanto me gusta ese chico!)

 

Rua da Maianga en cualquier momento

El asfalto liso y sus casas

Las chicas eternas en la pared

Rua da Maianga recordándome

Mi pasado inútilmente hermoso

¡Inútilmente lleno de añoranza!

 


Un escape a la infancia

Los domingos por la tarde

(olía a dulce de coco ya golosinas)

los muchachos jugaban

y paseaban al mar,

hasta el Morro, a

vernos.

 

El niño quedó atrapado

cuando creció.

 

Y los domingos por la tarde

venían voces a llamarlo

ecos de voces

¡que hermosas voces oía el niño!

 

Pero el chico estaba atrapado

y no saldría...

 

Un domingo por la tarde,

los otros chicos vinieron a llamar

al chico de la cárcel…

Y fue en esa tarde de domingo

(olía a caramelo de coco y a caramelo)

que el chico se escapó para no volver.

 

 

damas de otro tiempo

Amas del otro tiempo

las veo en este retrato amarillento:

Como extrañas

flores Negras en flor, en el aire, sueltas, las quindumbas.

Telas brillantes colocadas noblemente

Y la posición hierática de los cuerpos.

Hay tres sentados en las esteras

En una tarde lejana de fiesta.

(¿Había anclado una barca allí en el río?

¿Había buen negocio con los gentiles? ¿Se

estaba celebrando la milagrosa santa

¿Tosca, cómplice de plagas cargada de ofrendas, desde la capilla?)

 

 

 

Dueños de la antigüedad, ¿qué preguntas

podría hacerles con los ojos

abiertos para el obturador fotográfico?

Damas de muchachos y discípulas

Promotoras de negocios y fruterías

Encajeras de jinjiquita y lavado

Dueñas que percibían la

Íntima, oscura unidad de misterio y propósito

Atentas al azar que es la vida

(¡Hay malos alientos en el viento! Malos gritos

¡En el río, en la noche, en la arboleda!)

Y eso, porque sabías que la vida es larga y variada

Y los caminos posibles varios y anchos

La nueva fe te dio, confiada,

 

 

¿Qué queda de vosotros, dueños de otro tiempo?

¿Cómo encontrar en tus hijas de hoy

tu valentía, tu sabiduría?

 

Los tiempos son muy diferentes y cambiados.

La tarde de la fotografía, irrepetible.

El agua del río Cuanza no para de fluir

Siempre distinta y renovada.

Y esta fotografía quizás sólo existe hoy

En el pueblo donde las casas son bajas y cerradas

Y tienen cuerpo, pesan, las sombras y el calor

La sombra susurrante de la mulemba

Que te dio sombra y fresco aquel viejo domingo.

Tomado de:

https://www.portalsaofrancisco.com.br/obras-literarias/poemas-mario-antonio

 

 

EL POETA

 

El Poeta es un ser diferente,

 

El mundo del poeta es diferente del mundo de las personas,

 

El poeta idealiza un mundo, dichoso y fecundo,

 

Y vivir allí para siempre.

 

 

 

En verso forma una palabra, en cada discurso una rima,

 

El Poeta siente el sabor en cada verso de amor.

 

Sólo el poeta interpreta el esplendor del alma femenina,

 

 

 

El poeta es un creador, que sabe transformar en verso,

 

De las bellezas del universo, haz un paraíso florido,

 

El poeta camina solo recitando por los caminos,

 

Tus poemas de amor.

 

 

 

El poeta es un constructor,

 

 De versos de amor y palabras bonitas,

 

Sólo él en su repentina alegría atrae las almas de las personas,

 

Con palabras que nunca se han dicho antes.

 

 

 

 El Poeta gotea tristeza en su forma de vivir.

 

El poeta contempla la belleza donde ningún otro ojo ve.

 

Solo el Poeta sabe lo que pasa por su mente,

 

El Poeta extraña hasta estar presente.

 

 

 

El hombre necesita un castillo para su propiedad,

 

Se necesita mucho poder para acariciar tu vanidad

 

Para el Poeta el mundo es bello, teniendo salud y amistad,

 

Se conforma con las migajas de la esperanza y el anhelo.

 

 

 

El poeta miente a su corazón,

 

Diciendo en tu imaginación que todas las mujeres son tuyas,

 

Aunque nadie pueda tenerlo,

 

El poeta es solo amigo de la luna y amante de las estrellas.

Tomado de:

https://palavrastodaspalavras.wordpress.com/2008/05/07/o-poeta-poema-de-mario-oliveira/

 

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