terminaciones
Tengo mi vida en mis manos, mi primera colección,
La cama desnuda, de la que leo en el aposento alto
de un pub que era, me dijeron, un club de
striptease
(ayuda a explicar por qué ese tipo en la
esquina...).
Los finales de línea provocan donde una vez un
pecho medio desnudo. . .
La carne se marchita ante la palabra, cruza las
piernas
en las mesas mientras la luz desciende sobre
Middlesborough,
ciudad que el padre de mi padre dejó para Londres
y el árbol en cuya parte superior había 'mucho
espacio'
Después de haber dejado caer la ropa interior de
mi psique
Casi espero que su elegante fantasma se levante,
sugiero dos visitas: High Force y un barbero.
entonces dime en qué fallaron los poemas.
¡El cuidado con el que escuchaba! Todo está
perdonado
abuelo! Enséñame cómo responder a estas preguntas,
me gustaría gritar mientras balbuceo. . .
Pero nadie está a mi lado cuando exploro
calles tristes. Recepción fantasiosa
como el vagabundo que regresó,
me meto en este tugurio de café
con su aire de preocupación familiar,
papá asando papas fritas, la hija (¿en el juego?)
pavoneándose hacia la ventana para evaluar los
autos,
mientras la noche amenaza con desdibujarse o
desmoronarse. . .
hasta que esté con él en la casa de las palmeras
(ahora cerrada, una irrelevancia con los cristales
rotos)
en Sefton Park. Ronca, con la barbilla sobre el
pecho.
Pronto la luz nebulosa me sacará
para tomar el 82C y dirigirse a casa,
sin darse cuenta de su pánico al despertar
entre la condensación y el calor,
el retorcerse aspirante, sin hijos, de tronco y
copa.
(Aparecido en The London Magazine abril/mayo de
1992)
El Barrio
Nos mudamos a 'El Parque', a una casa más grande.
Los amigos de la escuela envidiaban los áticos.
En las fiestas de cumpleaños, repiqueteando como
cabras,
me dejaban tímidamente atrás, contaban los
escalones
: '23', '24', '25', hasta que tenían su vista:
Más allá de los jardines amurallados, el 'Prom'
con barandillas de hierro,
y las gaviotas dan una serenata,
el Mersey lavando nuestro mundo marginal.
En sueños, el banco de arena me succionaba
lentamente.
Una parcela arrasada nos arregló durante meses.
Las pandillas grabaron iniciales a través de la
corteza de corazón roto
: tarjetas de visita de una ciudad que mataríamos.
¡Nuestra mentalidad de asedio! Dos lunas se
levantaron en la noche:
una para los muelles erizados, otra para mi
ventana.
(Aparecido en The London Magazine, diciembre de
1985/enero de 1986)
Vista
Tenía una vista, la habitación que me condenaron
y tuve la suerte de habitar durante dos semanas.
Me acercaba a
la ventana, mientras aumentaba mi recuento de
glóbulos blancos, leía mi Milton, no tengo idea de por qué
lo traje (ciertamente desconcertó a las enfermeras),
y miraba con un anhelo cansado al cielo.
Vallombrosa, sus hojas caídas una verdad
demasiado para mí, recordó nuestra visita de luna
de miel,
las tristezas ficticias de una juventud lejana
que ya no eran soportables cuando me giré
para ver un automóvil dar la vuelta a una rotonda
y regresar
por el camino que parecía haber dejado atrás.
Y, sin embargo, aunque a veces carecía de
inspiración, la vista
seguía siendo una vista, hablaba de un lugar real
en el que la luz y el cielo podían conjurar una
nueva
serie de manifestaciones, espacios curativos,
un atisbo de escape fortuito de la enfermedad,
incluso
un Edén inventado lleno de gente. por los rostros
de los ángeles.
(De The London Magazine, diciembre/enero de 2019)
Tomado de:
https://thelondonmagazine.org/poetry-michael-oneill-a-tribute/
hombre de blues
Hombre del blues,
cántame una canción
Suplica, gime y grita esos blues.
Canta…
De amor y pasión
Y alegría y tristeza;
De estar solo
y estar juntos;
De venganza a los enemigos,
Y venganza a la sociedad;
de prisiones de concreto,
y prisiones de la mente;
Cantar de política para los oprimidos,
Y política que oprime;
Puedes lidiar con la realidad agobiante de la
vida.
Puedes hablar de sueños utópicos que se
desvanecen.
Dicen que tocas la música del diablo,
que tienes debilidad
por el whisky y las mujeres salvajes.
Malditos sean todos.
No es asunto de nadie lo que haces.
Oh, trovador de los atribulados,
canta sobre los malos y los alegres,
canta sobre los grandes momentos que se vivirán,
esta noche, puedes ser mi musa
y cantarme de este blues.
Toca tu guitarra negra y brillante
Engatusa esa hacha, hazla gemir
Con una disonancia que duele
Como un alma atormentada.
Cántanos
De mujer y hombre,
De amantes y tramposos.
Canta para los zánganos y los solitarios.
Puedes calentar corazones enfriados
Y puedes salvar a los condenados.
Cantadme
De la promesa de un nuevo amor,
De un amor que mezcla alegría y algo de dolor.
Serenata mi tristeza lejos,
Calma mi alma.
Libera mi rabia,
Acaricia mi corazón roto.
Ah, bardo del azul,
canta sobre lo malo y lo alegre,
canta sobre los buenos tiempos que se vivirán.
Esta noche, sé mi musa
Y sácame de este blues.
Tomado de:
https://jerryjazzmusician.com/blues-man-a-poem-by-michael-oneill/
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