El enmarcador de pinturas
Mis dedos pacen en los campos de madera.
Lijo pino, nogal, tilo,
y sudo para sacar el grano de la madera.
Pinturas, pincel y cepillo
son las estaciones de mi oficio.
Al final de la jornada
conduzco a casa
el ganado orgulloso de mis manos.
Arco de Triunfo
Nada sino el color gris vislumbrado por el arco—
como si el triunfo fuese un abismo
por el cual marchara una nación.
Porque hay tanta velocidad
Porque hay tanta velocidad
sin un destino fijo,
y desnudos, tan ciegos como la luz,
nos apresuramos de piedra en piedra
y chocamos contra el mundo.
Me gusta el tonto caracol:
envuelto en su bruma como madera
se arrastra por mi patio;
a donde vaya, pinta
caminos inservibles en el suelo.
Día y noche, en su mundo,
las hojas caen en silencio;
y las flores se vuelven soles,
y los bichos,
planetas pequeños
en una verde astronomía,
giran y giran y giran
alrededor de ellos .
Tomado de:
https://www.laotrarevista.com/2015/01/bert-meyers/
Día de lluvia
Afuera, nada se mueve: solo la lluvia
clavando la casa como a un ataúd.
¿Recuerdas cuando eras un niño y llovía?
En ese entonces, el mundo navegaba calle abajo:
Hojas, papeles, zapatos viejos, casas,
todas las cosas como en el desfile de un circo yendo hacia
el mar.
Ahora, la lluvia, la lluvia de acero, con sus pequeñas
llaves
va cerrando todas las puertas…
y pienso que todos estamos muertos. Mira como el cielo
se yergue como una lápida sobre los techos.
Noche con viento
El sonido del viento
es el sonido de un hombre
solo consigo mismo
en el bosque del sueño.
Un árbol es una mente resistiendo.
Caen muchas hojas secas,
finalmente, la lluvia.
Canción de cuna
1963,
Crisis de los misiles en Cuba.
Duérmete hija
duérmete hijo
alguna vez este mundo fue agua
donde no había nadie.
En esas montañas
En esas montañas, el tiempo llenó
un arbusto con semillas de ricino,
otro con rosas silvestres…
La muerte era algo distante
que hacía a un jote poner en movimiento
su remolino en el cielo.
Junto a un árbol, encontré al ciervo
que perdieron los cazadores — una flor
de hormigas en el hoyo de la bala
y una raíz que detuvo su salto.
Allí la luz del sol bajó por un sendero
y la verde natura
se enrojeció en las puntas.
La yuca golpeada por el viento
se opacó y oxidó
con el otoño. Las lagartijas
separaron las piedras, después corrieron;
las culebras pasaron dejando sus ropas atrás.
Abajo, un pequeño pueblo,
como un tumor, comienza a expandirse.
Los pájaros oscuros
Los pájaros oscuros llegaron,
no conozco su nombre.
Ellos caminaron en hebreo sobre la arena
para que yo entendiera.
Ellos cantaron, el mar fluyó,
aunque nadie había hecho una vía.
Yo temblaba en la orilla
cuando el agua cerró su puerta.
Luego sentí que los pájaros regresaban
hacia mi como las cenizas a una urna,
y el sol calentó las piedras,
el fuego desnudó mis huesos.
Traducciones de Bert Meyers (por Jairo troppa)
Tomado de:
https://revistaelipsis.org/2023/03/09/traducciones-de-bert-meyers-por-jairo-troppa/
A MIS ENEMIGOS
Todavía estoy aquí con una piel
más delgada que el impermeable de un dybbuk;
extraños como los pájaros que saquean
a esos chulos testarudos
que no sacan nada…
Enloquecido por ti
Para quien la caja registradora,
con sus campanas clericales,
es una iglesia nacional;
tú, cuya instantánea sonrisa
agrieta la tierra a mis pies...
Que tu mujer se vaya al paraíso
con el basurero
tu polla cuelga como un cordón
tus bolas se vuelven pasas te
crece pelo en el blanco de los ojos
y tus pestañas se convierten
en cortadoras de césped que cortan
de nueve a cinco…
El hombre es una enfermedad de la piel
que cubre la tierra.
Las estrellas son anticuerpos que
se acercan, tu presidente
es una mosca tsetsé…
Tomado de:
https://www.idler.co.uk/article/poem-louis-theroux-chooses-to-my-enemies-by-bert-meyers/
Después de comer
1
Un suburbio de tazas de café;
servilletas, esas colinas arrugadas;
platería, autopistas
manchada de grasa, de carne...
y el cenicero,
un gueto lleno de hombres carbonizados
con cabezas canosas
que desperdiciaron su llama;
donde cada respiro
esparce sus huesos
y pequeños montículos grises
acumular, luego desmoronarse,
como naciones
o las rodillas de los elefantes.
2
Como una planta de limpieza, vapor
viene a través de un agujero en tu cara.
Tu escape es el último
caballo salvaje que se aleja galopando.
3
El humo riega las flores
que crecen en los pulmones.
El cigarro, como tu vida,
es un trozo de tiza
que se encoge mientras trata de explicar.
Imágenes
para odette
I
Pacas de heno—cartones
de la luz del sol que se desvanece en un campo.
II
Las sombras se elevan como el agua,
vallas blancas se peinan.
tercero
Hojas por todas partes—
jirones de un borrador gigante;
una hoja de roble,
convirtiéndose en una antigüedad.
IV
Afuera, ha pasado una nevada
y pintó todos los marcos de las ventanas,
hasta la masilla gris del bordillo.
V
La luz del sol en una ventana—
flor en un vaso.
VI
La carretera es vieja
el pelo de granito del surrealista;
y el mar se ha convertido
un cielo lleno de nubes.
Un viento registra las olas,
luego los juega en los árboles.
VII
Una bandada de cuervos
se disuelve en la niebla—
ceniza de cigarrillo
en un vaso de agua;
y la luz del sol
retorciéndose en un charco.
VIII
Ahora llega la noche.
edificios distantes
son radiadores de oro,
el cielo es una nube negra
lleno de chispas...
sirenas, perros;
y él se quedó allí,
por el coche de policía,
con esas esposas puestas,
mirando a la luna.
IX
Después de la lluvia
se cuelga una farola
la sombra de los arboles
como la ropa
sobre una pared.
X
Manos, hermanas gemelas
a quien todos
una arruga
que hay que alisar,
un extraño que debe ser alimentado.
Manos, esas alas humildes
que hacen cada día
volar hacia su meta;
en reposo, todavía sosteniendo
la forma de una herramienta.
XI
aristócrata proletario
cuya frente brilla
como el huevo de la imaginación;
cuando estas dormido
te pareces
la máscara mortuoria de Keats,
solo contigo mismo
de nuevo, absoluto, aliviado.
XII
Ojalá fuéramos dos pájaros
viviendo en un patio
cerca de St.-Germain-Des-Pres.
Las hojas extienden sus manteles,
los árboles abren sus cafés;
todo el día el sol es un barril de cerveza,
de noche la tierra es una mujer,
la luna llena es su espejo.
El ajo
Rabino de los condimentos,
cuyo aliento es un verbo,
luciendo una barba fina
y una túnica blanca;
tú que eres pálido y pequeño
y con forma de puño,
una sinagoga,
bendice nuestra amargura,
trascender la cocina
para endulzar la muerte—
nuestra cera en la llama
y nuestra semilla en el pan.
Ahora, mis padres rezan,
mi abuelo se sienta,
mis tíos llenan
mi boca con cenizas.
Canciones
de locos
1
la gente se va a casa
descansar en bóvedas
las cortinas calman sus faltas
ventanas brillantes muestran su dinero
odiaba el hogar
me causó dolor
días nublados
y llegaron las tardes
me apoyé contra
la lluvia de hierro
2
Alguien me sostuvo hubo daño
ahora cada palabra es una alarma
el hombre que se ve tan tranquilo
se convertirá en una bomba
mujer hija hijo
me despierto y me los pongo
me esconden de la ley
Mi deseo es una brizna de hierba
Pisoteo al pasar
Témeme lo que odio caerá
3
En verano pequeños conos
de tierra al lado de una cerca
estallar con las bodas
de las hormigas
Una polilla se tambalea desde un arbusto
La gente enciende sus aspersores
para ver las chicas del agua
bailar en su césped
no salgo
hasta que hayan entrado todos
Podrían acercarse
con grandes alas húmedas
amor y otras cosas
4
cuando no duermo
los grillos lloran
Cuando yo digo
mi vida pasará
raspan el vidrio oscuro
cuando la pared
comienza a caer
donde me esfuerzo
archivan la cadena
cuando me levanto
llevo una camisa naranja
una mujer verde
esta lavando su falda
ella me imagina
5
David se ha ido, Goliat es fuerte
bandadas de guijarros balan
sus quebradizos gritos de luz
desvanecerse donde yacen las hojas
arpas secas cerca de un arroyo
Jacob calentó una roca
la roca y jacob soñaban
estoy ardiendo estoy solo
todo el mundo es una piedra
Rompo mis sentimientos en
6
me senté en la acera
con mi propia caja de tiza
y todo el día hice
el mundo entero por mi cuenta
Ese no es el mundo que dijeron
Entonces me levanté al amanecer
le puse una etiqueta
me agotó al mediodía
Todo el día balanceé un cepillo
para ver los edificios florecer
Solo pintando en una pared
no cambiará a un hombre en absoluto
o hacer que la piedra se vuelva azul
Así que me senté una vez más
¿Qué más podría hacer?
7
la gente se va a casa
Crepúsculo es un vaso
por donde pasan
El tallador se calma
su brazo y se va
su pasión en el grano
El que corrió
vuelve a correr
vivimos en el dolor
La luna es una aspirina
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/bert-meyers#tab-poems
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