POEMAS DE MADISON JULIUS CAWEIN

El vampiro.

 

¿Un lirio en un lugar crepuscular?

¿Un resplandor de luna en la noche solitaria?

Extrañamente bello era el rostro de la mujer,

como hecho de silvestres flores blancas.

 

La lluvia que cuelga de la luz de las estrellas,

que se desliza sobre la fina inquietud de una hoja,

no brilla tan verde y gris

como su vestido.

 

Le quité el cabello oscuro de los ojos

y, en sus profundidades, contemplé por un momento

algo tan sombrío como quizás los cielos

del infierno deben brillar.

 

Adelantó su boca, roja y pálida,

y ardiendo fríamente, me incliné y besé

una nieve tan rosada como la bruma

de un amanecer salvaje.

 

¡Dios no me quitará esa hora,

cuando alrededor de mi cuello sus brazos blancos se aferraron!

¡Cuando debajo de mis labios, como una flor feroz,

su pálida garganta se agitó!

 

¡Oh, las palabras que murmuró mientras se inclinaba!

Palabras de bruja, mientras me abrazaba suavemente,

hechizos que me ataron a un demonio

hasta el día que muera.

Tomado de:

http://elespejogotico.blogspot.com/2020/03/el-vampiro-madison-julius-cawein-poema.html

 

 

viejos fantasmas

Clavel la especie rosas y phlox que llenan el sentido

Con adormilada indolencia;

Y en los cielos de la tarde

Interior esplendor, preñado de sorpresa,

Como si de alguna nueva manera

La luna llena pronto saldría.

Colgado con la escoba carmesí de sus semillas,

el acónito púrpura sangra;

Los grillos cubiertos de rocío cantan,

y por todas partes hay luces de lavanda;

Y esencias de almizcle y mirra

Para guiar el pie de ella.

Ella pasa como un resplandor brumoso Hacia

donde las rosas florecen pálidas,

Una polilla crepuscular en vuelo,

Como en el oeste su rayo de crisólito

El crepúsculo se borra por completo,

Y marca el comienzo de la noche.

Y ahora otra sombra pasa lenta,

Con luz de luciérnaga resplandeciente:

El aroma de un cigarro,

Y dos que se besan bajo la estrella vespertina,

Donde, en un bar iluminado por la luna,

Un chotacabras llora a lo lejos.

De nuevo se cuenta la historia, que se ha contado

tan a menudo aquí en la antigüedad: ¿

fantasmas de amantes muertos, ellos?

¿O solo recuerdos de algún día muerto? —

Viejos fantasmas, no pasará el tiempo,

Que acechan el lugar siempre.

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"Aquí está el lugar donde la belleza mantiene la casa"

Aquí está el lugar donde la Belleza tiene su casa,

Entre el río y las colinas boscosas,

Dentro de un valle donde la primavera derrama

Sus primicias flores de viento bajo ramas florecientes:

Donde el verano se sienta trenzando sus cálidas y blancas cejas

Con zarzas; y donde el otoño llena

Su regazo con ásteres; y los viejos volantes de invierno

Con la escoba carmesí y la cadera su blusa nevada.

Aquí puedes encontrarte con belleza. Aquí se sienta

Contemplando la luna, o todo el día

Afinando una flauta de tordo de madera, remota, invisible;

O cuando amaina la tormenta, es ella la que revolotea

De roca en roca, forma de espuma voladora,

Gritando, bajo el verde tumultuoso de las hojas.

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Epitafio de un poeta

La VIDA fue cruel con él;

Todo salió mal:

la fortuna le asignó

simplemente una canción.

Siempre un misterio

Aquí a su corazón;

En la historia de su vida,

el amor no jugó ningún papel.

Tallar en el granito,

Allí al final,

Donde todos pueden escanearlo,

La muerte era su amiga.

Dándole todo lo que extrañaba

Aquí en la Tierra—

El amor y la llamada que extrañaba

Todo lo que valía.

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Después de la lluvia

Contempla de nuevo el día florido de seno,

con todas las horas blancas de estrellas en su estela,

ríe con luces perladas a través de un rayo dorado,

que, apoyándose en la naturaleza salvaje del bosque, mezcla

un ámbar salpicado con las lluvias que depositan

sus esmeraldas oblongas . en los extremos de las hojas.

Contempla su curva con cejas trenzadas de doncella

Por encima de la flor silvestre, de lado con su tensión

De felicidad cubierta de rocío, para besar de nuevo

Cada gota hasta la muerte; o, bajo las ramas lluviosas,

con los dedos, fragantes como la lluvia del bosque,

recogen los destellos del sicómoro,

         para colocarlos dentro de cada núcleo

de rosas carmesí que rodean sus caderas,

donde cada capullo sueña y gotea.

 

Alisando su cabello negro azulado, donde muchos colmillos

de iris brillan, como el brillo de los alfanjes

de las hadas alrededor de los estandartes azules de su reina, ¿

es una náyade cantando en la oscuridad,

que acecha en la primavera, donde todos los musgos es almizcle

con los pasos de las flores en las orillas?

¿O simplemente un voluble de pájaro salvaje con agradecimiento?

 

Bálsamo para cada brizna de hierba: las Horas preparan

Un festival al que cada hierba está invitada.

Cada abeja está embriagada con el aire dulce:

Y todo el aire es elocuente con el azul.

El heno mojado reluce, y el segador

tintinea su guadaña, tan centelleante como el rocío,

         que no perdonará

a la flor ni a la zarza en su camino arrollador;

         Y, antes de que corte una franja,

la anilla, mueren, y les dice que se preparen.

 

¿Cuál es la especia que acecha en cada cañada y claro?

¿Los labios de una dríada que duerme a la sombra?

¿Un Fauno, que deja que la pesada corona de hiedra

se le resbale hasta el muslo mientras, estirando la mano, tira de

los capullos de castaño en pleno pecho?

¿Un Espíritu selvático, cuya dulce boca exhala

¿Su presencia invisible cerca de nosotros, sin miedo?

¿O tropas de fantasmas de flores, que vadean blancamente

el arroyo? cuya sabiduría no conoce otra canción

que la que canta el pájaro donde construye debajo

de la rosa silvestre y se sienta cantando todo el día.

 

Oh, déjame sentarme en silencio por un espacio,

Un rato olvidando esa parte feroz

Del hombre que lucha en el mercado laborioso;

Donde Dios puede mirar dentro del propio corazón de mi corazón

Desde alturas vírgenes hechas amables con la gracia;

Y donde los sermones que guardan los viejos robles

Pueden robarme. ¿Y qué mejor entonces

que, volviendo al musgo una cara tranquila,

¿Para dormirme?  un ratito para dormir

Y soñar con mundos más sabios y hombres más sabios.

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La imagen

Sobre ella, perla y rosa yacían los cielos:

A su alrededor, flores halagaban la tierra con oro,

O por el camino dominaban con insolencia—

Como caballeros que recorren el camino del rey—

Escarlata y beis, dentro de un jardín antiguo.

 

Más allá de las colinas, débilmente oídas a través de cinturones de madera,

Campanas, dulce de sábado, desmayadas desde algún pueblo lejano:

Gamboge y oro, amplios colores del atardecer esparcidos

El oeste púrpura como si, con Dios imbuido,

Su poderosa paleta La naturaleza estuviera allí abajo.

 

En medio de tales flores, bajo tales cielos,

Encarnando todo lo dulce y hermoso que la vida sabe,

Ella se paró; sueños de amor en el rostro y los ojos de la niñez,

hermosa como una estrella que viene a enfatizar

La belleza mezclada de la tierra y el aire.

 

Detrás de ella, visto a través de enredaderas y árboles frutales,

gris con sus ventanas centelleantes, como el rostro

de una vejez tranquila que se sienta y sueña a gusto,

con un porche de rosas viejas, lugares frecuentados por abejas,

la casa se alzaba amenazadora dentro de un espacio lleno de lirios.

 

A quién esperó en el crepúsculo,

Ojos estrellados y dorados, en medio de la amapola y la rosa,

no lo sé; No me importa saberlo,

Basta con que guarde su cuadro así,

Colgado, como poesía, en la aburrida prosa de mi vida.

 

Una imagen fragante, donde todavía puedo encontrar

Su rostro intacto por el dolor o el arrepentimiento,

Inmaculado por el contacto; siempre joven y amable;

El amor espiritual de mi alma y mente,

Ella no hubiera estado, tal vez, si nos hubiésemos conocido.

 

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Una última palabra

¡Oh, por alguna copa de poder consumador,

llena de la amable conclusión de la vida, perdida en la noche!

¡Un vino de tinieblas, que con la muerte curará

¡Esta enfermedad llamada existencia! —¡Oh, encontrar

el fin del dolor! quietud para la mente, ¡

Fin del pensamiento en algo oscuro y seguro!

¡Mandrágora y eléboro, o puro veneno! — ¡

Alguna droga de muerte, en la que no hay sueños! —

No más, no más, con paciencia, para soportar

Los males de la vida, el odio de los hombres, parece;

¡O la autoridad de la riqueza, la tiranía del tiempo,

y los lamentos y las jactancias del hombre!

¡No escuchar más las salvajes quejas del trabajo duro,

Y el mérito en lucha, que, desconocido, debe morir de hambre: ¡

¡No ver más el desprecio de la vida por el Arte!

¡Oh Dios! ¡no saber ya nada!

¡Ni el bien, ni el mal, ni lo que sea!

¡Ni escuchar las mareas cambiantes de las costumbres rodar

¡En las orillas oscuras del Tiempo! ¡No más oír

La corriente de la Vida que se enfurece en los bajíos

¡De la dura necesidad! ¡No más ver

La batalla inútil librada de la Necesidad

¡Contra la adversidad! ¡Simplemente para yacer, al fin,

sin pulso y quieto, en paz bajo el césped!

¡Para pensar y no soñar más! no hay más que esperar!

¡Por fin en reposo! por fin en paz y descanso,

agarrado por el brazo retorcido de la raíz de algún árbol bondadoso

que me lleva hacia arriba en su gran abrazo

hacia cosas más suaves y bellas: ¡nubes y vientos,

y estrellas, sol y luna! Someterse a

El cambio que los grandes árboles conocen cuando llega la primavera

Con gritos y regocijos de la lluvia,

Para elevarse rápidamente un átomo en una hueste,

La miríada de ejércitos de las hojas; y párate

¡Un palmo más cerca del Cielo y de lo que es Dios!

Pulsar en la savia que late sin fiebre en

La vida que llamamos inanimada: el corazón

De algún gran árbol. Y así, inconscientemente,

como un niño que duerme, en brazos de su madre,

ser llevado de vuelta, en amplitudes de gracia,

al corazón de la Naturaleza, y así perderse en ella.

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Encantamiento

El profundo aislamiento de este camino forestal, -

Sobre el cual las ramas verdes tejen un dosel;

A lo largo de la cual el azul y la anémona

Extienden una alfombra oscura; donde el crepúsculo tiene

su fresca morada; y, dulce como la resaca,

vaga la fragancia de la madera, - me ha encantado de tal modo,

que aquella zarza floreciente parece ser

una silvana descansando, rosada de su baño:

me ha hechizado tanto con los sueños de la tradición,

que cada arroyo blanco como la espuma que, titilando, fluye,

y cada pájaro que agita alas de bronceado,

o gorjea escondido, a mi fantasía parece

una náyade bailando con un fauno que sopla

música salvaje del bosque en las flautas de pan.

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Un Motivo En Oro Y Gris

I.

 

Esta noche ve arder su estrella, brillante como el rocío,

Profundo en el pensamiento, Eva se ha dirigido hacia él,

Bajo en el oeste; un plácido púrpura iluminado

en su extremo más alejado con una cálida luz de aurora:

el planeta del amor cuelga sobre una altura de cedro;

Y allí, en la sombra, como música de oro escrita

De los dedos oscuros del crepúsculo , revolotean luciérnagas como escamas

Ahora arriba, ahora abajo los balsámicos barrotes de la noche.

¡Qué diferente de aquella víspera de hace un año!

que era una flor tormentosa en el cabello

del día doloroso, cuyos ojos sombríos miraban, borrosos,

en el rostro de sibila de la noche, y veían el dolor

de partir cerca, e imaginaban una desesperación ,

Como ahora una esperanza atrapada en una palabra de referencia.

 

 

II.

 

Ella vino a él, como lo hace la primavera

A la tierra donde todo yace muerto y frío,

Hasta que se reza su rosario de días

Y la belleza, como una oración, florece donde estaba la muerte.

La naturaleza adivinó su llegada, sí, el crepúsculo

parecía pensar en esa felicidad : he aquí,

ninguna nube tenía para manchar su

luna de caléndula, grande y dorada, sobre las laderas de almizcle;

donde la voz de la tierra hizo música; hoja y arroyo

Cantando de nuevo la misma canción de cuna,

Para engatusar al viento, que retozaba entre las colinas

Todo el día, un niño cansado , para dormir y soñar :

 

 

Cuando a través de la luz de la luna del camino de las langostas

 

 

Ella vino, como la primavera llega a través de sus narcisos.

 

 

tercero

 

Blanca como un lirio moldeado de la leche de la Tierra

Que la víspera la luna nadaba en un cielo de jacinto;

Suave en las resplandecientes cañadas pasó el viento,

Débil como un fantasma vestido de seda invisible:

Brillante como el salto de una náyade, del brillo a la sombra,

El arroyo titilaba a través de la zarza sacudida;

Por encima de las colinas, una larga nube, pulsada con fuego,

brilló como una gran hoja soldada con encantamiento.

 

 

Y cuando el cielo occidental parecía una tierra extraña,

Y la noche un hechizo de brujería a cuya orden

Una estrella inclinada cayó verde del cielo; y profunda

la cálida rosa abierto para que duerma la polilla;

Entonces ella, consintiendo, puso sus manos en las de él,

y levantó sus labios para su primer beso.

 

 

IV.

 

Allí, donde se separan, el peldaño del pórtico está sembrado

de pétalos de vid púrpura agitados por el viento;

A través del porche la sombra de un pino

hunde la blanca luz de la luna; y, como alguna tranquila runa dice

el Cielo a la Tierra, brilla la luna majestuosa;

Y ahora un meteoro dibuja una línea lila

A través de la bienvenida, como si Dios fuera a firmar

El poema perfecto de esta noche de junio.

El viento de madera agita el castaño en flor,

cuyas flores curvas esparcen la hierba resplandeciente

como medias lunas que el viento arruga el cristal de las aguas;

Y, como una piedra lunar en un volante de llamas,

La gota de rocío tiembla sobre la peonía,

Como en el corazón de un amante el nombre de su amada.

 

 

V.

 

En años posteriores volverá a estar aquí,

con el corazón arrepentido? y con suspiros solitarios

Piensa en aquella noche de amor, y comprende ¿

¿De quién fue la culpa de donde creció el dolor de despedida?

Y, en su alma, persuadiendo todavía en vano,

¿Tomará forma la duda, y toda su vieja conjetura

Propondrá fantasmas más oscuros de remordimiento surgirá

¿Con el vestido de un desdén muerto?

Máscaras, ¿a quién anhelará su confesión,

con miradas clarividentes viendo cómo cada uno es

¿Una forma diferente, con ojos y labios que queman

en su corazón con la última mirada y beso del amor?

Y, antes de que pasen, ¿los verá volver

hacia ella un rostro que será para siempre el suyo?

 

 

VI.

 

En años posteriores, ¿recordará cómo Dawn

no tenía una brisa tan suave como su nombre murmurado?

¿Y el día sin la luz del sol que valió lo mismo

que su brillante sonrisa para alegrar el mundo de abajo?

Ni los dorados y grises del crepúsculo consciente tenían

 

 

la atracción de Su alma, que estaba libre de culpa,

Ni el lienzo dorado del crepúsculo, donde

Brillaba la llama blanca de una estrella, más hechizante que sus propios dulces caminos.

Entonces como la noche con luz de luna y perfume,

Y el rocío y las tinieblas califican de glamour a todo el

mundo Oscuro, ¿acaso el pasado con sueños

que fueron el tema de amor de sus vidas iluminarán

el presente con horas recordadas, cuyos destellos,

desconocidos para él, los enfrentarán alma a alma?

 

 

VIII.

 

¡No! no para ella y para él esa parte; el

triste consuelo del Podría haber sido; donde se habían inclinado,

Tal vez, en oración y paciencia penitente,

Ambos, aunque separados, ante ninguna luz apagada.

Lo contrario del destino para ellos, cuando blancas

Las lilas florecen de nuevo, y, inocente,

la Primavera llega con belleza para su testamento,

Cantando las alabanzas del día y de la noche.

Cuando los huertos florezcan y la colina lejana

sea vaga con los árboles de espino como una cresta con niebla,

la luna lo verá donde él hace guardia

por su forma joven que yace blanca y quieta,

con los ojos cerrados y la muñeca pasiva en la muñeca,

mientras por a su lado se inclina y llora.

 

 

VIII.

 

Y, oh, qué dolor ver aparecer

de nuevo las flores De bayas y cornejos en la primavera;

Las prímulas se inclinan con la lluvia que arrastra ,

 

 

Y los huertos cerrados por las colinas pululan lejos y cerca.

Ver los viejos campos, que sus pasos endulzaron,

Reverdecer con la creciente abundancia del grano,

Sin embargo , sentir cómo este exceso de vida es vano,

¡Qué vanidoso para él! ya que ella ya no está aquí.

¡Qué pasaría si el bosque floreciera, el agua fluyera,

como un arpa jubilosa, bajo las ramas!

¡ El pájaro -gato y el zorzal ermitaño despiertan

al Día con la música impulsiva de su amor!

Debajo del césped del cementerio ella no sabrá, ¡

ni de qué es demasiado consciente su corazón!

 

 

IX.

 

¡Qué bienaventurado es aquel que, mirando en la tumba,

todavía puede contemplar, bajo la máscara envolvente

de la burla, cuyo horror parece preguntar

acertijos de esfinge del alma en la penumbra,

sobre los labios muertos ningún polvo de la flor muerta del amor;

Y en manos muertas no hay fragmentos del frasco desgarrado de Faith ;

¡Pero la Esperanza, que sigue en su tarea estrellada,

¡Tejiendo la telaraña de la comodidad en su telar!

¡Tres veces bendecido! quien, 'aunque oiga la tumba proclamar,

Cómo todo es la Muerte y la Vida el otro nombre de la Muerte;

Todavía puedo responder: "¡Oh Tumba, estas cosas son tuyas!

¡Pero eso queda que la vida ciertamente asegura

¡Amor, a través de cuyo toque surgiré lo mismo! ¡

¡Amor, de cuyo ser fue forjado el universo!"

 

 

Víspera de Todos los Santos

Fue en el bosque el último Halloween,

   Donde el silencio y la oscuridad les habían construido una guarida,

Que sentí la tenue presencia de ella, lo invisible,

   Y la escuché todavía pisar el aire atormentado por el silencio.

 

Fue el último Halloween en el resplandor y el desmayo

   De niebla y de luz de luna, donde una vez habíamos pecado,

que vi el brillo gris de sus ojos en la luna,

   Y cabello, como un cuervo, alborotado por el viento.

 

Fue el último Halloween donde la luz de las estrellas y el rocío

   Hizo matrimonio místico en flor y hoja,

Que ella me conducía con miradas de un amor, que yo sabía

   Estaba muerto, y la voz de una pasión demasiado breve.

 

Fue el último Halloween en el bosque de los sueños,

   Donde los árboles son ídolos y las flores tienen ojos,

que vi su rostro pálido como la espuma de arroyos lejanos,

   Y oyó, como el viento de la noche, sus lágrimas y sus suspiros.

 

Fue el último Halloween, el embrujado, el pavor,

   En el bosque destrozado por el viento, junto al pino torcido por la tormenta,

que yo, que vivo, me citaba con los muertos,

   Y la abrazó un momento a quien una vez había sido mío.

Tomado de:

https://poets.org/poem/halloween-2

 

 

tierra baldía

zarza e hinojo y chincapin,

    y ruda y ambrosía por todas partes;

El campo parecía enfermo como un alma de pecado,

    O muerto de una vieja desesperación,

    Nacido de una antigua preocupación.

 

El grito del grillo y el zumbido de la langosta,

    y la nota de angustia de un pájaro,

con el sonido áspero del saltamontes,

    se aferraron a la soledad

    como abrojos a un vestido que se arrastra.

 

Tan triste el campo, tan desolado el suelo,

     tan maldito con una vieja desesperación,

la madriguera de una marmota, el montículo de un topo ciego

     y la guarida pedregosa de una ardilla,

     parecían más de lo que podía soportar.

 

Tan sola, también, tan más que triste,

    tan zumbando sola con las abejas,

me preguntaba qué más podría añadir la naturaleza

    a la suma de sus miserias. . .

    Y entonces ... vi los árboles.

 

Esqueletos flacos que retorcieron el lugar,

    Retorcidos y desgarrados se levantaron—

Los huesos torturados de una raza perecida

    De monstruos que ningún mortal conoce,

    Comenzaron el reposo de la mente.

 

Y un hombre estaba allí, tan quieto como el musgo,

    Una forma de liquen que miraba fijamente;

Con un viejo sabueso ciego que, perdido,

    Para siempre a su alrededor

    Con un colmillo gruñendo medio descubierto.

 

Miré al hombre; Lo vi claramente;

    Como una hierba muerta, gris y pálida

O un soplo de polvo. Miré de nuevo—

    Y el hombre y el perro se habían ido,

    Como volutas del amanecer grisáceo. . ..

 

¿Eran parte de la sombría muerte allí:

    la ambrosía, el hinojo y la ruda?

¿O formas de la mente, una vieja desesperación,

    Que allí en apariencia creció

    ¿Del dolor que conocí?

 

 

De Poesía, vol. 1, núm. 4 (enero de 1913). Este poema es de dominio público.

Tomado de:

https://poets.org/poem/halloween-2