El cenotafio.
Esos campos inconmensurables no serán verdes
otra vez
Cuando sólo ayer la sangre de la juventud
salvaje y dulce fue derramada;
Hay una tumba cuya tierra debe sostener
demasiado tiempo, demasiado profundo una mancha,
Aunque para siempre sobre ella podemos hablar
con orgullo al pasar.
Pero aquí, donde los vigilantes de corazones
solitarios que tienen la certeza
de una espada interior han sangrado lentamente,
Vamos a construir el Cenotafio: Victoria, alada,
Paz, con alas también, a la cabeza de la columna.
Y a lo largo de la escalera, al pie ¡Oh! aquí,
deja las manos desoladas, apasionadas por difundir
Violetas, Rosas y Laurel, con las pequeñas,
dulces y tintineantes cosas del campo
Al hablar así con nostalgia de otros manantiales,
Desde los pequeños jardines de lugares aún más
pequeños donde nació el hijo o el amor.
En espléndido sueño, con mil hermanos
Para los amantes, las madres,
Aquí también yace él: bajo el morado, el verde,
el rojo,
Es todo juventud: romper los corazones de
algunas mujeres para ver
Un reposo tan valiente, tan alegre, convertido
en lecho.
Sólo que, cuando todo esté dicho y hecho,
Dios no podrá ser burlado y tampoco los muertos,
Para evitarlo se interpondrá nuestro mercado,
¿Quién va a vender, quien va a comprar?
(¿Seré yo o será usted quién se acueste con la
mejor gracia?)
Mientras observa a todas las putas y vendedores
ambulantes
Al conducir sus negocios, es el Rostro
De Dios, y el de algunos jóvenes asesinados.
En el camino del manicomio.
Suya es la casa cuyas ventanas -cada cristal-
Están hechas de un misterioso y nublado
material:
A veces se los ve caminar por casualidad en la
vereda,
La muchedumbre más triste que hayas visto pasar.
Ante a las miradas severas de la procesión
alegre
Les devolvemos una sonrisa amable,
Sin sentir vergüenza al detenernos y bromear
Sobre la condena pecaminosa de algunos hombres.
Nadie sino nosotros nos encontramos en las
galerías,
Como la gallina del páramo que anda entre las
cañas con pies finos,
La campánula que se dobla sobre su tallo,
Ninguno de ellos bailará jamás con nosotros;
Sus pulsos golpean una música más débil
Sin que ello les haga la vida más dulce.
La muchedumbre más alegre que hayas visto pasar
Se hace con nuestros hermanos en la sombra de la
vereda:
Nuestras ventanas también son para ellos de
nublado cristal.
Me gustó tanto la primavera.
Me gustó tanto la primavera pasada
porque tu estuviste aquí;
y también el zorzal
que tanto te encantaba oír;
por eso me gustó tanto.
Este año será diferente,
ya no pienso en ti,
pero me gustará la primavera
porque es simplemente primavera,
como hace el zorzal.
Tomado de:
http://elespejogotico.blogspot.com/2017/09/me-gusto-tanto-la-primavera-charlotte.html
Tiraron los árboles
[Otro
ángel clamó a gran voz]
diciendo: No hagáis daño a la
tierra,
ni al mar, ni a los árboles…
(Apocalipsis)
Están cortando los enormes árboles donde
terminan los jardines.
Durante días hubo un rechinar de sierras, un
silbido de ramas al caer,
un desplome de troncos, un crujido de ramas
pisoteadas
con los "ay" y los "uy", con
la charla ruidosa y las risas ruidosas de
los hombres, por encima de todo.
Recuerdo que una noche de primavera, hace mucho
tiempo,
ante una reja, luego de bajarme de un carro, me
encontré una gran rata
muerta
en el lodo de la entrada.
Recuerdo haber pensado que una rata, viva o
muerta, había sido dejada de
la
mano de Dios,
pero que en mayo, al menos, hasta una rata
debería estar viva.
El trabajo de toda la semana casi está listo.
Falta aquella rama
en el
tronco amarrado, en esa lluvia delicada y gris,
verde y alta,
a
solas sobre el cielo.
(¡Y derribada ahora!)
Salvo eso,
de
no ser por la rata vieja y muerta
que alguna vez, por un momento, consiguió
deshacer la primavera, jamás
habría pensado en ello nuevamente.
La primavera no está deshecha hoy por un
momento;
estos solían ser árboles enormes, ella estaba en
sus troncos y raíces.
Cuando los hombres, con sus "ay" y
"uy", se hayan llevado toda la gracia
susurrante,
para mí, media primavera se habrá ido con ellos.
Ahora se está yendo, y han golpeado mi corazón
como los corazones de los
plátanos;
ha latido mitad de mi vida con ellos, al sol,
bajo las lluvias,
en
el viento de marzo, en la brisa de mayo,
en los violentos ventarrones que hasta ellos
llegaron sobre los techos de los
grandes mares.
Tan
sólo hubo una lluvia sutil mientras morían;
debieron escuchar los gorriones en vuelo,
las pequeñas criaturas reptantes en la tierra
ahí donde yacían.
Pero el día entero oí clamar a un ángel:
"No lastimen los árboles".
Tomado de:
https://campodemaniobras.blogspot.com/2018/08/charlotte-mew-tiraron-los-arboles.html
Mi corazón es cojo
Mi corazón está cojo por correr tras el tuyo tan
rápido
por un camino tan largo,
¿Caminamos lentamente a casa, mirando todas las
cosas por las que pasamos
tal vez hoy?
A casa por los tranquilos caminos de la tarde
bajo los silenciosos cielos,
Sin decir mucho,
Tú por un momento me das tus ojos
Cuando pudiste soportar mi toque.
Pero no mañana. Esto me ha quitado todo el
aliento;
Entonces, aunque te veas igual,
puede haber algo más hermoso en el rostro de
Love en la muerte
Como tu corazón lo ve, corriendo de regreso por
donde vinimos;
Mi corazón es cojo.
Mar amor
La marea está corriendo por todo el mundo:
Sólo el mes de junio pasado me importaba que
estuviéramos
pensando en el lanzamiento y la llamada en el
pecho del amante
Tan eterno como el mar.
Son los mismos
pececillos que chisporrotean al nadar, con el
viejo destello de la luna sobre la arena gris y húmeda;
Y él no más para mí, ni yo para él,
que el viento que pasa por mi mano.
A Quoi Bon Dire
Hace diecisiete años dijiste
algo que sonó como adiós;
Y todo el mundo piensa que estás muerto,
pero yo.
Así que yo, mientras me pongo rígido y frío
A esto y aquello, me despido también;
Y todo el mundo ve que soy viejo,
pero tú.
Y una hermosa mañana en una calle soleada.
Un chico y una chica se encontrarán, se besarán
y jurarán
que nadie puede volver a amar su camino.
Mientras estés allí
, habrás sonreído, yo habré agitado tu cabello.
A un niño muerto
Te habrías burlado si te hubiéramos dicho ayer
El
amor nos hizo sentir, o así fue conmigo, como un
gran pájaro
tratando de abrazarte y abrigarte en su ala
fuerte: -
Una sonrisita alegre y sombría nos habría echado
hacia atrás tal Una palabra solemne,
Y no fue por eso que estabas escuchando Cuando
tan silenciosamente te escabulliste
Con la mitad de la música del mundo sin
escuchar.
¿Qué haremos con este verano extraño, destinado
a ti?
Querido, si pasamos el invierno. ¿Qué haremos
con la primavera?
Esta, esta es la victoria de la tumba; aquí está
el aguijón de la muerte.
Que no es lo suficientemente fuerte, nuestra ala
más fuerte.
Pero, ¿qué hay de Aquel que se compadece como un
padre?
Su Hijo también fue, una vez, una cosita,
El niño más nostálgico que jamás haya respirado,
perseguido por una espada desde Belén y en la
concurrida casa de Nazaret
Jugando con hileras de clavos, mirando el
martillo del carpintero balancearse,
muchos años antes de que le ataran las manos y
los pies,
y un martillo y tres grandes Clavos Murió,
De juventud, de primavera, De dolor, de soledad,
de victoria el Rey,
Bajo la sombra de esa ala.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/charlotte-mew-poems
El reto
No toques ninguna campana para mí, querido
padre, querida madre,
no pierdas suspiros;
Están mis hermanas, está mi hermanito
que juega en el lugar llamado Paraíso,
Tus hijos todos, tus hijos para siempre;
Pero yo, tan salvaje,
tu desgracia, con el extraño rostro moreno,
nunca fui,
nunca, lo sé, ¡sino la mitad de tu hijo!
En el jardín jugando, todo el día, el verano
pasado,
De lejos escuché
El dulce "tweet-tweet" de un extraño
recién llegado,
El canto más querido y claro de un pájaro.
Vivía allí, en la hondonada verde profunda,
Mi propia casa antigua, y las hadas dicen
La palabra de un pájaro es algo a seguir,
Así que estuve fuera un día y una noche.
También una noche, junto al fuego del cuarto de
niños,
nos acurrucamos y nos sentamos tan quietos,
Cuando de repente, mientras el viento soplaba
más alto,
Algo raspó el alféizar de la ventana,
Un rostro moreno demacrado se asomó al interior
- Me estremecí;
Nadie escuchó ni pareció ver;
Los brazos se agitaron y las alas se agitaron, ¡
Uu! ¡Sabía que había venido por mí!
¡Algunos son tan malos como pueden serlo!
Durante toda la noche bailaron bajo la lluvia,
dando vueltas y vueltas en una cadena que
goteaba,
arrojaron sus gorras contra el cristal de la ventana,
intentaron hacerme gritar y gritar
y arrojar la ropa de cama por todos lados:
tenía la intención de quedarme en la cama esa
noche,
y si solo hubieras dejado una luz
¡Nunca me habrían sacado!
A veces no hablaba, ves
O respóndeme cuando me hablaste,
porque en los largos y quietos atardeceres de la
primavera
puedes oír susurrar al mundo entero;
Las tímidas hierbas verdes haciendo el amor,
Las plumas crecen en la querida paloma gris,
El diminuto corazón del colirrojo latía,
El golpeteo de los pies de la ardilla,
Los guijarros empujando en los arroyos
plateados,
Los juncos hablando en sus sueños,
El silbido-silbido De las alas negras del
murciélago,
El dulce tintineo de la campanilla de los
bosques silvestres,
Tarareando y martillando en tu oído,
Todo lo que hay para escuchar
En el corazón de las cosas ocultas.
Pero no en medio del tumulto de la guardería,
por eso quería estar callado,
no podía hacer mis sumas ni cantar,
O establecerse en cualquier cosa.
Y cuando, para eso, me enviaron arriba,
me arrodillé para decir mis oraciones;
¡Pero el Rey que se sienta en el campanario de
tu iglesia
no tiene nada que ver con nosotros, las hadas!
—Las veces que te complací, querido padre,
querida madre,
aprendí todas mis lecciones y me gustaba jugar,
y amaba mucho al hermanito pálido a
quien algún otro pájaro debió haber llamado.
¿Por qué me trajeron aquí para hacerme
ni tan malo ni tan bueno?
¿Por qué, a menos que sean malvados, quieren, a
pesar de todo,
llevarme de
regreso a su bosque húmedo y salvaje?
Ahora, cada diez veré brillar las ventanas,
el resplandor de la lámpara de oro y el
resplandor rojo del fuego,
Mientras que los mejores de nosotros somos
ramitas retorcidas y el resto de nosotros
estamos lloriqueando
en el hueco junto al arroyo.
Negros y fríos son Sus noches en el mundo;
Y viven tanto tiempo y no sienten dolor:
creceré, pero nunca envejeceré,
siempre, siempre tendré mucho frío,
¡nunca volveré!
El buhonero
Préstame, por un momento, la llave
que cierra tu pesado corazón, y te lo devolveré.
Más
raro que libros y cintas y cuentas brillantes
para ver,
Esta pequeña Llave de los Sueños de mi mochila.
El camino, el camino, más allá de las puertas
cerradas de los hombres,
allí caminaré y tú te librarás de mí,
porque el tuyo está al norte a través de los páramos,
y el mío está al sur. ¿A qué mares?
¿Qué pasaría si nos detuviéramos y dejáramos
pasar nuestro ser solemne,
mientras mi fantasma alegre atrapó y besó al
tuyo, como no hacen los fantasmas,
y al borde del camino, esto nos olvidó de ti y
de mí
, y teníamos veintidós años?
Dame la llave que cierra tus ojos cansados,
y te prestaré esta de mi mochila,
más brillante que cuentas de colores y libros
pintados que hacen a los hombres sabios:
tómalo. ¡No, devuélvemelo!
Tomado de:
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