POEMAS DE RACHEL HÄRING KORN

 

15 de enero de 1898 Galicia, Austria-Hungría - 9 de septiembre de 1982 (84 años) Montreal , Quebec , Canadá

Y ahora puedo responder

Puedo responder ahora,

Todo lo que me pedirían,

Tan adulta soy, que temo,

Recuerdos de los ciclos del sol y la luna,

Ahora tan lejos de todos los días de mi infancia.

Y si tuviera ganas de llorar,

he aprendido cómo se debe sonreír,

y sin embargo, todavía no he encontrado el camino

para encontrarme con este dolor,

que todavía no tiene nombre.

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Con poemas ya comenzados

Con los poemas ya comenzados,

cada línea

tira en otra dirección.

Cada uno intenta engañarme

en su propio tiempo y lugar.

Verano, otoño, invierno, pase.

Sólo la primavera vacila

en aparecer aquí entre estas palabras,

como si temiera

por sus flores,

como si agonizara

en confiar

sus tesoros

y la promesa de mayo

a mis líneas heladas plateadas.

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Arthur Ziegelboim

¿Cuándo fue establecida y sellada tu obra inmortal?

¿O podría haber sido un sueño infantil

que llegó como un mensaje siniestro

a tu soledad londinense?

Una dama, pesadamente velada y cansada,

vino suavemente y llamó a tu puerta:

"Vengo de la tierra ardiente, del gueto de Varsovia,

mis ropas rasgadas, mis cejas chamuscadas y mis labios ensangrentados".

Luego siguió siendo una compañera fiel

durante el resto de tus días huérfanos,

parada en la cabecera de tu cama

y señalando el único camino.

Golpeaste muchas puertas cerradas y muchos corazones cerrados,

gritando a los patrocinadores y anfitriones:

"Es una vergüenza, una vergüenza llamarse humanos

y no se levanta una mano para salvarlos".

Sacando montones de papeles de las carteras

Con dígitos multiplicados por la muerte,

Y cuanto mayores son las cifras, menor es el número

de los sumidos en el polvo.

Los caballeros sonrieron, cortés y cortés,

"Queremos creerle, puede que tenga razón,

pero, tráiganos la prueba,

somos los esclavos de la ley, después de todo".

"Si estas cifras están equivocadas, señores,

entonces mi vida y mi fe también están equivocadas,

esas largas listas están marcadas con mi sangre,

que mi muerte pruebe la verdad".

Escribiste la carta con una mano tranquila y firme,

Para que la leyera el amanecer y luego-

Un solo disparo resonó para borrar

La vergüenza y la desgracia de una generación.

Y, con tu propia sangre y muerte,

como saludo final

para los que esperaban en vano.

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Cuando te dejé

Notaste una sonrisa en mi rostro,

y mediste mi vida

en yardas de días felices

que me esperan en algún lugar.

Y solo la tierra marrón escuchó

El llanto silencioso de mis pasos,

Cuando te dejé.

Y solo la suave hierba.

Que fue pisoteado y aplastado bajo mi paso vacilante

Sentí

Mi corazón fluyendo en

Los tacones altos de mis zapatos

Atándolos al lugar

En la esperanza silenciosa,

Que

podrías llamarme de regreso.

Pero el primer árbol en el borde del camino

Sabio como un profeta de la soledad y el abandono,

Doblado a la tierra por el viento y la tormenta,

Mantenido listo para mí

El fresco paño extendido de sombra

Para ocultar la tristeza en mis ojos.

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Me llevaré conmigo

Me llevaré prados verdes conmigo,

Aromas de la flor de la uva del

huerto de mi padre,

Los estrechos callejones entre el centeno,

Donde mis pasos infantiles perduran.

Tomaré nubes blancas y plumosas,

donde mi cabeza pueda encontrar un lugar más suave,

y como reposacabezas para El silencio,

la sonrisa cansada y tierna de mi madre.

Y conmigo tomaré el aliento de las

Palabras,

Su forma más suave, su más puro dolor,

Y,

Con la última lágrima,

Primer amor.

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Generaciones (para mi hija)

Amando a otro, sin embargo, se casó con mi padre.

Ese otro retrato se desvaneció con los años.

De su álbum, paginado en mohoso terciopelo,

brilló su pálida y amarillenta sonrisa,

al verla bordar una toalla o un mantel:

pinchó la vívida seda con su nostalgia.

Los puntos fluyeron como estrechos chorros de sangre.

Las costuras estaban plateadas con sus lágrimas silenciosas.

Y mi abuela, ¡qué poco sé de su vida!

Sólo el temblor de sus manos y la costura azul de sus labios.

¿Cómo puedo imaginar el amor de mi abuelo por ella?

Yo mismo puedo creer en su sufrimiento.

No queda ninguna carta, no, ni un trozo de papel.

¿Nos quiere? solo macetas en el ático

Toscamente parcheado: testigos tangibles mutilados

de una vida muerta: la joven viuda, madre de cinco hijos.

Así que plantó un jardín frondoso

que abarcaría la casa recién yerma

y su nueva esterilidad. Entonces los árboles crecieron,

obedientes a su voluntad, en hileras perfectas.

Ahora mi hija tiene sólo dieciséis años.

Como yo estaba en ese tranquilo día de mayo

cuando me quedé embarazada de una sola palabra

Perfumado con lila, el lejano canto de un pájaro.

Unas pocas letras, y lo que se llama "un volumen esbelto":

son las reliquias de mi vida. Me faltaba perspectiva

sobre la felicidad, así que corrí cada vez más rápido

Para escapar de los felices límites de mi destino.

Escucha, hija mía, ¡nunca vayas a perseguirla!

Todo está ahí, en las hebras de sangre tejidas.

¡Cómo susurran los árboles rectos en el jardín de la abuela!

¡Solo escucha! Estos ecos tenues en mi poema ...

Pero, ¿qué pueden concebir dieciséis años de dolor?

¿Y la pensativa? el temblor de las viejas vidas?

Para ella, solo los comienzos eternos.

Donde va, viejas sombras besan sus huellas.

En algún lugar, en blanco lila, el ruiseñor

jadea su frágil canto

que termina siempre con la nota del eterno comienzo.

© por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos

Tomado de:

https://allpoetry.com/Rachel-Korn

 

Al otro lado del poema

 

Al otro lado del poema

Al otro lado del poema hay un huerto

—Y en el huerto una casa con un techo de paja;

Tres pinos silenciosos están parados ahí,

Tres vigilantes eternos que montan guardia.

 

Al otro lado del poema hay un pájaro,

Uno marrón amarillento con un pecho rojizo

Que retorna aquí cada invierno

Y cuelga como un botón en el desnudo arbusto.

 

Al otro lado del poema hay un camino

Estrecho y escarpado, la más delgada plata,

Y alguien que ha perdido su camino en el tiempo

Viene, calmo, descalzo, a perseguirme.

 

Al otro lado del poema puede haber

Un milagro. Pero hoy está triste y gris;

Un febril anhelo por una asombrosa hora

Aletea contra el cristal de mi ventana.

 

Al otro lado del poema mi madre

Se para en el umbral, se detiene en pensamiento

Y me llama a casa como antaño, como antaño:

¡Has jugado suficiente! ¿No ves que ya es de noche?

Tomado de:

http://www.eslocotidiano.com/articulo/tachas-210/al-otro-lado-del-poema/20170617154313037742.html

 

SIENTO UNA OSCURIDAD TRAS CORRIENTE

Traducido por Seymour Levitan

 

Siento un trasfondo oscuro

de mundos apenas intuidos,

donde hace un momento la

noche conoció a todos los que estaban más cerca de mí.

 

y trajeron su aliento a las costas del día

en pasto ondulante, en ramas temblorosas,

me anclaron a su última sonrisa y mirada,

me unieron a su silencio.

 

Creo que debo ser parte de un sueño

hilado en dolor y fiebre por la noche,

interpretado en la hora más solitaria

por el suspiro del amanecer.

 

PONGA UN DIARIO AL FUEGO

 

Traducido por Jess Perlman y Morris Kirschstein de BASERTKEIT (KISMET) de Rachel Korn.

 

¿Qué estoy haciendo en las

Tierras Bajas

cuando debería estar escalando

¿Pináculos contigo?

¿Qué estoy tarareando

para mí mismo

cuando deberíamos cantar

 

ENCUENTRO

 

Así se conocieron,

en un sueño en la noche,

la joven de cabello suelto y suelto

y la mujer de sesenta años.

 

La chica con su túnica de terciopelo

En el retrato con dos hermanos menores,

Parada rígida en una sola fila,

Reprimiendo la risa en sus labios fruncidos por

las payasadas del fotógrafo del pueblo.

 

Entonces estaban todos juntos.

 

El padre joven y enfermo cerca,

mirando a las tres cabecitas,

y consciente de la mano dura que

toma la medida de su vida.

Como si los recordara por la eternidad,

llevándose consigo

el anhelo y el amor al otro lado.

 

La joven se apresuró a alguna parte,

tal vez para mantener su cita

con la primavera recién brotando de su brote.

 

O, tal vez,

para huir, de

la mujer extraña que

le cierra el paso ...

Entonces, ¿por qué la mira la mujer así,

como si con su mirada

incendiara su anhelo juvenil

en el sueño de la fortuna del mañana?

 

Ella permanece inmóvil

como si esperara a alguien,

Sus comisuras de labios estampadas con dolor

Nunca más para sonreír,

Sombras humanas dando vueltas a su alrededor,

Quemada por mucho tiempo en polvo,

Sombras con las manos extendidas,

Donde ella puede esconder su rostro.

 

La esposa de Lot

Traducido por Seymour Levitan

 

No fui lo suficientemente valiente como para dar

media vuelta cuando mi casa fue incendiada

y mi felicidad fue arrancada.

Te envidio

por convertirte en pleno vuelo

convertirte en piedra salada

para guardar el amor que sentías.

 

Temiendo el exilio más que la ira de Dios,

tu anhelo fue más fuerte que su dura palabra de castigo.

Tu hogar anidado en tus ojos,

cuna, huerto, rebaños de ovejas,

en esa fracción de segundo en la que conquistó la eternidad.

 

Ahora vigilas todos tus sueños,

las montañas desnudas y el mar muerto.

La sangre corre por tus miembros al atardecer;

reflejando la llama,

tu cuerpo resplandece en la luz rosada, joven de nuevo,

y sonríes, recordando,

una sonrisa de compromiso con tu propio nombre:

eres tú mismo otra vez y ya no solo la esposa de tu esposo.

 

No fui lo suficientemente valiente para darme la vuelta,

y mi corazón se convirtió en un terrón de piedra,

y la palabra se convirtió en sal en mis labios,

el sabor de mis lágrimas inconclusas.

Tomado de:

http://www.rachelkorn.com/text/poemlotswife.htm