Semana santa
(En
memoria de Joseph Mary Plunkett)
("La Irlanda romántica ha muerto y se ha
ido,
está con O'Leary en la tumba")
—William Butler Yeats.
"La Irlanda romántica está muerta y se ha
ido,
Está con O'Leary en la tumba ".
Entonces, Yeats, ¿qué le dio a ese amanecer de
Pascua?
¿Un tono tan radiantemente valiente?
Hubo una lluvia de sangre ese día
Lluvia roja en un clima azul alegre de abril.
Bendijo la tierra hasta que dio a luz
Para valorizar espesas como flores de brezo.
¡La Irlanda romántica nunca muere!
O'Leary yace en tierra fértil,
Y cantos y lanzas a lo largo de los años
Levántate donde se encuentran las tumbas de los
patriotas.
Patriotas inmortales recién muertos
Y ustedes que sangraron en años pasados,
¿Qué estandartes se levantan ante tus ojos?
¿Cuál es la melodía que saluda a tus oídos?
Los estandartes de la joven República sonríen
Por muchos kilómetros donde se reúnen las
tropas.
La calle O'Connell es muy dulce
Con cepas de Wearing of the Green.
El suelo de Irlanda palpita y brilla
Con vida que sabe que la hora ha llegado
Para atacar de nuevo como irlandeses
Por lo que los irlandeses aprecian.
Lord Edward deja su lugar de descanso
Y el rostro de Sarsfield está alegre y feroz.
Ver a Emmet saltar de un sueño turbulento
¡Para tomar la mano de Padraic Pearse!
No hay cuerda que pueda estrangular la canción
Y no por mucho tiempo la muerte pasa factura.
Ninguna barra de la prisión puede oscurecer las
estrellas
Ni la cal viva comerá el alma viviente.
La Irlanda romántica no es vieja.
Durante años indecibles brillará su juventud.
Su corazón se alimenta de pan celestial,
La sangre de los mártires es su vino.
Oración de un soldado en Francia
Me duelen los hombros debajo de mi mochila
(Acuéstate más fácil, Cross, de espaldas).
Marcho con pies que arden e inteligentes
(Pisa, Santos Pies, sobre mi corazón).
Los hombres me gritan que tal vez no hable
(Azotaron tu espalda y golpearon tu mejilla).
Puede que no levante una mano para despejar
Mis ojos de gotas saladas que se queman.
(Entonces mi alma voluble olvidará
¿Tu agonía de sudor sangriento?)
Mi mano de rifle está rígida y entumecida
(De Tu palmera traspasada vienen ríos rojos).
Señor, sufriste más por mí
Que todas las huestes de la tierra y del mar.
Así que déjame volver a renderizar
Esta millonésima parte de Tu regalo. Amén.
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/joyce-kilmer
«Árboles»
Creo que nunca veré
un poema tan hermoso como un árbol.
Un poema cuya boca hambrienta esté pegada
al dulce seno fluyente de la tierra;
un árbol que mira a Dios todo el día.
Y alza sus brazos frondosos para rezar.
Un árbol que en verano podría llevar
un nido de petirrojos en sus cabellos;
en cuyo pecho se ha recostado la nieve;
quien vive íntimamente con la lluvia.
Los poemas son hechos por personas como yo.
Pero solo Dios puede hacer un árbol.
Tomado de:
https://trianarts.com/recordando-a-joyce-kilmer-arboles/#sthash.D8B92mf3.dpbs
LA CASA CON NADIE DENTRO.
Cada vez que entro a Suffern a lo largo del
sendero de Erie
Voy por una antigua granja pobre, con sus rotas
y negras tejas.
Supongo que he pasado un centenar de veces, pero
siempre me detengo un minuto
Y miro la casa, la casa trágica, la casa con
nadie en ella.
Nunca he visto una casa encantada, pero he oído
que hay tales cosas;
Aquella donde llevan a cabo charla los
espíritus, se regocijan y se entristecen.
Sé que esta casa no está encantada, y me
gustaría que lo estuviera, lo sé;
Porque no estaría tan sola si tuviera un
fantasma o dos.
Esta casa en el camino a Suffern necesita una
docena de hojas de vidrio,
Y alguien debería deshierbar el camino y guadañar
la hierba.
Necesita pintura nueva y tejas, y las
enredaderas deben ser recortadas y atadas;
Pero lo que más necesita de todo, es que algunas
personas vivan en su interior.
Si tuviera mucho dinero y todas mis deudas
estuvieran pagas
Me gustaría poner un grupo de hombres a trabajar
con el cepillo, la sierra y la pala.
Yo compraría ese lugar y lo arreglaría de la
manera que solía estar
Y me iría a encontrar algunas personas que
querían una casa y dársela a ellos gratuitamente.
Ahora, una nueva casa de pie vacía, con el
protagonismo de ventanas y puertas,
Parece ocioso, tal vez, y absurdo, como un
sombrero en su sección en la tienda.
Pero no hay nada triste al respecto, no puede
estar triste y solitaria
Por la falta de algo dentro de ella que nunca ha
conocido.
Pero una casa que ha sido lo que una casa debe
hacer,
una casa que ha albergado vida,
Que ha puesto sus amorosos brazos de madera
alrededor de un hombre y su esposa,
Una casa que se ha hecho eco de la risa de un
bebé y levantó sus pies que han tropezado,
Es el espectáculo más triste, cuando se le deja
solo, lo que nunca sus ojos podían cumplir.
Así que cada vez que voy a Suffern a lo largo
del sendero de Erie
Nunca voy por la casa vacía sin parar y mirar
hacia atrás,
Sin embargo, me duele mirar como el techo se
desmorona y las persianas caídas a pedazos,
Porque yo no puedo dejar de pensar en la pobre
vieja casa que es una casa con el corazón roto.
LOCURA.
(Para Sara Teasdale)
La granja solitaria, la calle llena de gente,
El palacio y el barrio,
Le dan bienvenida a mis pies silenciosos
Cuando, con regalos, vengo.
Anoche un mendigo se agachó solo,
Una criatura desamparada, andrajoso;
Lo puse en un trono de rayo de luna -
Hoy él es un rey.
Anoche un rey con un lucero y una corona
Recibió a la corte con espléndida alegría;
Hoy él rasga su vestido púrpura
Y gime y grita de miedo.
Ni barrotes de hierro, ni lanzas centelleantes,
Ni la tierra, ni el cielo, ni la mar,
Tampoco la artillería de lágrimas de amor
Puede conseguir, extraer o tener algo de mí.
Sereno, inmutable, siempre justo,
Sonrío con regocijo secreto
Y en una red tener mí cabello
Golpeo la tierra cautiva.
PASCUA.
El aire es como una mariposa
Con alas azules frágiles.
La tierra feliz mira al cielo
Y canta.
Tomado de:
http://centaurocabalgante.blogspot.com/2013/06/poemas-de-joyce-kilmer.html
A un joven poeta que se suicidó
Cuando jugaste con la vida un espacio
y la
hiciste beber, lujuria y cantar, la
arrojaste de nuevo al rostro de Dios
y
pensaste que habías hecho algo noble.
"He aquí, he vivido y amado", dijiste,
"y cantado a los tontos demasiado aburridos para oírme.
Ahora,
por una cama fresca y cubierta de hierba
Con
violetas en flor cerca de mí".
Bueno,
el descanso es bueno para los pies cansados,
aunque no corrieron por un gran premio;
Y las
violetas son muy dulces,
aunque sus raíces estén en tus ojos.
Pero
escucha lo que dicen las lombrices de tierra
que
comparten contigo tu refugio fangoso:
"La lucha estaba en marcha, te escapaste.
Eres
un cobarde y un cobarde".
"La alfombra está arruinada donde sangraste;
¡era
una manera sucia de morir! ¡
Poner
una bala en tu cabeza
y
hacer llorar a una mujer tonta!
No
pudiste vejar a las estrellas alegres
ni
hacer que te escuchen, muertas o vivas.
No
todos. tu insignificante ira estropea
el
irresistible perdón de Dios.
"Sí, Dios perdona y los hombres olvidan,
y tú
eres perdonado y olvidado.
Puede
que estés pecando alegremente todavía
Y
vivo y fresco en lugar de estar podrido.
Y
cuando piensas en el amor y la fama
y
todo lo que podría haber pasado,
¿no
sientes un poco de vergüenza?
¿Y
no crees que eras un idiota? "
© por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Medio océano en tiempos de guerra
El frágil esplendor del mar llano, el
rostro sereno y velado de plata de la luna,
hacen de esta vasija un lugar encantado
Lleno de alegría blanca y hechicería dorada.
Ahora, por un tiempo, la risa descuidada se
mezclará con el canto, para dar al canto una
gracia más dulce,
y las viejas estrellas, en su interminable
carrera,
prestarán atención y envidiarán a la joven
humanidad.
Y, sin embargo, esta noche, a cien leguas de
distancia,
estas aguas se tiñen de un rojo extraño y
espantoso.
Antes de la luna, una nube obscenamente gris se
eleva desde cubiertas que se estrellan con plomo
volador.
Y estas estrellas sonríen a su manera inmemorial
¡
¡Sobre olas que envuelven a mil recién muertos!
© por el propietario. proporcionado sin cargo
con fines educativos
Viejos poetas
(Para Robert Cortez Holiday)
Si yo viviera en un bosque
y durmiera debajo de un árbol,
ningún bosquecillo de árboles jóvenes insolentes
sería un hogar para mí.
Iría donde se juntan los viejos robles,
Serenos, buenos y fuertes,
Y no suspirarían y temblarían
Y me fastidiarían con una canción.
El tipo de poeta más agradable
es el poeta viejo y sabio,
con una vieja barba blanca y arrugas en
sus ojos amables y viejos.
Para estos jóvenes idiotas que
riman sus horas de descanso
No serán todavía como hombres honestos
Y escuchen lo que dices.
El joven poeta grita eternamente
sobre su sexo y su alma;
Pero el anciano escucha, fuma su pipa
y pule su cuenco.
Debería haber un club para poetas
que han llegado a los setenta años.
Deberían sentarse en un gran salón bebiendo
vino tinto y cerveza dorada.
Llegarían arrastrando los pies por la noche,
cada uno en su asiento acolchado,
y habría una conversación suave
y un silencio rico y dulce.
No hay paz para tomarse
con poetas jóvenes,
porque se preocupan por las guerras que librar
y las canciones que deben cantar.
Pero el anciano sabe que está en su silla
y que Dios está en su trono en el cielo.
Así que se sienta cómodo junto al fuego
Y deja que el mundo gire.
© por el propietario.
proporcionado sin cargo con fines educativos
Centavos
Unos pocos centavos acumulados durante mucho
tiempo en su mano.
Mírenlo de pie;
Un hedonista con faldas, perplejo y triste.
El gozo que una vez tuvo,
El primer deleite de la propiedad se ha
esfumado.
Él inclina su cabecita.
¡Ah, tiempo cruel, matar
esa espléndida emoción!
Luego, en sus ojos empañados por las lágrimas
, surgen nuevas luces.
Deja caer sus preciados centavos en el suelo,
ruedan y atan
y se esparcen, descansan.
¡Ahora con qué entusiasmo
corre para encontrar de nuevo su riqueza
errante!
Así lo hace
Dios a los hombres, privando para otorgar.
La fama, la salud y el dinero se van,
pero para que, recién descubiertos, sean
nuevamente dulces.
Sí, a sus pies
Siéntate, esperándonos, a la orden de su ocultación,
Todos ellos, nuestros amantes, a quienes su Amor
ha escondido.
He aquí, el consuelo florece en el dolor, la paz
en la contienda,
y la ganancia en la pérdida.
¿Cuál es la clave para la vida eterna?
Una cruz manchada de sangre.
© por el propietario. proporcionado
sin cargo con fines educativos
Tomado de:
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