Navidad en la colina
Vinieron por la nieve a la nieve
aún más pura del pan, lo sobaron
con sus manos enormes, acercaron sus labios
como bestias, la mirada fija en el oscuro cáliz
donde brillaba el vino, les supo acre
en la lengua, temblaron como quien recuerda
un pecado y escucharon al amor llorar
momentáneamente en el pesebre de su corazón.
Se levantaron y volvieron a sus pobres
tierras, desnudos bajo la inhóspita luz
de diciembre. Su horizonte se contrajo
al pequeño campo sembrado de piedras
y al árbol, donde la intemperie clavaba
el cuerpo horrorizado que había pedido nacer
∆
El combate
No tienes nombre.
Hemos luchado contigo todo
el día, y ahora se acerca la noche,
la oscuridad de la que surgimos
buscando; anónimo,
te retiras y nos dejas curando
las contusiones y huesos dislocados.
No hay remedio para el fracaso
del lenguaje. Los físicos
nos dicen cuánto mides, los químicos
los ingredientes de tu
pensamiento. Pero nadie dice
quién eres, ni por qué
habrías de abordarnos
en las inocentes marchas
de vocabulario y azotarnos
con tu silencio. Morimos, morimos
sabiendo que resistes infinitamente
en la frontera del gran poema.
De Laboratories of the Spirit (1975)
∆
Encorvados
La cabeza inclinada
sobre las
entrañas,
sobre el manuscrito, sobre el
bloque, sobre las hileras
de nabos.
¿No levantan nunca la vista?
¿Qué les hace
pensar
que arrodillarse
es rezar?
Se trata de andar erguidos
al sol.
¿Fue el peso de la mandíbula
lo que
encorvó sus espaldas
y mantuvo su visión
por debajo de
la línea del horizonte?
Tardaron dos millones de años
en enderezarlas,
pero siguen
encorvados
sobre los mapas, los instrumentos,
la mesa
de dibujo,
el ombligo matemático
que es el guiño de Dios.
De Between Here and Now (1981)
Tomado de:
http://lasrazonesdelaviador.blogspot.com/2010/05/r-s-thomas-4-poemas.html
La capilla
Algo apartada de la ruta
inmóvil en un gris del siglo pasado
está la capilla, fea, sin atractivo
para que un turista detenga el auto
y la visite. El tráfico pasa
y el río pasa, y lo mismo rápidas
sombras de nubes, y la capilla se hunde
un poco más en la hierba.
Pero aquí una vez, una noche como ésta,
en la oscuridad que envolvía
a sus oyentes, un predicador tomó fuego
y ardió sin cesar delante de ellos
con una extraña luz para que vieran
el esplendor de las montañas desnudas
a su alrededor y cantaran sus amenes
fervientemente, por poco pero salvados
de un modo en que los hombres no lo están ahora.
Tomado de:
https://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=416
La feria
El idiota da vueltas y vueltas
Con su hermano en un carro chocando
En la Feria. El famoso idiota
La sonrisa se cierne sobre el borde del auto
Iluminando nada. Esta es la humanidad
Ser llevado a dar un paseo por un rico
Relación. Las respuestas son fijas:
Golpe, sonrisa; golpe, sonrisa. Y la corriente
Es generado por el flujo suave
De los chelines. Esta es una orquesta
De acero con la constante percusión
De la risa. Pero donde debería estar riendo
También, sus facciones están abiertas, ¡y mira!
De las grietas salen lágrimas cálidas y humanas.
Lista de correos
Quiero que sepas como fue
si la cruz se convierte en polvo
bajo las ruedas de los hombres o brilla intensamente
como monumento a una nueva era.
Había una iglesia y un hombre
lo sirvió, y pocos adoraron
allí en la cruda luz de la colina
en invierno, moviéndose entre las piedras
caído sobre ellos como las ruinas
de una cultura eran demasiado débiles
para reemplazar, demasiado pobres ellos mismos
hacer cualquier cosa menos esperar
por el final de una vida
no lo habían pedido.
El
sacerdote vendría
y tirar de la campana ronca nadie
escuchado, y entra en ese lugar
de tinieblas, amargo con el moho
de los años. Y la araña correría
del cáliz, y el vino yace
allí por un tiempo, frío y no deseado
por todos menos él, mientras las velas
Canalé cuando el viento escogió
en el techo. Y el veria
sobre esa comida desnuda su cara
mirándolo desde el cristal roto
de la ventana, con los labios moviéndose
como los de un habitante de
un mundo más allá de esto.
Y así de
regreso
a la sacristía húmeda al libro
donde rayaría su nombre y la fecha
apenas podía recordar el domingo
para el domingo, mientras el lugar se hundía
de rodillas y la tierra se volvió
de temporada en temporada como la rueda
de una gran fundición para producir
tú, amigo, que sabrás lo que pasó.
Habitantes del bosque
Hombres que apenas se han desenrollado
desde su postura en el
matriz. Desnudo. Cabezas inclinadas, no
en oración, pero en contemplación
de la tierra de donde vinieron,
que los amamantó en el marrón
leche que forma huesos, no cerebro.
¿Quién los llamó a caminar?
en la luz verde, sus pensamientos
en la oscuridad? Sus mujeres,
que no son Madonnas, tienen bebés
en el pecho con los sabios,
rostros del Cristo asolados por el tiempo
niño en un cuadro de un florentino
Maestro. Los guerreros preparan veneno
con cariño por los Sebastián
de sus flechas. No tienen
Dios, pero sigue las contradicciones
de un ritual que dice
la vida debe morir esa vida
puede continuar. Llevan flores en el pelo.
Trece mirlos miran a un hombre
1
Está tranquilo.
Es como si
vivíamos en un jardín
que aun no ha llegado
al conocimiento de
Bien y mal.
Pero hay un hombre en eso.
2
Habrá
lluvia cayendo verticalmente
de un indiferente
cielo. Habrá mirado
desde atrás de su
bloquea el rostro del hombre
que no lo está disfrutando.
3
Nada más alto
que una zarzamora
arbusto. Mientras sale el sol
fresco, que es la oscuridad
que se extiende desde el horizonte
al horizonte? Es la sombra
aquí del hombre bifurcado.
4
Hemos comido
las moras y escupir
las semillas, pero mienten
brillando como los ojos de un hombre.
5
Después de que nos detengamos
cantando, el jardín está perturbado
por ecos; es
el hombre silbando, esperando
todo para venir a él.
6
Limpiamos nuestros picos
en las ramas
desperdiciando el amanecer
joyas para deshacerse
del gusto de un hombre.
7
Sin embargo,
Que no es el caso
con un hombre, nuestro
las facturas no nos dan ningún problema.
8
Quien dijo el
número tuvo mala suerte?
Era un hombre que
tratando de pasarnos,
tenía su licencia aprobada
trece veces.
9
En el fresco
del día el jardín
parece entregado
a los mirlos. Aún
también sabemos que en algún lugar
hay un hombre escondido.
10
Para nosotros hay
huevos y hay
mirlos. Pero ahí está el hombre
también, probando sin plumas
incubar una solución.
11
Difundimos nuestro
alas, reticulante
nuestro espacio aéreo. Un hombre se para
debajo de nosotros y preocupaciones
a su capacidad para hacer lo mismo.
12
Cuando viene la noche
como un visitante
del espacio exterior
nos tapamos los oídos
no sea que escuchemos decir
del hombre en la luna.
13
El verano es
al final. Los migrantes
salir. Cuando regresen
en primavera al jardín,
habrá un hombre entre ellos?
Tomado de:
https://www.poetryfoundation.org/poets/r-s-thomas#tab-poems
Un testamento galés
Muy bien, yo era galés. ¿Importa?
Hablé una lengua que me fue transmitida
en el lugar donde me encontraba,
Un lugar acurrucado entre paredes grises
De nubes durante al menos la mitad del año.
Mi palabra para el cielo no era tuya.
La palabra infierno tenía un filo afilado.
Póngala con la mano del viento.
Afilando, afilando con un sonido estridente
Día y noche. Nada que Glyn Dwr
Sabía que era una armadura contra los
Misiles de la lluvia. ¿Qué descendía de él?
Incluso Dios tenía un nombre galés: le
hablaba en el idioma antiguo;
Debía tener un cuidado especial
por el pueblo galés. La historia nos mostró que
era demasiado grande para ser clavado en la pared
de una capilla de piedra, pero aun así lo apretujamos
entre las tablas de un libro negro.
Sin embargo, los hombres nos buscaron a pesar de esto.
Mis pómulos altos, mi longitud de cráneo los
dibujó como un raro retrato de
un maestro muerto. Los vi mirar fijamente
desde sus largos coches, mientras pasaba hasta las
rodillas entre
ovejas y pajaritos. Los vi pararse
junto a los setos de espinos, mirándome ensartar los
rebaños lejanos con un silbido estridente.
Y siempre estaban sus ojos; Fuerte
presión sobre mí: eres galés, dijeron;
Háblanos así; mantén tus campos libres
del olor a gasolina, del fuerte rugido
de los tractores calientes; debemos tener paz
y tranquilidad.
¿Es un museo la
paz? Yo pregunté. ¿Soy el guardián
de las reliquias del corazón, soplando el polvo
en mis propios ojos? Yo soy un hombre;
Nunca quise el papel monótono que
me asignó Life, un actor que interpreta
a la audiencia del pasado en un escenario
de tierra y piedra; la absurda etiqueta
de nacimiento, de raza que cuelga torcida
sobre mis hombros. Estuve en la cárcel
hasta que llegaste; Tu voz fue una llave
Girando en la enorme cerradura
De la desesperanza. ¿Se abrió la puerta
para dejarme salir o ustedes mismos entrar?
Muerte de un poeta
Acostado ahora en su suave cama
Por última vez, mirando aburrido
A través de pesados párpados el color del día
Viuda el cielo, ¿qué puede decir?
Digno de ser registrado, los libros abiertos,
Bolígrafos listos, los rostros tristes,
Esperando gravemente los labios cansados.
Moverse una vez, ¿qué puede decir?
Su lengua lucha para forzar una palabra
Más allá de la espesa flema; sin discurso, sin frases
Para las noticias del día, solo una palabra "lo
siento";
Perdón por las mentiras, por el largo fracaso
En la guerra del poeta; que prefería los
ritmos más
tranquilos del corazón a la expansión de la mente; que
ahora muere
intestado, sin nada que dejar salvo
unas cuantas canciones, frías como piedras
En las delgadas manos que pedían pan.
Piscis
¿Quién le dijo a la trucha
: Morirás el Viernes Santo
para ser comida para un hombre
y su bella dama?
Fui yo, dijo Dios,
quien formó las rosas
en la delicada carne
y el diente que magulla.
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/ronald-stuart-thomas/poems/
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