(1 de junio de 1882, Leytonstone /25
de marzo de 1937, Londres, Reino Unido)
Una ventana de la ciudad
Más allá de mi ventana en la noche No
es más que una calle aburrida y sin gloria,
Sin embargo, allí la escarcha y la limpia luz de las
estrellas
Como sobre los bosques de Warwick son dulces.
Bajo la deriva gris de la ciudad
El azafrán trabaja entre el moho
Tan ansiosamente como los que coronan
El manantial de Warwick en llamas y oro.
Y cuando el tranvía cuesta abajo a
través de los adoquines gime y suena,
Hay alrededor del alféizar de mi ventana
El tumulto de mil alas.
El tallador en piedra
Era un hombre de ojos muy abiertos y pacientes,
Gris, como la deriva de los fuegos de contracción soplados
en junio,
Que, sin temer, buscaba si algún mal
pudiera amenazar desde tu corazón. Los ojos grises que tenía
Debajo de una ceja se dibujaba porque sabía
Tantas temporadas para tantas pasadas
De recto servicio, leal, descarado
Ante el mundo seduciendo, y así, estéril
De buenas palabras alabando y pensamiento que emparejaba a
los suyos.
Él talló en piedra. Fuera de su vida tranquila
, observó como cualquier marinero fiel cargaba
con noticias de la miríada de mar que se alejaba,
y pensamientos y premoniciones en su mente,
navegando como barcos de tierras extrañas y legendarias,
su espíritu hambriento resistió, hasta que todos fueron
Testigo viviente encontrado en la piedra cincelada.
Lentamente saliendo de la oscura confusión, esparcido
por las innumerables aventuras de la vida
sobre su cerebro, triunfaría a la luz
de un estado de ánimo claro, inmaculado de las
legiones ciegas del pensamiento errante que clamaban por
su absorta reclusión: como una perla sin manchar, no
, mejor dicho. lavado a castidad más solitaria,
en barro arenoso. Y luego vendría un pájaro,
una flor o el viento moviéndose sobre una flor,
una bestia en el pasto o una fruta en racimos,
un rostro de campesino como lo eran los santos de antaño,
la mirada de la costumbre, o el arco de la luna
balanceado en equilibrio milagroso - algunos se desvían del
mundo
de las cosas creadas por la mente eterna
En alegría articular. Y su estado de ánimo perfecto
habitaría en la señal del estado de ánimo de Dios,
Hasta que en pájaro o flor o viento en movimiento
O rebaño o pastor o las tropas del cielo
Brotó en un feroz momento de deseo
A la forma visible.
Entonces su cincel trabajaría entre la piedra,
persuadiéndola de pétalo o de miembro
o curva estrellada, hasta que se elevó de nuevo allí cantó
Forma del caos, y nuevamente la visión
de una mente única del mundo fue presionada
sobre la costumbre diaria del cielo
O campo o cuerpo de hombre.
Su pueblo tenía muchos dioses para adorar. El dios-tigre,
el búho, el toro papada, el cordero,
el camello y el lagarto del limo,
El carnero con vellón tembloroso y cuerno estriado,
el águila con cresta y el murciélago de cúpula
eran sagrados. Y el rey y sus sumos sacerdotes
decretaron un templo, ancho sobre columnas enormes, que
debería coronar las tierras de maíz hasta la línea lejana
del cielo.
Ordenaron a los escultores que tallaran a lo largo de las
paredes
imágenes de sus dioses, que cada uno tallara
como quisiera, su elección de nombrar a su dios. . ..
Y vinieron muchos; y él entre ellos, contento
de viajar en tres leguas por el aire cantarín
del amanecer entre las ramas aún desnudas de verde,
el vuelo ansioso del manantial que lleva su sangre por los
rápidos y elevados canales del aire,
orgulloso como un águila cabalgando hacia el sol . . ..
Un águila, limpia de piñón, ahí está su elección.
Todo el día trabajaron bajo el techo creciente,
Uno a su salto, otro el carnero que miraba,
Y él ganó su águila de la piedra,
Hasta que cada hombre había tallado una imagen,
Una fila más allá del portal de la casa.
Se pararon en fila, la compañía de los dioses,
camello y murciélago, lagarto y toro y carnero,
el pardo y el búho, figuras muertas en la pared,
figuras de hábito clavadas en la piedra
por cinceles gobernados por el calor del cerebro,
sino por trabajos manuales. que se movía por regla fácil.
El estado de ánimo registrado con orgullo no era ninguno,
ningún pensamiento
Arrancado de los oscuros batallones de la mente
Y entronizado en la vista eterna. Pero un
Dios de todos ellos fue testigo de la fe
Y la gran aventura se atrevió. Su águila extendió
anchos piñones sobre la tierra despejada del cielo,
Alegre con el gran coraje del corazón de ese amanecer
Moviéndose sobre los arados recién sembrados,
Piedra muerta el resto. Él miró y lo supo.
Entonces vino el rey con sacerdotes y consejeros,
y muchos escogidos del pueblo, sabios,
con palabras fatigadas de la costumbre y ojos torcidos,
que miraban la cara de su vecino en busca de noticias
del mejor modo de juicio, hasta que, cada uno seguro,
Ninguno determinaría con autoridad,
Todos hablaron con prudente alabanza. A uno le gustaba la
lechuza
porque una lechuza parpadeaba en la viga de su granero.
Uno, ronco de gospel llorando en la calle,
Alabado más el carnero, porque la gente común
vestía pantalones hechos de lana de carnero. Uno declaró
que
El tigre le agradaba más, - el hombre que talló
al dios-tigre salió del útero -
Un hombre digno de alabanza, siendo tan lamentable.
Y uno, cuyos ojos moraban en un vacío distante,
Con hechizo y presagio acariciando sus labios,
Y una bolsa para cualquier profeta de cristal maduro,
Un fanático de la niebla, miraba al toro -
Un toro delgado y mal formado de líneas escasas
Que escasamente el acero había grabado en la piedra -
Diciendo que aquí había mucho misterio
Y verdad, los hombres lo sabían. Y hubo uno
que presidió su águila, pero recordando
el piñón más pequeño del veloz, la curva
Eso le gustó más del cisne reflejado.
Y los que esculpieron el dios tigre y el carnero,
el camello y el pard, el búho y el toro,
y el lagarto, escucharon con avidez y negaron humildemente
su dignidad,
y cuando el rey dio su juicio real,
que todo había ido bien, y ordenó que cada uno
Re-formara a su dios elegido a lo largo de las paredes
hasta que todo el templo se jactara de su habilidad,
Se inclinaron en señal de que
nunca los talladores habían sido tan afortunados.
Sólo el hombre de ojos muy abiertos y pacientes
no negó ni inclinó la cabeza.
Ya mientras hablaban sus pensamientos se habían alejado
de su águila, dejándola por señal
Lealmente forjado de un profundo soplo de vida,
Y jugó con la imagen de un sapo
que se arrastraba entre sus hojas de hiedra. Un raro
sapo soplo de vientre, con ojos que siempre miraban
de soslayo a los cielos y no vio el cielo no,
débil hammed, y con un acelerador de alguna manera
retorcida
Más allá de borradores saludables lleno de aire, y la piel
de los labios arrugados, el único ánimo o voluntad
La pequeña lengua centelleante buscando entre las hojas.
El rey y el sacerdote, elegido y consejero,
balbuceando con sus cerebros delgados y celosos,
parecían extrañamente uno; un extraño sapo enorme
Jadeando bajo las hojas gigantes de la oscuridad,
Hundido en los lomos, escudriñando el día.
Su juicio irónico no contó por mal
Más que el legendario veneno del sapo.
Atacando al simple ingenio; ¿Cómo se acercarían sus
pensamientos
o palabras de alabanza o de reproche a la paz
que brillaba en las horas oportunas por encima de
la paciencia de la crianza de su espíritu?
Tontos y sin ver, ¿cómo habría de
Gastar allí la ira o el miedo - Grandes ceremonias
¿Iguales para nadie salvo los grandes antagonistas?
La grave indiferencia de su corazón ante ellos
fue movida por una risa inocente de odio,
Castigando limpio de despecho, que los moldeó a
la antigua semejanza de su sapo
pidiendo la risa debajo de las hojas.
No se inclinó ni discutió, sino que vio a
esos dioses mal creados y sin alegría, y aborreció,
Y los vio arrastrándose, arrastrándose por los muros,
Muerte engendrando muerte, siendo testigos de la astucia,
Y asqueados por la iniquidad aburrida
Debe ser recompensada, y por siempre soplar
Contagio sobre la gente reunida en oración.
Su verdad no debería estar condenada a marchar entre
esta falsedad a lo largo de los siglos. Fue llamado,
y debe trabajar allí; Si es así, el rey lo
concedería, donde los pilares llevaban el techo
Una forma de meditación con galerías alimentado
Tiempo apartado, con muro de piedra preparada
En paneles para el escultor colocados entre
Las ventanas - allí debía colocarse su cincel, -
Fue su súplica. Y el rey habló de él:
Despreciando como un desaliento entre todos estos
Deseoso de tomar las riquezas del renombre;
Uno temeroso de la luz de no saber nada
De la dimensión de la luz, un ingenio que dejaría de
lado el Honor y priazaría hablado en voz alta
Todos los hombres de corazón deberían codiciar. Déjalo ir a
Arrancar fuera de la vista de aquellos que conocían
El valor de la sustentación; allí estaba su propio oficio.
Un sapo rechoncho y curioso en verdad. . .. Los ojos,
Pacientes y grises, eran mudos como los labios,
Que, fijos y gobernados, acumularon de todos ellos
La risa más grande que se elevó en su corazón.
Inmediatamente se movió por su galería,
midió las ventanas y la piedra virgen,
hasta que todo fue pesado y modelado en su cerebro.
Luego, primero, donde la mayoría de las sombras golpearon
la pared,
bajo los alféizares y el centro de la base, de
piso a alféizar de la piedra se cortejó una
locura conmemorativa, cuando del cincel saltó
su risa castigadora que buscaba al sacerdote y al rey:
una enorme y Toak arrugado, con piernas como un juego,
y vientre cargado, mirando
lascivamente con grandes ojos, afanosamente fijos en el vacío.
Todos los días Su cincel fue el primero en resonar en
la quietud del templo; y al caer el crepúsculo,
pasando entre los escultores de regreso a casa,
hablarían de él como loco o débil contra
el desafío del mundo, y lo dejarían ir
solo, como era su voluntad, bajo la noche
de estrellas o nubes o el sol doblado del verano,
A través de cultivos, bosques y pastos para dormir.
Nadie subió por la estrecha escalera preguntándose
cómo prosperaba su cincel en la piedra, no
visitaba su labor y se olvidaba.
Y las veces en que se inclinaba desde su altura
y miraba a los dioses crecer a lo largo de las paredes,
la hilera de escultores con sus túnicas de lino
Llevaba en su visión una virtud que solo el
Tallado no tenían ni lo que tallaron.
Conociendo la salud que fluía sobre su
Imaginación cercana, la tranquilidad diaria ganó del
proceso de su artesanía limpia y flexible,
Esos talladores allí, en el piso de abajo,
probablemente se transfigurarían en su pensamiento
en una compañía galante de hombres.
Me alegro del estricto y leal ajuste de cuentas
que resultó en la justa presencia del cerebro
Cada golpe de cincel. ¡Cuán seguro prosperaría
en conversaciones agradables en horas tranquilas con los
hombres!
Si pudiera ser así, sus ojos
volverían a pasar a esos dioses muertos que crecían
esparciendo el mal por los muros del templo;
Y, con una presión muerta, los escultores se movieron a lo
largo de la pared para moldear y moldear de nuevo
El mismo dios, sus cinceles en la piedra
Golpeando con sorda precisión como antes,
Y él se volvería, de regreso a su verdad solitaria.
Esculpió rápidamente. Y primero los dioses de su pueblo,
Sobre el sapo, fuera de su tiempo estéril,
Bajo su mano se emocionaron y se recrearon.
El toro, el leopardo, el camello y el carnero, el
tigre, la lechuza y el murciélago, todos eran signos
Cuerpo visiblemente hecho en la piedra
De pensamientos ciegos que se aventuraban en la hostia
Eso es mero espíritu; estos la floración lograda
por el trabajo secreto en el bosque que fluye
De la lluvia y el aire y el viento y el sol continental. .
..
Su tigre, ágil, inmóvil en la piedra,
Una rápida destrucción por un momento atado,
Saltó llorando del celoso sigilo de los hombres
Oponiéndose en astuta guardia, con motores escondidos
De tormento y deseo calamitoso.
Su salto, veloz sobre miembros flacos y mezquinos,
fue el miedo en vuelo antes de acusar a la fe.
Su toro, con ojos que muchas veces al anochecer
Levantaría de la dulce hierba del prado para verlo
pasar de regreso a casa, llevaría sobre una viga maciza
la carga del paciente de la tierra.
Su camello llevaba la carga de los condenados, estaba
demacrado, con los ojos oblicuos a lo largo de la nariz.
Tenía un amigo, que martillaba bronce y hierro
y ponía la piedra lunar en un anillo de plata,
un constante como él, venía de noche
o lo
invitaba como invitado, cuando hacían que sus poetas
tocaran una altura más estrellada, o buscaban
junto con una mente no parsimoniosa
Los puertos abarrotados de la mortalidad.
Y hubo bromas, saludables como la cerveza de la cosecha,
De hábitos hogareños, criados de corazones que se
atrevieron a
Juicio de risa bajo el ojo eterno:
Esta sabiduría juguetona fue su búho tallado.
Su carnero era señorío en las colinas solitarias,
Alerta y veloz, contento sólo con saber
El viento que sopla poderosamente sobre su vellón,
Con el ayer y todos los soles que no han salido Más
pobres que los fantasmas desheredados. Su murciélago
era una antigua envidia que se burlaba,
acobardado bajo el águila más nueva tallada
sobre los arcos con amplia extensión de piñón,
el dominio de su fe de ese feliz amanecer.
Y así forjó a los dioses sobre el muro,
Viviendo y clamando por su deseo, Con
su pensamiento paciente e incorruptible, Los hizo
con gozo fue el pago de su fe.
Y además de los dioses que hizo. Los tallos
de las campanillas cargados de noticias de primavera,
La vid cargada de abundancia del año,
y traga, mera ternura de pensamiento,
mandando a la piedra a un vuelo pequeño y frágil;
Hojas, las delgadas reliquias de las ramas otoñales,
O amontonadas en junio. . ..
Todo de su presión nativa floreció y brotó
bajo su mano modeladora en una imagen orgullosa
y gobernada del hombre central,
y todos fueron hábilmente ordenados, debidamente colocados
entre las ventanas, debajo de los alféizares,
y hacia el techo, como un movimiento correctamente
planeado,
Hasta que, en la pared, de la piedra hosca,
Una gloria resplandeció, Su visión manifiesta,
Su maravilla cautiva. Y estaba contento.
Y cuando los constructores y los talladores supieron
Cumplidos sus trabajos, y alto el templo sobre los
cereales, el rey y el consejero
y el prudente y escogido del pueblo vinieron
entre una multitud ceremonial
a la dedicación. Y, debajo de los tronos
donde el rey y el arcipreste gobernaban por encima de la
multitud, los
más altos entre los artífices de rango
estaban los escultores. Y cuando el templo juró
para uso santo, tributo y alabanza coral
Dado como estaba ordenado, el rey miró a
la gente reunida y les ordenó que vieran
los hermosos dioses formados alrededor de las paredes,
y mantuvieran en honor a los hombres cuya preciosa
habilidad
podría adornan las sesiones de su adoración,
Gravemente los escultores los inclinaron hasta el suelo.
Sólo el hombre de ojos grandes y pacientes
no estaba entre ellos; ni vino nadie
a contar su labor, donde miraba solo por
encima de la muchedumbre de color. Escuchó y miró de
nuevo su trabajo, y lo supo bien,
sonrió a su sapo, bajó la escalera sin ser visto,
y cantó a través del prado lleno de casa.
Ciervo
Tímidos en su pastoreo habitan los gamos.
Son espíritus de sentido salvaje. Nadie cerca
viene a sus pastos. Hay una vida que viven,
De suficiente belleza, fantasma, fugitivo,
Pisando como en las selvas libres los leopardos, Sin
impresión como la luz, instantánea como el rocío.
Las grandes vacas son pacientes, y las ovejas que regresan
a casa
Conozcan nuestras órdenes. Los gamos guardan
Delicados y lejos sus consejos salvajes,
Para no doblarse jamás, reconciliarse
Con la mano malcriada como los pobres rebaños;
Pie ligero, veloz y desconocido,
no puedes obstaculizarlos,
hermosos rebaños ilimitados de la mente.
Tomado de:
https://mypoeticside.com/poets/john-drinkwater-poems
Mil novecientos quince
En una colina de arados contra el cielo,
sobre la cebada, sobre el centeno, el
tiempo, que ahora es un pino negro,
extiende sus brazos y se burla de mí:
'En el año de nuestro Señor diecinueve y quince
los acres se aran y las hectáreas son verdes,
y los terneros y los corderos y los potrillos nacen,
pero el hombre, el ángel, está completamente desamparado.
'El ganado que cultiva, el ala de golondrina,
el carro y el manantial de pastos, se
mueven en sus estaciones y son los más sabios,
pero el hombre, cuya imagen está en los cielos,
' Quien es dueño de todo, cuya mano alcanza
la iglesia y el el granero y los aleros de la granja:
¿cómo se ven las obras de su sabiduría?
en el año de tu Señor mil novecientos quince.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Los defensores
Todavía
toma su salario
de descanso al anochecer, quien sesenta años ha sabido
de arar sobre la colina de Cotsall
y de cuidar la
piedra de Cotsall.
Medita el crepúsculo y ve los
pliegues de sus
pastores habituales
y tierras de rastrojos y árboles altos que se
convierten en
cosas insustanciales.
¿Y ve en la colina de Cotsall,
arrojado incluso
a la comarca central, las
formas canalizadas que aún impiden al
forastero del
fuego de su cabaña?
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Maldición
Zorzal, a través del crepúsculo
Aquí en la abadía cerca,
Derramando de tu rama de lila
Nota sobre nota de guijarros,
¿Por qué cantas así,
¿Haciendo que tu canción sea tan brillante?
Hinchando a una curva palpitante ¿
¿Esa garganta pequeña valiente?
Pronto, pero una temporada breve,
Los piojos entre tus plumas,
De alas rígidas y ojos sin rumbo,
Con canción muerta caerás;
Rechazo de alguna zanja coagulada, No
busco más bayas;
¿Por qué con los números de letras ahora?
¿Eres la llamada del crepúsculo?
Orgulloso de tus penachos
leonados Moteados en inventar,
Cantando como si nunca
hubiera cantado Pájaro de cerca hasta ahora -
Afiladas son las jabalinas
De la muerte que buscan,
Buscando hasta pájaros simples
En una rama de lilas.
Aplastado, desamparado, una cosa congelada,
Para no anidar más,
Para no más huevos moteados
En una taza de barro golpeada, -
Pronto llegará tu canción a este
Tú que haces tuyo el crepúsculo,
Y los ecos de la abadía,
Al final de día.
En la canción lo escucho,
El ruido sordo de una pobre muerte emplumada,
En la garganta hinchada veo
El fragmento de la canción -
¿Qué demonio entonces ha obrado en mí
¿Para provocar mi cerebro hasta la amargura?
En mí, que he amado el pájaro y el árbol.
¿Tanto tiempo, tanto tiempo?
Hasta que llegue a la caridad,
hasta que vuelva a encontrar la paz
Mi maldición sobre el demonio o dios
que no me deja oír el
canto de un pájaro sobre la rama
, pero, rondando las notas,
repica el latido maníaco
del miedo de alas negras.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
'Acertijos', RFC
Era un chico de la belleza de abril; uno
que no había probado el mundo; quien, mientras el sol
aún ardía en el cielo del este, había terminado.
El tiempo lo habría conducido a su manera paciente —así
hablaba su joven belleza— a días prósperos,
a la plenitud de autoridad y alabanza.
No esperaría tanto. Un niño, pasó
la querida vida de su niño por Inglaterra. Esté contento:
Ningún honor de la edad había sido más excelente.
'Riddles' era el apodo juvenil que se le
dio al teniente SG Ridley del Royal Flying Corps, un muchacho de veinte años
que, según los informes, perdió la vida en el desierto egipcio mientras
intentaba salvar la vida de un camarada.
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/John-Drinkwater
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