OLVIDO
Tan lleno de años estoy, aunque no sea
ni con melena nívea ni espina encorvada,
Que al volver sobre los pasos de esta vida mía
Mi memoria vacila y así me falla.
En mi corazón no me arrepiento ni me duele, ni me
duele ni desprecio; abandonado y fatigado
, como el costado de un barco que se abre al mar,
está hundido, más allá de todo salvamento humano.
Un lento olvido me invade. Pasan los días
Los meses y los años, y nada percibo,
siendo como soy de sentimiento privado.
Y si a veces llegara a volver por fin,
tanto yo como mis pensamientos no creo,
y me avergüenzo de encontrarme vivo.
Traducción © Matilda Colarossi
Tomado de:
https://paralleltexts.blog/2016/12/28/obbliooblivion-by-arturo-graf/
Hoja de rosa
Sobre la adecuada esperanza
del pequeño lago, una hoja de rosa yace
inmóvil y ligera
.
Así que de mi mente
en la ola oscura y grave
un dulce recordatorio
de mi época floreciente.
Plenilunio
En el dulce encanto
de la luna llena de verano
(¡Oh aliento medio vivo,
¡Borracho languidez del viento! ...)
Fosca trepando a la etra
Desde el suave mar,
Venecia parece un sueño
de piedra fabulosa.
Desde las agudas ventanas
El palacio ducal
Como un viejo corsario
Guata en las olas silenciosas.
Soberbio y negro descansa
Sobre las columnas cortadas,
Sueño de triunfos y bodas,
Sueño del imperio perdido.
Sobre la antigua columna
El león de San Marco
D 'anni e di gloria carco Extiende las
alas con dificultad.
Y los islotes arcanos,
Que produce el mar vítreo,
Dentro de la vaga luz
Sembran las apariencias vanas.
Espiando los suaves amaneceres,
Espiando las sombras urgentes,
Batton co 'pesado y lento
martilla las horas de los moros.
Dan la hora, como
En el buen momento juguetón,
Cuando, o Venecia, el mundo se
inclinó ante tu nombre.
Pero en vano día y noche
Batton co 'martilla las horas;
Las horas de tu esplendor
Nunca regresan.
¡Oh ciudad gloriosa!
¡Oh ciudad desolada!
¡Oh mujer abandonada,
¡De la reina del mar y de la novia! ...
Brillante el mar invade,
Di nimbi el cielo está moteado:
Entre el mar y el cielo Venecia
parece un sueño de piedra.
El sueño de Carlomagno
Dentro de la hondonada de una montaña hermética y lejana,
en medio de un bosque denso y espantoso.
en un sopor mágico yace enterrado el
rey Carlomagno, imperador romano.
La cueva es grande: con un esplendor extraño
aquí, allá, los granitos se amontonan,
las estalactitas cuelgan hasta el suelo.
el cuarzo brilla alrededor de las paredes.
La vigilia
de extenuante belleza, de formas hercúleas, se sienta en
una mesa de zafiro;
apoya la frente en una mano y duerme,
y espera la hora de su fatal despertar.
Apoya su frente cansada en una mano, y espera que tenga su
fino letargo;
la crin habla por sus hombros,
su barba blanca cae hasta sus pies.
La montaña se cierne sobre su cabeza,
la gran cueva brama a su alrededor;
una lámpara humea en el aire
y el rayo leonado destella en su frente.
De su lado, sobre la tierra parda,
el escudo redondo brilla como una luna,
el brando desnudo lanza destellos sangrientos,
tan conocido y tan temido en la guerra.
Rugido del viento o silbido de sampogna.
el muro no puede atravesar la montaña;
en la profunda quietud de asombro
, el rey Carlos, el preciado señor, duerme y sueña.
Sueña con el tiempo que fue, sueña con el
ancho valle del Rin y la inclinada Aquisgrán,
sueña con el pueblo mahometano,
sueña con Orlando muriendo en Roncesvalles;
Los Alpes cruzaron y la aclamada Roma,
el codiciado honor del imperio renovado,
el nombramiento del guerrero real.
los laureles ceñidos sobre los jóvenes cabellos.
Sueña con el rey Carlos, el emperador franco,
y un amargo cansancio, un mudo horror,
un remordimiento por haber vivido tanto tiempo,
le urge el alma, envuelve su corazón.
Sueña, y su mente cansada y desconcertada
está pintada en su frente inclinada,
y su voz suena en un lamento:
- ¡Señor Dios, sálvame de la vida! –
La campana
Bajo un cielo de jaspe, y en el profundo
silencio que se aplana sobre los campos de
ermitaños, sonó sin aliento y gimió
el lejano clamor de una campana.
Embriagada de angustia,
la tenue voz arcana parece elevarse desde las profundidades
del cielo,
y la voz parece ser de otro mundo desconocido,
tan tenue y tan tenue que es, tan lejos está.
El sol se
pone y en el aire silencioso, del que poco a poco se va
desvaneciendo la luz,
la voz cansada llora y suplica y gime.
Y llama durante mucho tiempo, desesperadamente
y llama en vano al dios desaparecido, a
la fe muerta y a la esperanza traicionada.
Tomado de:
https://www.poesie.reportonline.it/poesie-di-arturo-graf/index.html
Mi gatito
... Vienes quatto quatto
para hacerme compañía,
y de repente chapoteo
en el escritorio.
Te frotas la cola
entre libros y
papeles , luego
placido t'accovacci en el papel escrito.
Y bendito estés dormitando,
lleno de ciencia infundida (1)
o me miras de reojo,
bostezas y ronroneas.
Y no sé si me están engañando,
pero a veces diría
que toleras (2)
mis asuntos.
(1) De una sabiduría que nadie te ha enseñado
(2) Debajo de la ropa, o mejor dicho, debajo del bigote
Tomado de:
https://www.filastrocche.it/contenuti/al-mio-micino/
Canciones
Cántame tus canciones,
tus esbeltas, desnudas canciones,
esas que se visten de menudas hojas verdes
y hojas rojas,
y hojas verdidoradas,
con cortezas resinosas
y pequeñas piedras pulidas por el agua.
Cántame tus canciones:
las de los delgados cielos azules,
de las nubes azules,
de las montañas azules.
Y las otras:
las de las aguas hechizadas
que se precipitan gritando por las rocas,
y aquellas en las que bandadas de alondras
levantan la mañana.
Y la canción de los hermosos caballos,
en la que se enumeran los caballos por sus colores,
y sus nombres
y sus orígenes y linajes.
Y la canción de los pájaros, las aves
que se nombran según sus plumajes
y sus vuelos y sus melodías.
Y la canción de las lluvias,
de las lluvias inmemoriales. Y de las otras,
las frívolas y danzarinas.
Y la honda canción de las noches
que hablan doradas palabras
que rebrillan por instantes,
las pacientes noches de larga memoria.
Tomado de:
No hay comentarios.:
Publicar un comentario