POEMAS DE PHILIP FRENAU

 

EN RECUERDO DE LOS VALEROSOS AMERICANOS
QUE A LAS ÓRDENES DEL GENERAL GREENE, EN CAROLINA DEL SUR, CAYERON EN LA ACCIÓN DEL 8 DE SEPTIEMBRE DE 1781

 

 

En Eutaw Springs murieron los valientes;

el polvo cubre ahora sus cadáveres;

verted, fuentes, vuestro llanto que anega.

¡Cuántos héroes no volverán ya nunca!

 

Si en medio de esta ruina desastrosa,

unas lágrimas aún pueden robarnos,

golpead vuestros pechos y decid:

“los amigos de la libertad aquí dormitan”.

 

Tú, que huellas el llano ensangrentado,

si el bien urge a tu pecho generoso,

suspira por el fin de este bucólico

reino de los pastores que reposan.

 

Adorna sus humildes sepulturas,

también puedes caer y pedir lágrimas.

La belleza del alba no asegura

que sea clara la tarde tras de ella.

 

Vieron la aflicción de su herida patria;

el pueblo en llamas y arrasado el campo;

corrieron a enfrentarse al enemigo;

empuñaron la lanza, no el escudo.

 

Guiados por tu invicto genio, Greene,

hicieron escapar a los ingleses;

ninguno divisó la cruel llanura,

ninguno lamentó el ir a la muerte.

 

Mas igual que los partos afamados

que, escapando, sus flechas arrojaban,

los desviados ingleses, atrevidos,

se marcharon, matando en retirada.

 

Descanse en paz nuestra patriota hueste:

expulsados del límite del mundo,

ojalá encuentren tierras más dichosas

y un sol que para ellos mejor brille.

Tomado de:

http://fuegoconnieve.blogspot.com/2008/05/un-poema-de-freneau.html

 

El cementerio indio

A pesar de todo lo que han dicho los eruditos,

    Sigo manteniendo mi antigua opinión;

La postura que damos a los muertos

    Señala el sueño eterno del alma.

 

No así los antiguos de estas tierras.

    El indio, cuando de la vida fue liberado,

De nuevo está sentado con sus amigos,

    Y comparte de nuevo la alegre fiesta.

 

Sus pájaros con imágenes y su cuenco pintado,

    Y venado, para un viaje vestido,

Hablar de la naturaleza del alma,

    Actividad que no conoce descanso.

 

Su arco, listo para la acción, doblado,

    Y flechas, con cabeza de piedra,

Solo puede significar que la vida se gasta

    Y no las viejas ideas se han ido.

 

Tú, forastero, que vendrás por aquí,

    No cometer fraude contra los muertos.

Observa el césped hinchado y di

    No mienten, pero aquí se sientan.

 

Aquí todavía queda una roca elevada,

    En el que el ojo curioso puede rastrear

(Ahora desperdiciado, la mitad, por llevar lluvias)

    Las fantasías de una carrera más rudo.

 

Aquí todavía aspira un olmo añejo,

    Bajo cuya sombra se proyecta lejos

(Y que el pastor todavía admira)

    ¡Los niños del bosque jugaron!

 

A menudo hay una reina india inquieta

    (Shebah pálido, con su cabello trenzado)

Y se ve muchas formas bárbaras

    Para reprender al hombre que se queda allí.

 

Por las lunas de medianoche, sobre rocío humedecedor;

    De costumbre para la persecución dispuesta,

El cazador aún persigue el ciervo,

    El cazador y el ciervo, ¡una sombra!

 

Y por mucho tiempo la temerosa fantasía verá

    El jefe pintado y la lanza puntiaguda,

Y el yo de la Razón doblará la rodilla

    A las sombras y los engaños aquí.

 

El soldado americano

Una imagen de la vida

Para servir con amor,

y derramar tu sangre,

        Aprobado puede estar arriba,

pero aquí abajo

(muestra el ejemplo)

, es peligroso ser bueno.

 

- Lord Oxford

 

En lo profundo de un valle, un extraño ahora a las armas,

Demasiado pobre para brillar en los tribunales, demasiado orgulloso para mendigar,

Él, que una vez luchó en las llanuras de Saratoga,

Se sienta meditando sobre sus cicatrices y su pierna de palo.

 

Recordando todavía el trabajo de los días pasados,

A otras manos, ve sus ganancias pagadas; -

Ellos comparten la debida reward- que se alimenta de elogio.

Perdido en el abismo de la miseria, la sombra de la desgracia.

 

Lejos, lejos de las cúpulas donde resplandecen espléndidas velas,

Es suya la paz que compró querida, no hay riqueza para ganar,

Quitado igualmente de los escuderos cortés y vergonzoso,

Levee del gran hombre y la sonrisa del orgulloso hombre.

 

Vendidas son esas armas que una vez ardieron sobre los británicos,

Cuando, enrojecidos por la conquista, llegaron a la carga;

Ese poder repelió, y la tela de Freedom se elevó,

Deja a su soldado, ¡hambre y un nombre!

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/philip-freneau

 

Epitafio de la muerte

MUERTE en esta tumba han depositado sus cansados ​​huesos,

Enfermo del dominio sobre la especie humana.

Mira las devastaciones que ha causado,

Examina a los millones que su brazo confina.

Seis mil años ha sido el dominio soberano.

Nadie, excepto yo, puede reclamar la gloria real;

Gran Regente del mundo reiné solo,

y los príncipes temblaron cuando llegó mi mandato.

Extensa e incomparable en todo el mundo, mi fama

ocupa el lugar de los dioses y no pide fecha mortal.

No; por mí mismo, y por los cielos, lo juro,

el nombre de No Alexander es ni la mitad de grande.

Ni espadas ni dardos pudo resistir mi proeza,

Todos dejaron sus brazos y se inclinaron a mi decreto,

Incluso el poderoso Julio murió bajo mi mano,

¡Porque los esclavos y los C'sars eran lo mismo para mí!

Viajero, ¿buscarías sus trofeos más nobles? No busques

en ningún lugar estrecho y oscuro para aquellos;

El mar profundo, la superficie de toda la tierra,

se moldea con las miríadas de sus enemigos.

 

En las ruinas de una posada rural

DONDE ahora se encuentran estas ruinas mezcladas

Se levantó un templo a Baco,

Bajo cuyo techo, aspirando alto,

Muchos invitados olvidaron sus aflicciones.

No más esta cúpula, desgarrada por las tempestades,

Ofrece un refugio social seguro;

Pero los cuervos aquí, con ojos desamparados,

y los murciélagos agrupados de ahora en adelante se encontrarán.

La Sacerdotisa de este santuario en ruinas,

Incapaz de sobrevivir al golpe, No

presenta más el vino rojizo,

Sus vasos se han ido, su porcelana se rompió.

El anfitrión amistoso, cuya mano social

abordó a los extraños en la puerta,

ha abandonado por fin su posición habitual,

y no saluda más al huésped cansado.

Viejo tiempo arrastrándose, que trae decadencia,

Todavía podría haber salvado estos muros en ruinas, igualmente

bajo cuyo poderoso influjo

cae un templo o una taberna.

¿Es este el lugar donde se encontraron júbilo y alegría,

ninfas tímidas y muchachos vivaces?

¡En efecto! Ya no son tímidas las ninfas,

Ya no dan vueltas los cuencos que fluyen.

¿Es este el lugar donde la canción festiva

engañó a las horas de invierno?

No más los pantanos, la melodía se prolonga,

No más las doncellas se unen al laico:

¿Es este el lugar donde Nancy durmió

en suaves lechos de azul y verde? -

Dame la Naturaleza aquí no se mantuvieron vigilias,

No se vieron guardias fríos e insensibles.

¡Se ha ido! Y Nancy ya no tienta más;

Reina un silencio profundo e implacable;

De todo lo que le gustó, lo que le encantó antes,

La chimenea tambaleante apenas queda.

Vientos tiranos, cuya ráfaga de rufianes a

través de puertas y ventanas soplaron con demasiada fuerza,

y todo el techo se derrumbó, -

el techo que nos protegió durante tanto tiempo, -

tu ira se aplacó, te ruego que seas amable

si Mopsus renovara la cúpula, para

que nosotros otra vez podrá beber su vino, volver a

reunir a nuestra jovial tripulación.

 

La copa de despedida

EL hombre que se une a la carrera de la vida

Y espera encontrar algo de consuelo aquí,

Para elevarse por encima de esta masa terrenal, -

La única forma es beber su vaso.

Pero, aún, en este escenario incierto,

donde esperanzas y temores se entrelazan el alma,

y mientras, en medio de la alegre banda,

desatendida fluye la arena medida,

no olvides como pasan los momentos, ¡

que el tiempo traerá la copa de despedida!

A pesar de todo el júbilo que he escuchado,

este es el vaso que siempre temí,

el vaso que destruiría el resto,

la copa de despedida, el cierre de la alegría!

Contigo, a quien la razón enseñó a pensar,

podría, durante siglos, sentarme y beber:

Pero con el tonto, el borracho, el asno,

Me apresuro a tomar la copa de despedida.

El infortunado wight, que todavía retrasa

su trago de alegrías para los días futuros, se

retrasa demasiado, para entonces, ¡ay!

¡La vejez se acerca y rompe el cristal!

La ninfa, que no se jacta de encantos prestados,

cuyo ingenio vivaz calienta mi imaginación;

¿Y si atiende esta posada rural,

mezcla vino y reparte ginebra?

Con una muchacha tan amable y servicial,

suspiro para tomar la copa de despedida.

Con él, que siempre habla de ganancias

(Momus aburrido, del tren lento),

el miserable, que se nutre de las aflicciones de los demás,

y lleva el dolor adónde va: -

Con gente de esta clase de bribones

La primera sigue siendo mi despedida. vidrio.

Con los que beben antes de cenar,

Con el que simia al puerco gruñidor,

Que llena su página de insultos bajos,

Y se esfuerza por actuar como el ganso parloteante

Convertido por el destino a alimentarse de hierba-

Muchacho, dame rápido, el vaso de despedida.

El hombre cuya amistad es sincera,

que no conoce la culpa y no siente miedo; -

Se requeriría un corazón de bronce

con él para tomar la copa de despedida.

Con el que bebe su jarra de cerveza,

que sostiene a toda una balanza uniforme;

Quien odia a un bribón, con todos los disfraces,

y no le teme, sea cual sea su tamaño,

con él, complació que mis días pasaran, ¡que

el cielo prohíba la copa de separación!

 

En un especulador ambulante

Con olor a caza, de pueblo en pueblo volaba,

la maldición del soldado lo perseguía en su camino;

Cuidado en sus ojos y angustia en su frente,

Parecía un halcón de mar esperando a su presa.

Con palabras tranquilizadoras el ácaro de la viuda que ganó,

Con mirada penetrante miré la oscura morada de la miseria,

Arreglé trozos de papel mientras aún quedaba un trozo,

Compré donde debía y engañé donde pudo.

Grandes cantidades acumuladas de vales, y quién sabe qué;

La riqueza de Potosi parecía alojada en su mano.

Pero la riqueza tiene alas (lo sabía) y compró instantáneamente

El corcel encabritado, el arnés alegre y el carruaje dorado.

Un domingo por la mañana, a la iglesia lo vimos cabalgar

en un estado reluciente: ¡ay! y quien mas que el

La semana siguiente, con Madame a su lado,

se dirigieron a las rutas ... ¡y bebieron té imperial!

En las cartas y en la diversión el día largo que pasaron,

Con canciones y obscenidades prolongaba la fiesta de medianoche,

Si se jugaban, a jugadas iban constantemente,

Donde el nudo de cabeza de Madame subía por lo menos un pie.

Así transcurrieron tres semanas, y más, en aires de estado,

El cuarto vio cómo la poderosa burbuja fracasaba, -

Y él, que innumerables millones poseían tan tarde, Se

detuvo en seco y cerró sus triunfos en una cárcel.

 

Sobre la victoria de Barney sobre el barco "General Monk"

Sobre el desperdicio de las aguas navegando,

Long había reinado el general Monk;

Todos sojuzgan, todos reducen,

Ninguno reprimió su furia sin ley: Más de

un tipo valiente y cordial,

Rindiéndose a este enemigo guerrero,

Cuando sus armas comenzaron a rugir

Bajó sus humildes colores.

Pero, audaz tras largos éxitos,

dejando el ancho camino acuático,

ella, ajena a las angustias,

vino a navegar dentro de Cape May:

"Ahora pronto (dijo el capitán Rogers)

¿se reunirán sus hombres de comercio;

en nuestra bodega nos Tenlos huéspedes,

capturaremos la mitad de su flota.

"¡He aquí! Veo aparecer su furgoneta.

¡Retrocedan nuestras velas al mástil!

Se dirigen hacia nosotros llenos

con un suave estallido occidental:

una lista de todos sus cargamentos,

todas sus armas y todos sus hombres:

estoy seguro de que estos modernos Argo

no pueden escapar de nosotros uno de cada diez:

"Allá viene la encantadora Sally

Sailing con el General Greene-

Primero pelearemos contra Hyder Ally,

Tomarla es tomarlos:

Ella pretende darnos batalla,

Derribando con todas sus velas-

Ahora, muchachos, ¡dejen que nuestro cañón suene!

Para tomarla no podemos fallar.

"Nuestros dieciocho cañones, cada uno de nueve libras,

pronto aterrorizarán a este enemigo;

La mutilaremos, la heriremos,

bajando los colores rebeldes. "

Mientras él así anticipaba

Conquistas que no pudo ganar,

en el canal de Cape May esperó

el barco que le causaba dolor.

El Capitán Barney se preparaba entonces,

Así se dirigió a su valiente tripulación:

Ahora, valientes muchachos, sed valientes y atrevidos,

Dejad que vuestros corazones sean firmes y sinceros;

Este es un orgulloso crucero inglés,

vagando arriba y abajo de la principal,

debemos luchar contra ella, debemos reducirla,

aunque nuestras cubiertas estén llenas de muertos.

"Dejemos quién será el sobreviviente,

Debemos conquistar o debemos morir,

Debemos llevarla río arriba,

Lo que sea que venga de ti o de mí:

Aunque se muestra de lo más formidable

Con sus dieciocho puntas de nuez,

Y sus cuartos vestidos de marta,

Guardemos sus orgullosos diseños.

Con cuatro nueve libras y doce seises,

nos enfrentaremos a esa atrevida banda;

No permitas que ningún peligro empañe tu coraje,

Nada puede resistir el valiente.

Luchando por el honor de tu país,

ahora aspiran a las hazañas;

¡Timonel, arrójenos sobre ella,

¡Artillero, da la orden de disparar! "

Entonces, el brazo de yarda y el brazo de yarda se encontraron,

Straight comenzó la lúgubre refriega,

Cannon bocas, saludando a los demás,

Eructaron sus llamas humeantes;

Pronto el langrage, uva y tiro de cadena,

que de los cañones de Barney volaron,

barrió al monje y despejó cada ronda,

mató e hirió a la mitad de su tripulación. El

capitán Rogers se esforzó por reunir

Sus hombres huyeron de sus aposentos,

mientras que el rugiente Hyder Ally

Cubría sus cubiertas con muertos.

Cuando de sus cimas cayeron sus muertos,

y

corrieron corrientes de sangre, entonces sus más orgullosas esperanzas fueron humilladas

por su valiente enemigo inferior.

Todos horrorizados y todos confundidos,

vieron caer a sus campeones,

y su capitán, gravemente herido,

les ordenó que se apresuren para el cuarto de llamada.

Entonces descendió la orgullosa bandera del Monje,

y su cañón dejó de rugir;

Por su tripulación no más defendida,

Ella confesó la contienda.

Venid, valientes muchachos, y llenad vuestros vasos,

habéis humillado a un orgulloso enemigo,

ninguna acción valiente supera esto,

La fama se lo dirá a las naciones.

Así se completarán los males de Gran Bretaña,

así se acortó su cruel reinado,

hasta que ella, así derrotada,

ceda el cetro del principal.

 

El salvaje amamantamiento

Hermosa flor, que tan bellamente crece,

Escondida en este silencioso y aburrido retiro,

Sin tocar tus flores de miel soplan,

Invisibles tus ramitas saludan;

... Ningún pie errante te aplastará aquí,

... Ninguna mano ocupada provocará una lágrima.

 

Por el yo de la naturaleza, vestido de blanco,

te ordenó que evitaras el ojo vulgar,

y plantó aquí la sombra de los guardianes,

y envió aguas dulces murmurando;

... Así transcurre tranquilamente tu verano,

... tus días declinando el reposo.

 

Golpea con esos encantos, que deben decaer,

lamento ver tu futura perdición;

Murieron, ni esas flores fueron más alegres,

Las flores que florecieron en el Edén;

... heladas sin compasión y el poder del otoño

... No dejará ningún vestigio de esta flor.

 

De los soles de la mañana y del rocío de la tarde

Al principio vino tu pequeño ser:

Si nada una vez, no pierdes nada,

Porque cuando mueres eres el mismo;

... El espacio entre, no es más que una hora,

... La frágil duración de una flor.

Tomado de:

https://mypoeticside.com/poets/philip-morin-freneau-poems

 

En la jubilación

La casa de un ermitaño junto a un arroyo

Con bosques plantados alrededor,

te parezca

más felicidad real

que si fuera un monarca coronado.

 

Una cabaña que podría llamar mi propio

Remoto desde las cúpulas del cuidado;

Un pequeño jardín, amurallado con piedra,

La pared con hiedra cubierta de maleza,

 

Cerca de una fuente límpida,

 

que proporcionarían alegrías más sustanciales,

impartir una dicha más real

que todas las riquezas que atesoran los avaros,

que mundos vencidos o mundos restaurados, ¡

meros cancros del corazón!

 

¡Vano, tonto! ¡Cuán inmenso tu orgullo,

¡Cuán poco pueden suplir tus necesidades!

 

Seguramente es incorrecto abarcar tanto ... ¡Actúas

como si solo

tuvieras que triunfar, no morir!

 

A un poeta de Nueva Inglaterra

Aunque hábil en latín y en griego,

y ganando cincuenta centavos a la semana,

tal conocimiento, y también los ingresos,

debería enseñarte mejor lo que debes hacer:

los más humildes, mantenidos a sueldo,

pueden embolsarse cincuenta centavos por día.

 

¿Por qué quedarse en una tierra tan insípida,

donde todos deben estar en un mismo nivel?

(Excepto la gente, en su comodidad,

 

Quienes eligen el nivel donde les plazca :)

Verán a Irving ir a la corte de Gran Bretaña

A gente de otro tipo,

Él regresará, con riqueza y fama,

Mientras que los Yankees apenas conocen tu nombre.

 

¡Lo! ¡Ha besado la mano de un Monarca!

Delante de un príncipe lo veo de pie,

Y con la mezcla de nobles brillantes,

Olvidando tiempos de setenta y seis,

 

Mientras conoces con terror el ceño fruncido

de los directores de banco de la ciudad, los

nobles caseros de nuestro tiempo,

que odian al bardo y desprecian sus rimas.

 

¿Por qué hacer una pausa? - como Irving, apresúrate,

a Inglaterra pagan tus direcciones;

E Inglaterra te recompensará bien, con

las hazañas británicas y las armas británicas, las

damas de honor y sus encantos.

 

Querido bardo, te ruego que entiendas la indirecta,

en Inglaterra lo que escribes e imprimes,

republicado aquí en la tienda o puesto,

nos encantará perfectamente a todos:

asumirá una cara diferente,

y publicará tu nombre en cada lugar, de

espléndido cúpulas de primer grado

donde las damas se encuentran para tomar un sorbo de té;

Desde salones de mármol, donde los abogados ruegan,

O los congresistas hablan en voz alta, de hecho,

Hasta chozas, donde aparecen los clubes nocturnos,

Y los escuderos acuden para beber Cerveza.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/philip-freneau/poems/