Latín de los pájaros
Un ruiseñor cantó en el árbol de Navidad.
¡Qué larga charla! Bastaría
uno o yo,
bastaría
un grito;
Dios, tinta milagros, que
contiene un
A uno un grito
,
deben pronunciados en suero.
Un ruiseñor canta en el árbol de Navidad Y
, fuera de este mundo,
alguien responde, alguien sin nombre.
A lo largo de la noche se tejió
un diálogo dorado entre la muerte y los
ruiseñores, a veces suave, a veces
más fuerte, como una carrera entre el sí
y el no.
Sobre la pintura de Delacroix: la batalla de Jacob con el ángel
La estrella estaba llegando a su fin, la
extinción también había sonado, los
cielos abiertos cantaban.
¿Qué sabían los
cielos sobre la extinción,
qué sabían
sobre las lágrimas amargas?
¿Qué sabe
¿Lágrimas de primavera?
Y siendo obligado
a ceder en el valle,
dije palabras,
dije insultos,
pronuncié discursos
sobre desolación,
blasfemias, blasfemias,
sobre la mujer
Perdida.
Y cantaban los cielos abiertos.
Ella lo mira, sigue siendo mujeriego,
le grita sus amores
y lo ruidosos
que son sus amores.
Ay, amores,
pobres amores,
en el valle lamento,
en la cueva
demasiado llena de luto!
Y llega el momento del
castigo cruel y dulce. Viene
un rostro sin rostro,
viene una voz sin voz, viene
un sonido sin sonido, viene
un rostro sin rostro,
viene el canal luminoso,
con miles de alas.
¡Y qué tela,
qué escritura cuneiforme,
qué misterioso,
qué
espantosas púas de erizo!
No peleo contigo
como
Jacob con el ángel,
no me siegues, no me siegues,
no me llames
Jacob,
soy otra persona.
Las criaturas de mi sueño
son puras,
mis manos están cansadas, mi
pecho está firme.
La extinción sonó
y hay silencio, silencio.
Y solo cristales
y solo minerales
en la cueva del valle.
Un nuevo planeta
Los jóvenes hombres lobo, los atletas, roían
mis paredes.
Mi habitación atraviesa el infinito
brillando como un sol en su cenit.
De vez en cuando llega una chica
con un vestido de cola, un poco anticuado.
El genio de la sala me dice: "ella es una estrella:
mira, trátala bien".
Un milagro está llamando a la puerta.
Le susurro: "¡Plurabella, muñeca!"
Como un caballero me porto, le ofrezco café.
La habitación de los señores no brilla
como mi habitación tampoco.
Tomado de:
https://poetii-nostri.ro/emil-botta-autor-60/
La bruja
Y así,
con canela y clavo,
y brasas y carbones,
y vino de vainilla,
así, con los ojos vendados.
Y me fuma con pelo de lobo
y se pone
extraños peines de hueso en la frente,
un teclado.
Y astillas
y grandes trozos de luna
y rodajas de papa, el
almidón tira del dolor,
recuerda, ya sabes.
Sí, lo recuerdo, el
paciente no se olvida,
pero es alguien olvidado
en el bosque, en la ciudad de las hayas,
un no-ser acostado
en un lecho
de muerte en el sarcófago de las hayas,
no conocemos a la persona,
pero es alguien.
con los ojos cerrados.
¿Quién estranguló la estatua?
Mis paseos, ¿a
dónde vas?
Y el mundo viene
con bufandas soleadas
y una lona
sobre mí golpea, el
mundo.
¿Qué tal
el mundo vendiéndome
, el mundo comprándome, la
bruja llevándome
a la bolsa?
Y para estar callado, callado,
rara vez solo una risa,
de la bruja de las prisas.
Fantasmagoría
Las estrellas escondidas en el telescopio
regresan al cielo.
Veinte años astrónomo miope
te buscará como una oveja.
Mira, en el útero
te vuelves como lluvia, como manantiales.
El ciego que te perdió te pide que le devuelvas la
luna y el sol.
Caracoles, vuelvan a entrar en las chozas,
cenizas, vuelvan a los fuegos y hogares, a los
árboles, vuelvan a los cogollos, a los granos,
y ustedes, gente, a las piedras.
Post Ludum
poesía, atravesar el sueño de mi gente en la noche,
besarlos en la frente, hablar en un susurro con ellos,
decirles que he terminado la última página del cuaderno
y que también lloro por las piedras de la piedad.
la poesía, le dice a su madre que me perdone, es una
mala uva,
tirada por quien la muerde;
Exprimí las lágrimas de mis ojos como una esponja, el
hilo del suspiro en mis labios se retorció.
poesía, dile a mi hermano que yo no era un ángel, como
él puede pensar,
que mi corazón es castigo, reprensión, palo.
y los pensamientos crueles que
me golpean salvajemente me dan sueño.
dile a mi amado: no te amaba,
él, confundiéndote, estaba confundido.
Su vida fue como un vaso
en el que se agitan los dados de azar.
entonces,
¡no vuelvas, poesía!
no formamos una pareja noble;
nuestra alianza se hace añicos
y deseo, poesía, no volver a verte nunca más!
Dibujar con cero
Una arteria,
un bulevar aéreo.
Y en el no. 52
Bebo de la copa de la vida y yo,
implacable desde hace años, me trae de vuelta,
rara vez bebo y sueño
y estoy en otra parte,
en el polo opuesto.
Y soñé con Utopía
y otras quimeras.
Y es como atrapar
paredes locas,
visiones enojadas.
Y, perdido en el espejo,
me horrorizan los
ojos que veo:
igual a cero,
una vez azul, de
repente se volvió como el infierno.
Y veo cerebros de montaña
y la escalada es dura,
soy un escalador triste,
soy Sísifo, de polillas.
Y caer y caer
un montañismo.
Tomado de:
https://poeziisiversuri.com/poeti/emil-botta/
Remember [2]
Qué lejos
estás, mi amada sombría
a través de
las paredes del cuarto te veo como a través de un cedazo,
y te oigo
llamándome como desde otro planeta
y me escribes
poesías en mis mejillas de tiza.
¿Es posible,
acaso es posible que no pueda morir,
que oiga tu
voz subir la escalera de la noche, descender la del día,
que me
levante de la cama como un fantasma, como el marinero en vela,
que te divise
en mi sueño desde mil millas?
Sí, es
posible, mi querida sombría,
que me oigas
cantando aun siendo muerto
que me veas
de veras en el espejo celeste
y que en mi
pelo las estrellas se apaguen y se enciendan.
Pero no te
enfades si mi beso es frío,
si mi amor te
agota como el invierno,
si mi abrazo
te hace sufrir para que todo lo recuerdes,
por favor, no
te enfades…
Mis leyendas
Yo sólo te
hice, Noche,
musa
patética, doloroso amor:
y hondo te
forjé,
para sosegar
mi sed de ser pereciendo.
¡Yo sólo te
hice, selva de jade!
Tú, mirlo
lírico, mi ídolo,
eres de veras
como te soñé,
mi dulce
frenesí, arco en el cielo para siempre.
El mar, los
mástiles, los cuervos marinos
y las orillas
de las lunarias Lusitanas
todo eso son
mis leyendas, mi espejismo.
No busques
demasiado lejos la razón de las estrellas,
como, por
ejemplo, desde el cenit hasta al nadir.
Sería mejor
que Betelgeuse te diga, o Altaír
y la virgen
luna, ella misma,
que las
enciende
magnificas,
cada noche,
te diga.
Tomado de:
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