Estaciones en el sol
(una adaptación en inglés de la canción Le Moribund de
Jacques Brel)
Adiós, Emile, mi amigo de confianza, nos conocemos
desde que teníamos nueve o diez años.
Juntos escalamos colinas y árboles, aprendimos sobre el
amor
y los AB C, despellejamos nuestros corazones y
despellejamos nuestras rodillas.
Adiós, Emile, es difícil morir cuando todos los pájaros
cantan en el cielo. Ahora que la primavera está en el
aire, las
chicas guapas están por todas partes. deséame y estaré
allí.
Estribillo:
Tuvimos alegría. Nos divertimos. Tuvimos estaciones bajo
el sol, pero
el vino y la canción como las estaciones se han ido
Adiós, papá, reza por mí. Yo era la oveja negra
de la familia.
Intentaste enseñarme el bien del mal. Demasiado vino
y demasiada canción, me pregunto cómo me llevé.
Adiós, papá, es difícil morir cuando todos los pájaros
cantan en el cielo. Ahora que la primavera está en el
aire
Niños pequeños en todas partes. Piensa en mí, allí
estaré.
(Estribillo)
Tuvimos alegría. Nos divertimos. Teníamos estaciones
bajo el sol, pero
la canción y la escarcha eran estaciones fuera de
tiempo.
Adiós, Francoise, mi fiel esposa, sin ti
habría tenido una vida solitaria.
Me engañaste muchas veces, pero
al final te perdoné aunque tu amante era mi amigo.
Adiós, Francoise, es difícil morir cuando todos los
pájaros
cantan en el cielo. Ahora que la primavera está en el
aire
Con tus amantes en todas partes; solo ten cuidado,
estaré
allí.
tuvimos alegría, nos divertimos. Teníamos estaciones
bajo el sol, pero
las estrellas a las que podíamos llegar eran solo
estrellas de mar en la
playa.
Adiós, Emile. Adiós, papá. Adiós, Francoise.
Toda nuestra vida nos divertimos. Tuvimos estaciones en
el sol,
el vino y la canción como si todas las estaciones se
hubieran ido.
Todas nuestras vidas, nos divertimos. Teníamos
estaciones bajo el sol,
pero las estrellas a las que podíamos llegar eran solo
estrellas de mar en la
playa.
©
por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Calle Stanyon
1
Tú yaces doblado en un sueño embrionario
debajo del cuadro del pescador azul
sin almohada.
La cubierta a cuadros dio una patada y se enredó en el
piso.
La vieja casa crujía ahora.
Un auto que pasa por
el viento
un camión de bomberos cuesta arriba.
Me he desenredado de ti
moviéndome en
silencio,
tanteando en la oscuridad en busca de cigarrillos,
y ahora, tres cigarrillos después,
todavía eufórico
todavía
con miedo
Me siento al otro lado de la habitación mirándote:
la luz de la farola que entra por las
contraventanas,
patrones histéricos destellan en la pared. a veces,
cuando pasa un coche, de lo
contrario no hay cambio.
No de la forma en que te acurrucas.
No en los sonidos que nunca vienen de ti.
No en el descontento que siento.
Has llenado por completo
este primer día de noviembre
con Sausalito y
canoa de lenguaje
de señas y
helado de café y
tus ojos muy abiertos.
Y ahora no puedo dormir
porque el día finalmente se va a casa
porque tu sueño me ha dejado fuera.
Te miro y me pregunto.
Conozco tu rostro al tacto cuando está oscuro
. Conozco el perfil de tu rostro dormido,
el sonido de tu sueño.
A veces pienso que todos ustedes se
liberaban de las mantas
y ajustaban las persianas
moviéndose en el baño,
tomando
veinte minutos de nuestro precioso tiempo.
Conozco los cerros
y
barrancos de tu cuerpo,
las curvas,
los giros.
Recuerdo totalmente a ti
y a Stanyan Street
porque sé que será importante más adelante.
Ahora está tranquilo.
Sólo el reloj,
avanzando hacia el rechazo mañana,
rompe la quietud.
2
He llegado tan lejos
como los medios y la mente me llevará
tratando de olvidarte.
He viajado, girado y
girado cientos de veces en la carretera
con la esperanza de verte corriendo detrás de mí.
Por la noche,
aunque a medio mundo de distancia,
todavía te escucho suspirar en varios tamaños.
La respiración es más suave cuando estás satisfecho.
La maquinaria del cuerpo plip-plop volvió a la
normalidad.
recordar lo caliente que estás
y lo indefenso que estás durmiendo
nunca deja de hacerme llorar.
No puedo soportar la idea de ti
en los brazos de otra persona,
pero imaginarte sola es triste.
Y en el día
mi mente todavía recorre el puente
desde la casa de Sausalito.
No creo
que San Francisco y yo volvamos a
ser amigos
, compartimos demasiados problemas.
Stanyan Street y otros dolores.
3
Nos esforzamos tanto por hacernos fruncir el ceño
que a veces me pregunto
si no hemos estado juntos mucho tiempo.
Las palabras que hacen maravillas son tan pocas
que ya parecen tontas.
¿Es esto también una especie de amor,
una barra de chocolate que sabe bien en ese momento
pero mata la cena más tarde?
Podría ser que nuestro apetito se agote
hasta que incluso la memoria no sea un festín.
Pero hay momentos
en los que puedes sonreír de tal manera
que me olvido de una guerra de diez años
y me acuesto a la sombra de tus sombras
y vivo de los sonidos que hace tu estómago.
En estos breves tiempos
podría morir contra tu costado
y nunca hacer un sonido de advertencia
contento de asfixiarme
dentro del círculo de tu espalda.
4
Tres años
(o
tal vez cuatro) se
han movido debajo de los camiones de auxilio de San
Francisco
y sus martillos de un metro de largo.
Sus huellas de oruga que transforman el ladrillo
en polvo rojo como el polvo.
Esas grúas gigantes
que cortan un techo
con un solo movimiento.
Algunos nunca han conocido el traqueteo de los
saboteadores.
Esas casas en el Pacífico que marchan hacia la
posteridad
restauradas por diletantes de Jackson Square
pintadas como actrices envejecidas
con ventanas en sombra de ojos y puertas rojo colorete.
Algunos han tenido colecciones recogidas,
peticiones pasadas de mano en mano.
Sus viudas caminan limpias de tierra
y hierba verde plantada donde una vez crecieron las
malas hierbas.
Estas casas casi nuevas y relucientes
que abarrotan Nob Hill
y marcharon por Lombard en una fila
se salvaron para mostrar la gloria del pasado.
Había una casa en la calle Stanyan
que tardó un solo día en arruinarse
y eso incluye
una hora dedicada
al almuerzo en cubos de hojalata con sándwiches y
cerveza.
Sacaron la madera y la vendieron por libra.
Los ladrillos al menos, diez centavos la pieza,
ahora forman un muro de jardín de Marín.
Pero hay poco rescate
en uñas dobladas y rotas
y cosas que podrían haber sido
si hubiera tenido ojos más sabios
o hubiera sido un pescador
de azul.
de Stanyan Street y otros dolores, 1966
© por el propietario. proporcionado sin
cargo con fines educativos
Tomado de:
https://allpoetry.com/Rod-McKuen
Autocompasión
La primavera nunca ha visto
este país,
donde la raíz de la lila permanece congelada, fría.
Y el río monótono rueda
y corre y rueda un poco más.
Aquí
no vuelan pájaros, ninguno lo hará.
Ningún zorro perseguirá a su conejo y
lo inmovilizará en el suelo helado.
Ni siquiera una nube lo cubrirá.
el gris que permanece en gris.
Y cuando el universo se haya vuelto
sobre sí mismo,
este lugar seguirá esperando aquí.
Desafiando nada.
No cambiar nada.
Sin hacer nada por sí mismo.
Ni la hiedra ni el cardo
han encontrado este pedazo de tierra
y se quedó,
donde la noche es la regla
y no la bienvenida a casa.
Ningún erudito viene a estudiar aquí.
¿Cuánta soledad congelada se puede
establecer incluso en un país extraño?
Cuando cae la oscuridad, cae para siempre,
sobre la granja, sobre el mar.
Una desolación abrumadora se propaga
insinuada de muerte, destruyendo el aliento
de ramas y huesos.
Impresionante el silencio,
espantosa la penumbra
que llena esta tierra una vez amplia
en una sola habitación.
No vengas aquí por error
o por diseño.
La autopista es bastante fácil
encontrar, pero el camino de distancia
es un laberinto enredado
que convierte los días en año,
el año en década y más allá.
Los cisnes no irán a nadar
aquí, ni el ganado se alimentará, ni los gorriones se
reproducirán y poblarán.
Este no es un lugar de descanso. Es
un lugar de nidos vacíos
limpios, ruinas que reverberan a lo
largo de los siglos pasados y
por venir.
Los ángeles caídos logran
evitar caer en estos
acres, nunca verdes.
Nada muere, germen o grano.
solo diferentes tonos de descomposición
distinguen a la roca de un lugar más duro.
Pero si el oído pudiera oírlo
recógelo,
el lenguaje practicado estaría
hecho de molde en capas. En los momentos extraños,
cuando el viento sopla, se
puede oír cómo se clavan los clavos
Tomado de:
https://www.poemhunter.com/poem/self-pity-24/
"El amor ha sido bueno conmigo"
He sido un trotamundos
He caminado solo
Me he pateado cientos de carreteras
sin encontrar nunca un hogar.
A pesar de todo soy feliz.
La razón, ves,
De vez en cuando en el camino,
El amor ha sido bueno conmigo.
Había una chica en Denver,
Antes de la tormenta de verano.
Oh, sus ojos eran tiernos,
Oh, sus brazos cálidos.
Podía alejar los truenos con su sonrisa
Apartar la lluvia con sus besos.
A pesar de que ella se marchó,
No me oirás quejarme.
He sido un trotamundos,
He caminado solo.
Me he pateado centenares de carreteras,
sin encontrar nunca un hogar.
A pesar de todo soy feliz.
La razón, ves,
De vez en cuando en el camino,
El amor ha sido bueno conmigo.
Había una chica en Portland,
Antes de la helada invernal
Solíamos salir juntos
Por October Hill.
Era capaz, con su risa,
De apartar los nubarrones
Y deshacer la nieve con su llanto.
Parece que fuera ayer
Cuando volví de nuevo a la carretera.
Para
Taube Weber
https://blogs.20minutos.es/poesia/category/rod-mckuen/
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