POEMAS DE ALBERTO BOCO

Fotograma

 

ni una sola hoja el árbol ese

contra el cielo espeso de julio

 

desafía la fuerza de la gravedad y la brisa

fuera del tiempo detenido el dibujo del árbol

en esa luz diciendo que para mirar

el ojo es nada más que un aparato

 

lo que ve y lo que mira

el capricho estocástico del día2

es otra cosa

 

Para Daniel Tubío

 

 

Pájaros

 

… la torcaza en vuelo desconoce la palabra

en la que se apoyan tantos

cuando se gesta el movimiento se cruzarán dos curvas

dos ecuaciones posibles            tres nociones

instinto                 precisión                   alimento

la palabra destino queda fuera

corren tiempos que suman cuerpos con esmero contable

y andan los que piensan que hay preguntas

que por estos días no deben hacerse

¿qué… dónde…

…dónde la tal vez verdad en el extremo del camino?

a contraluz de la tarde brilla un dorado angélico

el halcón peregrino detiene su planeo

arquea las alas

una flecha sobre la torcaza a 300 km por hora

no tienen sentido en ellos las voces

que dicen azar belleza lo justo las alegrías

la tristeza es humana.

 

 

Modos de ver

 

… sobre un techo de cualquier ciudad

un gato se funde con su sombra

sigue con la mirada el planeo del rapaz

que hace su sombra en otra parte

sin saber si hay un resto que flota

o amenaza entre la cosa y su sombra

el gato ya no está y el pajarraco

se perdió de vista en lo alto

no queda un vibrar en el aire

o alguna señal de lo que pasó

en una calle de Lisboa un gato y su sombra

se mueven por el empedrado

y un hombre con los ojos de otro

lo ve pasar y no se distrae

sigue con sus pensamientos

hay algunas nubes en una tarde de sol.

 

 

Peloteo

 

…en el patio de la casa la pelota golpea la pared

vuelve a la mano del chico

va    viene   va

de la mirada

al contacto

la esfera de goma por un instante pierde la forma

pero en el ojo no permanece aquel momento

demanda que algún artefacto lo permita

se congele la imagen se haga un corte preciso

cuando la pelota se deforma y queda

el objeto efímero paredpelota

el chico extiende los brazos abre las manos

la pelota moviéndose devuelve la normalidad

los relojes que puntean el trayecto desde-hasta

marcan ritmos que no aprendimos a nombrar

saltos de un insecto sobre un charco

el fogonazo del relámpago y las distancias

recorridas por el segundero que no retiene

que no atrapa el tiempo sino

a este incierto nosotros y al chico

que juega en el patio contra la pared.

 

          

Telarañas

 

Su juego es y ha sido el de extinguir, no el de recordar.

Thomas Pynchon

 

… el ojo de poeta enlaza su extensión

en el metal de la reja

sobre su solidez tejen las arañas

así

la enredadera trae las hormigas que

cuanto más patalean

mayor es el enredo

las arañas esperan

desconocen la voz de la urgencia

cansancio y ponzoña hacen el trabajo

arrastrada a lo más denso la presa

es alimento

brilla el sol en la brisa sin filo de la tarde

y apenas parecen vibrar los pétalos

del ojo de poeta

son cinco en torno al vacío de su centro

nada parecido a cualquier atributo

(sonido de palabra)

emerge de la flor

de la hormiga

de las arañas

que atraviesan su ciclo sin más

preso del tiempo el humano repite

dice comedia y tragedia

las historias y la historia

dice araña           hormiga         flor

sigue

sigue y satura

el espacio del silencio.

 

 

tropezón

 

… va con paso firme hacia delante

pura imagen de atropellar la mañana

el mañana o la montaña

pisa la baldosa que parece vibrar

que como todo mineral desconoce

(no padece) las fábulas de la espera

y provoca el desbalance del paso

un oleaje de la gravedad por el cuerpo

…la hoja temprana

el bloque de hielo en el estruendo

la levedad en la brisa…

con o sin peso todas las cosas

convocan como las palabras

más o menos ruido y furor (1)

pero el caer

el puro caer en su caída

está envuelto en silencio.

 

__________

 

(1) La novela de William Faulkner “The sound and the fury” (1929) fue traducida al castellano como “El Sonido y la Furia” y también como “El Ruido y el Furor”. Remite a una conocida línea del monólogo “Tomorrow, and tomorrow and tomorrow” en Macbeth, de William Shakespeare (Life’s but a walking shadow, a poor player, That struts and frets his hour upon the stage, And then is heard no more. It is a tale Told by an idiot, full of sound and fury, Signifying nothing). **

 

(**) La existencia es una sombra que anda, /un pobre actor que en escena se exalta / y pavonea y nunca más es escuchado. / Es un cuento que cuenta un idiota, / pleno de sonido y furia, / que nada significa. (traducción de L.B.)

Tomado de:

https://www.revistaaltazor.cl/alberto-boco-2/

 

 

Ciudad en su siglo

mirado de cierto modo

cualquier alejandría que se hunde

tiene agonistas y mercaderes

 

verseadores putas y cronistas del tiempo

cabalgan en el azar

pasiones breves e incestos de época

 

bares pobres y nurseries por si las moscas

levantan artefactos y cosas

para después del derrumbe

 

(del libro inédito Redes o ciudad en su siglo; 2002-2003).

 

 

 

Los perros cueteros

“Mientras buscaba la estrella vespertina en una fría ventana

y silbaba cuando Arturo derramaba su luz,

oí reñir a los lobos, y dije: Entonces esto

es el hombre”.1

Allen Tate

festejos tradicionales y ellos aparecen

un despertar cuando medra la noche y las explosiones comienzan

andar solos por ahí hasta el ritual de lo que se pudre

y disimular en el ruido y el olor de la pólvora barata

efectos de la temporada…

 

sucios de arenas el gesto distraído

pelo encrespado como en un enojo

se van amontonando en el andar cansino hasta que lo avivan

donde se junta la presa casi nadie mira

tal vez algún chico que adivina y alguna mirada

otra porque intuye

gesto veloz de repente contra el estampido

fuego en la boca y otra vez hacia allá

lejos

 

qué canta en el fuego y el humo en el chasquido

como rama reseca que se quiebra cada vez

qué canta en la sangre y en la carrera de súbito despierta

y vos que los mirás como se mira el amor

esa química orgánica con ropa de ternura

mirar que no se nubla en el farolero simular de la época

quién sabe qué piensa —decís

detenido ahora en el alto de la mañana

como sombra contra el moverse del mar

ahí las nubes coloreando como si vos y yo no supiéramos

que nada de todo eso es intención mientras ellos están ahí

con esa cosa que raspa como espera debajo de la sangre

cada estallido que apure la caída

del que no mira duerme y se divierte mientras

ellos con la traza del viejo mapa y el ojo que parece apagado

pero detrás de la mirada esa sombra

que apenas campea…………………….sabe y espera

desde lejos y a su modo

sabe y espera

siempre

desde bien allá

 

Para Pugnax2

Tomado de:

https://letralia.com/entrevistas/2024/03/03/alberto-boco/

 

 

Arboledas

 

sentado y en este Ahora bajo grandes árboles me digo

cuánto puede saberse de las horas capitales

como si tuviese mayor escala que pensar ahora en este Ahora

en mis horas capitales y no hubiese contradicción alguna para

                                                                         /decir tal o cual

estas y aquellas otras

por caso tu mirada perdiéndose por allá en un lejos tan tuyo y de

                                                                                         /tus ojos

una vez a ellos niños todavía les dieron a elegir

esa dijeron                        sabían pero no del todo

colgada del gancho la degollaron la desplumaron bajo el árbol

en el puro moverse chorreaba mientras conversábamos asuntos

                                                                                      / triviales

cosas de una familia que hace mucho ha dejado de verse

cosas mientras los chicos miraban cuando todavía…

después cortaron un poco de jamón             unos tomates

otras distancias en los ojos al filo de los cuchillos

el pollo y las papas en la mesa dorados en su no estar

yo todavía no te recordaba en aquel antes

de vaya uno a saber qué después

en este Ahora

… y están aquellos árboles

estas arboledas

 

todavía

Tomado de:

https://humbral.blogspot.com/2014/08/estacion-denosotros-nueva-entrega-del.html

 

 

ciudad en su siglo

 

mirado de cierto modo

 

cualquier alejandría que se hunde

 

tiene agonistas y mercaderes

 

verseadores putas y cronistas del tiempo

 

cabalgan en el azar

 

pasiones breves e incestos de época

 

bares pobres y nurseries por si las moscas

 

levantan artefactos y cosas

 

para después del derrumbe

 

                        (del libro inédito “Redes”)

 

 

Palomas en el cable de la luz

 

Caminamos junto al paredón del gran cementerio del oeste

 

sin martingalas con el viejo trance.

 

Hay palomas en el cable de la luz.

 

Peripatéticos de hoy

 

nada parece falso ni verdadero al sonido de los celulares

 

el contacto con la palabra todavía produce algunas imágenes

 

y han evolucionado mucho los medios de transporte.

 

Los niños geniales gozaron su olimpo y su fidias,

 

los altos de lycavitto y el parnaso ahí nomás

 

ideas de altura al alcance de la mano. Los césares en Roma

 

obtuvieron sus mil años de humedad cristiana en los huesos…

 

Las palomas volaron.

 

Hay cicatrices de caca todavía en las veredas.

 

Señales en el gran cementerio del oeste.

 

                          (del libro inédito “Palomas en el cable de la luz”)

Tomado de:

https://inmediaciones.org/alberto-boco-lo-hondo-lo-tierno-y-lo-oscuro-que-tiene-el-amor/

 

 

Modos de ver

 

… sobre un techo de cualquier ciudad

 

un gato se funde con su sombra

 

sigue con la mirada el planeo del rapaz

 

que hace su sombra en otra parte

 

sin saber si hay un resto que flota

 

o amenaza entre la cosa y su sombra

 

el gato ya no está y el pajarraco

 

se perdió de vista en lo alto

 

no queda un vibrar en el aire

 

o alguna señal de lo que pasó

 

en una calle de Lisboa un gato y su sombra

 

se mueven por el empedrado

 

y un hombre con los ojos de otro

 

lo ve pasar y no se distrae

 

sigue con sus pensamientos

 

hay algunas nubes en una tarde de sol.

Tomado de:

https://www.nagarimagazine.com/dos-poemas-de-alberto-boco

 

 

Licántropos

 

en tiempos llamados post-históricos la era de los midia

y el regreso de la horda

con ojos atascados como por un mal dormir

nuestro “flojo cognac” desanda el aparato

sueño partido este todo supuesto entre oropeles de nada

y el pretexto de los recursos escasos

él no aúlla bajo el puente que filtra por sus huesos

el rayo de la luna

lenta bala de plata las cajitas del tetra

la basura y las costras en la era del confort

olor a mierda y meo de semanas

mientras las voces al acaso apuran su propia cadencia

 

…el precio tiene que ser algo razonable…

…hay que coordinarlo…

 

soba su entrepierna y no aúlla bajo el puente mientras

decimos cosas en agotados papeles y pantallas

y andamos niños olvidados por la música

entre sueños y vigilias que parecen la realidad

y no se diferencian.

Tomado de:

https://www.nagarimagazine.com/licantropos-y-otros-poemas-alberto-boco