Terminus.
(Traducido al español por Sebastián Beringheli
para El Espejo Gótico)
Maravillosas fueron las largas noches secretas que
me diste, mi Amante,
palma con palma, pecho con pecho, en la penumbra.
La tenue lámpara
que enrojecía con mágicas sombras la habitación de
la posada
con sus apagados muebles impersonales, encendía
una llama mística
en el corazón del espejo oscilante, el cristal que
ha visto
los rostros innumerables y vagos de interminables
viajeros autómatas,
girando por los caminos del mundo como remolinos
de polvo barridos en la calle,
rostros indiferentes o cansados, ceños fruncidos
de impaciencia o dolor,
sonrisas (si las hubo alguna vez) como la tuya y
la mía cuando se encontraron aquí,
en este mismo espejo, mientras me ayudaste a
aflojar mi vestido,
y las bocas de sombras se fundieron en una, como
aves marinas que se encuentran en una ola.
Esas sonrisas, sí, esas sonrisas que tal vez ha
reflejado el espejo;
y la cama baja y ancha, surcada y gastada como una
carretera,
la cama con su zaraza empapada de hollín, la mugre
de sus latones,
que ha soportado el peso de cuerpos destrozados,
manchados de polvo, alejados del sueño,
los urgentes, los inquietos, los sin rumbo, acaso
también se ha emocionado
con la presión de cuerpos extasiados, cuerpos como
los nuestros,
que se buscan el alma en el fondo de caricias
insondables,
a través de los largos caminos de la pasión
emergiendo de nuevo a las estrellas.
Sí, todo esto a través de la habitación, la pasiva
e indistinta habitación
debió fluir con el ascenso y la caída de la
incesante corriente humana;
y yaciendo allí, en silencio, en tus brazos,
mientras las olas del éxtasis retrocedían,
y muy por debajo del margen del ser oímos el
latido del alma,
me alegré al pensar en esos otros, los sin nombre,
los muchos,
que tal vez así habían estado acostados, amando
durante una hora al borde del mundo,
secreto y rápido en el corazón del torbellino del
viaje,
el temblor y el chirrido de los trenes, el
estremecimiento nocturno del tráfico,
así, como nosotros, se han acostado y sentido,
pecho con pecho en la oscuridad,
la lluvia ardiente de la posesión descendiendo
sobre sus miembros mientras afuera
la lluvia negra de la medianoche chapoteaba sobre
el techo de la estación;
y así una mujer como yo, despertando sola antes
del amanecer,
mientras su amante dormía, oyendo sereno ritmo de
tu respiración,
alguna mujer ha escuchado, como yo escuché, el
vapor de los trenes
llorando su adiós a la ciudad, tambaleándose hacia
las tinieblas,
y con el corazón conmovido ha pensado: «Así
debemos salir a la oscuridad,
apresurándonos por la vía fija del hábito, de la
mano del destino implacable.
Así saldremos a la vida, a la lluvia, al opaco y
oscuro amanecer;
tú al amplio resplandor de las ciudades, con
guirnaldas de viento y gritos,
llevando a lugares populosos la carga de
multitudes festivas;
yo, por terrenos baldíos y pantanos de cielo bajo
hasta una costa sin puerto y azotada por el
viento,
donde una ciudad aburrida se desmorona y se
encoge,
y sus tejados se derrumban, y los pies perezosos
de las horas
se imprimen en la hierba de sus calles; y entre
las casas indistintas,
la gente del pueblo deslizándose lánguidamente
para mirar el tren que llega,
el tren del que nadie desciende; hasta que una
pálida tarde de invierno,
cuando se detenga a las afueras de la ciudad, nota
que las casas se han convertido en lápidas,
que las calles son senderos cubiertos de hierba
entre los techos bajos de los muertos;
y mientras el tren se desliza entre fantasmas,
párate junto a las puertas de los vagones;
y entenderás entonces cómo es la vida a la que
regreso.»
Así puede haber pensado otra; así, como me volví
pudo ella haberse vuelto
hacia los labios dormidos a su lado, para beber,
mientras bebía allí, el olvido.
Tomado de:
http://elespejogotico.blogspot.com/2021/07/terminus-edith-wharton-poema-y-analisis.html
Aeropago
DONDE los soles persiguen a los soles en danza rítmica,
Donde las semillas brotan del polvo,
Donde la mente mueve a la mente con la mirada del
espíritu,
Se lleva a cabo un tribunal supremo y la ley es
justa.
Ninguna colina sola, una barra soberana;
A través del espacio se arremolinan las chispas
ardientes
Que atraen y se adhieren, y dan forma a una
estrella,
Que arden y se enfrían, y forman un mundo
Cuyas fuerzas ocultas escuchan una voz
Que los guía por un plan perfecto:
"Obedeced", grita, "con elección
firme,
la Ley completará lo que la ley comenzó.
"Rechazar, - he aquí el arco roto,
El cielo de todas sus estrellas despojado;
El nuevo germen sofocado en la oscuridad,
El alma pura como la nieve con el pecado
asaltado".
La voz aún dice: "Mientras que los átomos
tejen
Tanto el mundo como el alma para el máximo gozo,
Quien peca debe sufrir, - no hay indulto;
La ley que vivifica debe destruir".
© por el propietario. proporcionado sin cargo con
fines educativos
Todas las almas
I
UNA luna DELGADA se desvanece en el cielo sobre
nuestras cabezas,
Y mudos en el cementerio yacen los muertos.
No caminemos, dulces, por caminos de jardín,
donde cuelga la rosa tardía y el phlox se demora,
sino saliendo de la puerta y bajando por el
camino,
más allá de la iglesia y los tejos, hacia su
sombría morada.
Porque es el cambio de año y la noche de Todos los
Santos,
Cuando los muertos pueden oír y los muertos tienen
vista.
II
No temas que suenen como viento en los árboles:
Es sólo su llamada que viene en la brisa;
No temas el estremecimiento que parece pasar:
es solo la pisada de sus pies sobre la hierba;
No temas el goteo de la rama cuando te inclinas:
es solo el toque de sus manos lo que palpa —
Porque el año está en el cambio, y es la noche de
Todos los Santos,
Cuando los muertos pueden anhelar y los muertos
pueden herir.
III
¿Y dónde debe llevar un hombre su dulce para
cortejar
sino aquí, donde tantos cientos también eran
amantes?
¿Dónde yacen los labios muertos que sedientos de
besar,
las manos vacías que extrañan sus semejantes,
donde la doncella y su amante, de verde a verde,
duermen cama a cama, con el gusano en medio?
Porque es el cambio de año y la noche de Todos los
Santos,
Cuando los muertos pueden oír y los muertos tienen
vista.
IV
Y ahora que se levantan y caminan en el frío,
calentemos su sangre y demos juventud a los
viejos.
Que nos vean y nos oigan, y digan: "Ah, así
¡En la flor del año se fue con nosotros!"
Hasta que sus labios se cerraron y se separaron
por tanto tiempo,
¡Olvídense de que son niebla que se mezcla con
niebla! arden y los muertos pueden
herir. V Hasta que dicen, al oírnos, ¡pobres muertos, pobres muertos!:
"Solo una hora de esto, y nuestro lecho secular: solo un escalofrío de los
viejos dolores recordados Para encender una llama en nuestras venas heladas,
solo un toque, una vista, y un flotar aparte, mientras el frío del amanecer
golpea cada corazón fantasmal, porque es el cambio de año y la noche de los
difuntos, cuando los muertos pueden oír, y los muertos tienen vista."
VI
¿Y dónde deberían sentirse vivos los vivos
sino aquí, en esta colmena pálida y blanca que
zumba
, mientras la luna se pone y el amanecer se vuelve
frío,
y uno por uno regresan al redil?
¿Y dónde debería un hombre sujetar a su pareja y
decir:
"¿Uno más, uno más, antes de seguir su
camino”?
Para el año en el cambio, y es la noche de Todos
los Santos,
Cuando los vivos pueden aprender por la luz del
cementerio.
VII
¿Y cómo deberíamos quebrantar la fe que hemos
visto
esos labios muertos afligidos con la niebla en
medio,
y cómo olvidar, que hemos visto cuán pronto
yacen en esta cámara y fríos a la luna?
¡Cuánto desprecio, cuánto odio, cuánto luchamos
nosotros también,
que debemos hacer tan pronto como lo hacen los
otros!
Porque es la noche de Todos los Santos, y el
amanecer,
Y he aquí, con la luz los muertos se van. . . .
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por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Madonna de Botticelli en el Louvre
QUÉ extraño presentimiento, oh Madre, yace
en tu frente demacrada y en tus labios tristemente
plegados,
presintiendo el terrible eclipse de la Luz
en el Calvario, como si el amor te hiciera sabia,
y pudieras leer en esos queridos ojos infantiles
el dolor que bajo su sonrisa duerme,
¿Y adivinen qué lágrimas amargas llora una madre
cuando la cruz oscurece sus cielos sin nubes?
Triste Señora, si alguna madre, al pasar junto a
ti,
Sintiera un latido de tu dolor premonitorio,
Y pensara: "Mi hijo en casa se aferra tanto a
mí,
Con la misma sonrisa... y sin embargo en vano, en
vano,
Ya que incluso este Jesús murió en el
Calvario" —
Dile entonces: "Él también resucitó".
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Supervivencia
Cuando tú y yo, como todas las cosas amables o
crueles,
los días acumulados y las horas ligeras y
evasivas,
se hayan ido otra vez para ser parte de las flores
, las lágrimas y las mareas, en la renovación
divina de la vida,
si alguna noche gris para ciertos ojos se pusiera
una luz más profunda. resplandor que la mera luz
puede dar,
alguna página silenciosa que abruptamente enrojece
y vive, ¿
no puede ser que tú y yo estemos allí?
Un fracaso
(Ella habla.)
¡QUIERO ser tan fuerte y fiel!
El mundo puede sonreír y preguntarse, ¿Cuándo?
Pero lo que podría haber sido para ti,
no puedo serlo para otros hombres.
Solo uno en veinte para el resto,
Y en total solo para ti, —
Este fue mi sueño; tal vez sea mejor
que este, como otros sueños, se vuele.
Por ti debí haber sido tan amable,
tan incitar a mi espíritu a controlar,
a ganar nuevos vigores para mi mente,
y más puras bellezas para mi alma;
Debajo de tu mirada podría haber crecido
Hasta esa altura divina e ideal
Que, uniéndome por completo a la tuya,
Nuestros espíritus iguales deberían unirse.
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"Algunas manos ocupadas..."
I.
UNAS manos atareadas han sacado a la luz,
Y puesto bajo mi mirada,
El vestido que llevaba aquella tarde
Que viniste a despedirte.
A su alrededor todavía parece adherirse
alguna fragancia no expresada,
el olor fantasmal de la rosa
que llevaba sobre mi pecho;
Y, más sutil que todo el aroma de las flores,
La vestidura sagrada guarda
El recuerdo de ese día de despedida
Escondida en sus pliegues.
La rosa está muerta, y tú te has ido,
Pero el vestido que usé
El olor de la rosa, el pensamiento de ti,
Están casados para
siempre.
II.
Ese día que viniste a despedirte
(¡Hace un mes! ¡Parece un año!)
¡Qué tranquila estaba! Me encontré con tu mirada,
Y en la mía no viste ninguna lágrima.
Me oíste reír, hablar y bromear,
y lamentar levemente tu partida;
Viste la rosa sobre mi pecho,
pero no el corazón roto debajo.
Y cuando viniste y tomaste mi mano,
apenas revoloteó en tu agarre.
¡Ay, no entendiste!
Porque tú estabas ciego, y yo tenía frío.
Y ahora no puedes ver mis lágrimas,
Y ahora no puedes escuchar mi llanto.
¿Hace un mes? No, años y años
han envejecido mi corazón desde aquel adiós.
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por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos
Usos
AH, del tacaño árbol del Tiempo
¡Qué pronto caen las horas!
No necesita toque de viento o escarcha
Para soltar flores tan fáciles.
Deriva de la cosecha del año muerto,
Ellos obstruyen el camino del mañana,
Sin embargo, sirven para albergar los brotes de
primavera
Bajo su cálida descomposición.
O, mezclado por manos piadosas con raros
sabores dulces de contenido,
sorprende el aire de diciembre del alma
con el olor olvidado de junio.
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Tomado de:
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