POEMAS DE SARGÓN BOULUS

El refugiado cuenta

 

El refugiado absorto en contar su historia

no siente ardor, cuando el cigarrillo le pica en los dedos.

 

Está absorto en el asombro de estar Aquí

después de todos esos Theres: las estaciones y los puertos,

 

las partidas de búsqueda, los papeles falsificados...

Cuelga de la cadena de circunstancias...

 

su destino enrollado como fibra

en anillos tan estrechos como

 

esos países sobre cuyo pecho

se han acumulado las pesadillas.

 

Los contrabandistas, las mafias, si me preguntas,

puede que no sean tan malos como ese cielo de gaviotas hambrientas

 

sobre un barco dañado en Nowhere.

 

Si me preguntaran diría

Esperas eternas en las oficinas de inmigración,

 

y caras que no te devuelven la sonrisa, por mucho que sonrías;

¿quién dijo que era el regalo más querido?

 

Si me preguntaran, diría: Gente, en todas partes.

Yo diría: En todas partes,

piedras.

 

Cuenta y cuenta y cuenta

porque ha llegado pero no saborea la llegada,

 

y no siente nada cuando el cigarrillo le quema los dedos.

 

 

 

Encuentro con un poeta árabe en el exilio

 

             (en traducción de Robin Moger)

 

En esa hora marginada y solitaria,

esa hora de la noche en que las opciones se estrechan

hasta que cada ausencia cobra sentido como una nube de humo,

entre las voces de los clientes borrachos de aquel pequeño restaurante

y el oleaje del mar quieto que bate, abajo, contra su orilla rocosa,

a esa hora descuidada de la noche, esa hora solitaria,

me habló de los legendarios poetas del exilio

y de cómo los había conocido en su juventud, él

que aún seguía el mismo camino,

y de un antiguo cuaderno

que llevaba en su cubierta el cedro del Líbano

comenzó a leer en voz alta las largas columnas acopladas de sus largos poemas a dos columnas.

 

Los había conocido a todos,

desde el Grupo Apollo hasta la Liga Pen,

Rashid Ayyub, Elia Abu Madi, Abu Shady y el resto,

pero eligieron el camino sin fin, vagaron

por el mundo, sortearon y recorrieron las Américas,

no siempre como un león (me guiñó un ojo);

había derribado más de una gacela en las nieves de Chicago,

le había disparado más de una doncella en las orillas del Amazonas...

entre ellas una mulata, cuya belleza al rojo vivo aún le perseguía.

que le había dado un hijo en alguna selva de su camino.

 

Había sido guía turístico

guiando a turistas de Miami a Brasil

a través de ciudades cuyos nombres nunca había oído, un chef

en un barco que cruzaba el Caribe,

había probado frutas extrañas, tenido roces con la muerte, némesis del placer,

en más de una ocasión,

(había sido, durante un tiempo, contrabandista);

En efecto, hubo un tiempo, amigo mío,

un tiempo en que se había llamado a sí mismo un príncipe

y poseía una hilera de casas

 

hasta que el socio traicionero había aparecido como el Destino

seguido, en busca del olvido, por la bebida

luego las mujeres y sus artimañas, luego los abogados ladrones rondando su cabeza

como halcones, luego la cara del juez asquenazí

como la cometa de la fatalidad aleteando sobre

la colina de basura, luego el abismo

de la penuria.

 

Y aquí estaba

por fin en San Francisco, donde

la tormenta final lo había arrojado años antes

agotado por el viaje, cocinando desde medianoche

hasta el amanecer, en este restaurante con vistas al mar llamado El Faro,

para estos pájaros nocturnos, estos vagabundos;

pero me explicó que las cosas siempre habían sido así,

siempre habían sido siempre siempre así,

y me recordó que Khalil Mutran

había abierto una tienda de venta de carbón en alguna ciudad del exilio

(¿Río de Janeiro? Él, muy posiblemente con más de sesenta años, olvidó el lugar)

donde, cuando un cliente se marchaba cargado

y otro con las bolsas vacías miraba a la puerta,

anotaba en su libro de contabilidad

versos.

 

Se despidió sonriendo

y agitando su cuaderno en el aire

y le vi volver a sus fogones y subir el humo

una vez más, el cuaderno puesto de nuevo en un estante en el que

un ejemplar andrajoso de El Profeta de Gibran.

 

Vi su humo elevarse de nuevo.

Vi una vez más el cedro en su cuaderno.

Tomado de:

https://themarkaz.org/es/sargon-boulus-revisited-encomium-to-an-assyrian-poet/

 

 

 

Meknés

 

Meknés para el que llega

de lejos

 

parece cuatro cántaros

 

puestos boca abajo a secar

 

y que los dore la mañana.

 

Soñolienta, a las puertas de su recia muralla

 

dormitan las caravanas

 

a la espera de no se sabe qué

 

y bajo las bóvedas de sus arcos

 

a la sombra

 

un caballo sin montura

 

descansa

 

y mujeres bereberes

 

venden al que pasa

 

collares, brazaletes y alfombras voladoras…

 

El día de Meknés es una tierra de nadie

 

entre dos fronteras nocturnas

 

y su noche pabilo

 

que la luna de ramadán prende

 

para que tenga fiesta segura cada noche

 

el que ayuna y dormita en las azoteas…

 

Las risas de Meknés sobrevuelan el hoyo profundo

 

de su tristeza, y el nido de la cigüeña

 

es más grande que la oficina de correos.

 

 

Estudiante en Berkeley

 

Enfilaba el pequeño puente

 

de madera en dirección a la torre de la universidad

 

con su reloj iluminado entre los árboles, a la cafetería nocturna,

 

y después de dar una vuelta, a su asfixiante habitación: en la ventana

 

un sujetador colgado, unas medias temblorosas al más mínimo

soplo…

 

Se quitaba las horquillas y se soltaba el pelo dorado por la espalda,

 

dejaba la ropa tirada por el suelo o la lanzaba a un rincón

 

junto con las bragas negras, bandera pirata rasgando el mar del aire.

 

En la escuela nocturna estudiaba informática y se había comprado

 

un loro

 

al que llamó Simbad.

 

Bajo la cama tenía libros abiertos llenos de polvo.

 

Mientras metía sus cosas en una lavadora

 

a reventar las tuberías engullían un óxido espumoso, como de

esmeraldas falsas, o de algún tipo de coral, estaba desnuda, inclinada,

 

y el corazón como si fuera un árbol me temblaba, por ella y

por la esmeralda: en ese instante unos pájaros, o tal vez una feria

ambulante, empezó a removerse entre las ramas.

 

 

Frontera

 

Donde el sol bailaba en las ventanas de la aldea,

en el agua de los huertos,

 

solo hay hoy una rambla traicionera

 

como un laberinto, a su orilla solo medra

 

el tiempo, aquí

 

a este lado de la frontera.

 

Las rodadas en la arena desaparecen

 

según se sube, luego vuelven

 

al otro lado de la frontera, entre dos paredones

 

que tocan el cielo. Un buitre solitario,

 

como un monje en un templo olvidado,

 

sobrevuela la cabeza del hombre que atraviesa

 

dunas escalonadas,

 

que pasa bajo puentes de ilusiones sin inaugurar.

 

Planea sobre una lagartija

 

que se mueve a la sombra de sus alas,

 

los palos de una tienda de campaña,

 

latas agujereadas, herrumbrosas,

 

con huesos de contrabandistas, algún bicho.

 

Una víbora duerme enroscada

 

bajo un trapo pinchado

 

en unos espinos como bandera.

 

Hay saltamontes

 

en los pozos resecos.

 

Es por la tarde y un viento áspero

 

campa a sus anchas.

 

A la hora, desnuda, le pesa la separación.

 

Al fin el hombre deja atrás al buitre.

Tomado de:

https://msur.es/artes/sargon-boulus-hueso/

 

 

El niño de la guerra

 

(A un niño iraquí que nació y murió durante la guerra)

 

 

 

El niño vino

 

El que falta en la guerra

 

Ella estaba parada al final del pasillo.

 

Sosteniendo una vela

 

La veo cada vez que me despierto

 

A primera hora del amanecer

 

Ella espera que la golpee

 

El muro de la realidad

 

 

 

Sus ojos, enormes por el horror de la sabiduría,

 

Son pacientes entre las espinas de las colinas.

 

Allí donde mis pensamientos buscan por la noche.

 

Mi mano puede romper sus cadenas.

 

Mi voz podría plantear preguntas

 

Al asesino o a Dios

 

Preguntas cuyas respuestas ella conoce. . .

 

 

 

¿Cuánto tiempo ha durado esta guerra, hija?

 

¿Cuántas noches ha pasado en el fondo de qué pozo?

 

¿Qué eternidad de dolor viniendo de todas direcciones?

 

¿Qué habría hecho el general de cuatro estrellas?

 

¿Habían privado a su hijo de su leche por un día?

 

 

 

El niño dice:

 

Se llevaron a mi familia en un barco.

 

Al otro mundo

 

Siempre supe que me dejarían aquí.

 

Solo, en la orilla

 

Yo sabía. . .

 

 

Al maestro del banquete

 

Si eres un maestro

 

danos un poco de pan

 

¡Una gota de medicina para los enfermos!

 

Tú, que te llamas maestro,

 

dar a los que caminaron

 

En todas estas procesiones fúnebres

 

Desconcertado en el sueño del desastre

 

para quien una nube que pasa por el cielo de matanza

 

o el cráneo de un niño, ligero como un barco de papel

 

es suficiente recompensa

 

Para su oración diaria

 

Para ellos

 

extiende una sábana blanca

 

Una página de un libro que nadie ha escrito

 

La pura salsa de los dolores

 

Pan empapado en caldo de dolor

 

Las raíces de los días que se extienden

 

Al sótano de setas y musgo acuático

 

En la oscuridad de una cabeza

 

Mareado bajo los bombardeos

 

bajo tu enorme bota militar

 

¡Y que se ase la carne!

 

Deja que el tocón de la oveja gire

 

sobre el fuego silencioso de la codicia

 

hasta que el pincho esté rojo

 

¡en tu mano!

 

Y que este banquete

 

ser delgado

 

como las siete vacas

 

¡en el sueño de Pharos!

 

Que este banquete...

 

Dejarlo

 

¡ser!

Tomado de:

https://arablit.org/2013/10/24/two-newly-translated-poems-by-sargon-boulus/

 

 

Asedio

 

Me encontré en esta casa

mantenida por una mujer que desaparece

durante la semana para vagar

por los ríos. Cuando regresa,

amarra su barca a mi muslo

mientras duermo

y arrastra su cuerpo destrozado

en pesado silencio hasta mi cama.

Los animales liberados recientemente

se han vuelto cada día más feroces y

se abalanzan sobre los niños y los enfermos

en los callejones.

Hay rumores, otras noticias: dicen que hay

una gran hambruna, peste, masacres...

 

Cuando llega el amanecer

con sus carros cargados de municiones,

mis vecinos se golpean la cabeza

contra las puertas,

señal de completo servilismo

o de un dolor insoportable.

Tomado de:

https://culturalbaggage.blogspot.com/2010/03/sargon-boulos-wow.html