Bombas molotov
todas las palabras me salieron torcidas
como la pija del hombre que quería
así que nunca intenté corregirlas
solo estudié un poco la gramática
y agregué unas comas bien puestas
para disimular
luego se fueron muriendo
las mentes brillantes de mi generación
por el arte de la cocaína y esas cosas
y solo quedé yo
para los tiempos oscuros
para exponer mi carne al hacha y al sol
no sé escribir nada
solo tengo bombas molotov
encerradas en el pecho
para el día en que se crucen las mareas
pero no es seguro que las vaya a encender
porque igual viene la lluvia eterna
y lo embarra todo
Antifaz
carne blanca
carne de seres humanos triste
como golosinas abandonadas en un bolsillo
con el envoltorio rasgado
fueron perdiendo la forma
y tienen pegada arenilla
y restos de tabaco
no me da miedo morir
he hecho muchas cosas
he dado mucho
tenido recibido perdido derrochado
he sido muchos pobres
y solo una
mujer blanca de clase media
por llegar tan tarde
no me da miedo morir
en un atentado terrorista
o asaltada en mitad de la noche
me da miedo que envuelvan
mi memoria en alguna bandera
cualquier bandera de cualquier color
son las gentes las que mueren
son las gentes las que matan
todo lo demás es un invento
no me da miedo morir
me da miedo que usen
los restos podridos de mi carne vieja
para justificar una guerra
otra guerra
otra guerra otra guerra otra guerra otra guerra otra otra guerra
otra guerra otra guerra otra guerra otra guerra
es mentira la patria
la nación es mentira
la religión es mentira
dios es mentira
el patriarcado es mentira
es mentira la libertad liberal/ neoliberal/ postliberal/
postraumática/ reumática/ reactiva/ proactiva
o cualquier libertad en medio de este pantano
es mentira el éxito y la derrota
y hasta el fútbol es mentira
es violencia la patria
la nación es violencia
la religión es violencia
dios es violencia
el patriarcado es violencia
es violencia la libertad liberal/ neoliberal/ postliberal/
postraumática/ reumática/ reactiva/ proactiva
o cualquier libertad en medio de este pantano
es violencia el éxito y la derrota
y hasta el fútbol es violencia
Sola entre las hormigas
desciendo en línea horizontal
de un árbol genealógico caído
violento
heredé un olor sin fundamento
y dejaré una forma de ser
una forma de estar
una forma de ver
desciendo
de borrachines
cuidadores de barcos
y señoras sin lluvia
sin nada más que lluvia
y un pedazo de historia olvidado
violento
hijos y nietos aguantando
parados las tormentas
o no aguantando nada
cayendo
por la bajada del viento
violento
siento
tanto miento
cuando cuento
tanto cuento
cuando miento
el silencio es violento
heredé una voz de abuela carraspera
y dejaré una forma de ser
una forma de estar
una forma de ver
desciendo
en pendiente
como pez contracorriente
voy allanando el camino
circular inconducente
trilladito
violento
de puro andar a tiento
cada vez esperando que pase el apagón
el desencuentro
heredé la luz de atrás de un corredor
y dejaré un bollito de pan
creciendo solo entre las hormigas
desciendo
de una estirpe de manos resecas de cemento
gargantas resecas de beber
y títulos de propiedad a saber
perros/ tortafritas/
porritos mañaneros/ casitas de cartón/
plantas de interior ubicadas en hileras
debajo de las goteras/
paquetes de tabaco húmedo/
tablones pa cruzar la canaleta
gastaditos por el movimiento
violento
heredé un paso apurado en la cornisa
y dejaré una forma de ser
una forma de estar
una forma de ver
desciendo
en línea horizontal
de la barra de un bar llena de gente
de los amigos
porque solo los amigos saben cruzar puentes
así es como viven
de mis descendientes
cuando se juntan a cantar con sus amigues
y de los amantes
porque solo los amantes sobreviven
y dejaré mi saliva en tu piel
durmiendo sola entre las hormigas
Tomado de:
LA POBRECITA
Pobre señora
ya todo terminó
Como lo ve señora
ya todo terminó
Ya todo se acabó
Ya todo terminó
Ella puede llorar hasta con tropical
porque todo en la vuelta la hace pensar
el azar la tristeza y el viento del mar
le carcomen los huesos la dejan atrás
la cordura perdida contra el ventanal
que no puede cerrar y no puede cerrar y no puede cerrar
Las canastas vacías
la voz de la tía que quiere de veras saber cómo está
y en su lenta agonía se viene a acordar
que la hora está cerca y la casa está sucia
y que quiere apurarse y se quiere bañar
que los niños dejaron juguetes tirados
y un chicle aplastado en el piso encerado
el año pasado para navidad
Que no sabe si debe entregar todito
o guardarse un poquito
qué hace después con ese restito
que se vuelve veneno entre los deditos
Que no sabe si es cubana o si es europea
el agua se le sale toda pa fuera
pero ella igual aguanta y se pone seria
una chica con clase
una chica buena
Que no sabe si es madura o si es pendeja
ni si está metida o está de vuelta
La ausencia es un lugar en la casa pequeña
con olor a varón y a civilización
y a yuyos secados contra la razón
Que no sabe esta pobre señora
si todo terminó
Que no sabe si debe sentarse a esperar
o correr con el trapo de aquí para allá
Que no sabe si debe ponerse una gorra o si debe mostrar
que las canas crecieron debajo del casting
que no tiene plata para renovar
Que no sabe si debe volverlo a llamar
porque el tipo ya sabe y entonces qué tal
En su acuario se mete queriendo aceptar
que murió la canción y que el tiempo murió
que el teléfono calla
y que el tipo está lejos tomando pastillas antidepresión
Como lo ve señora
ya todo terminó
Que quizá el viejo amigo fue el que le contó
lo que ella había hecho detrás del telón
aunque ya estaba muerto en sus otras vidas
de niña perdida
y la sangre volvía a su corazón
corazón,corazón
Y que tanto pasado le queda pesado
tirada en la ruta haciendo autoestop
su sonoro costado ovillado apagado
volviendo al soldado de hacer los mandados
sacando fiado y pidiendo perdón
Y la tarde se fue y el verano acabó
se acabó el chocolate y el té se acabó
se acabó la botella y el lío acabó
se acabó la semana y el fin de semana
y se le dio la gana de fingir que no
pero ya ve
Murió la flor de vuestro amor
murió el sol que lo alumbraba
la estrella que los guiaba también desapareció
Señora
señora
ya todo terminó
Tomado de:
https://www.latinale.org/es/autores/seleccionado/barrubia
LA MUJER ANARQUISTA
este es un poema revolucionario
que la mujer anarquista se debía a sí misma
porque nunca antes
escribió poemas revolucionarios
ella viene de la clase obrera
y levanta su bandera por la libertad
a ella le gusta el sexo guarro
con gusto amargo en la boca
y que duela en las nalgas el día después
y los hombres de los que nunca podría enamorarse
porque si no no sería lo suficientemente guarro
y porque hay que vivir para contarlo
le gusta el vino barato
que pasa de mano en mano
bailando en la vereda
y los porros chiquititos que te ponen en onda
y sabe que con música de tambores remendados
se puede bailar también
pero también le gustan los vinos añejados
la carne asada en el punto exacto
los porros que te llenan el vientre de estrellitas
y los hombres inteligentes y sanos
que de todas las cosas parecen saber
hay muchas cosas que la mujer anarquista no sabe hacer
no sabe elegir el vino adecuado
y en los buenos restaurantes siempre pide el pescado
porque suena bien
no sabe exigir lo que le corresponde
y si lo hace es porque está muy enojada
y entonces nada sale bien
no sabe decir las cosas que piensa
y mucho menos decirlas en inglés
y el momento justo de decirlas
siempre lo encuentra después
pero sí sabe
escribir poemas revolucionarios
que los poetas no consideran poemas
y los revolucionarios no consideran revolucionarios.
y tiene buen olfato para detectar
hombres inteligentes y guarros
de los que nunca podría enamorarse
porque hay que vivir después
Amsterdam Airport Schiphol, abril 2010
(de Borracha en las Ciudades/Drunk in thecities, Malmö, 2011
MARÍA LA DEL BARRIO
ya no va a las fiestas pero se levanta con resaca igual
tiene el corazón hecho una pasa de uva
se aprendió las reglas y le manda el mensaje equivocado a la
persona
equivocada en el momento equivocado igual
puede borrarlo descartarlo hacer de cuenta que no existe ni el mensaje
ni ella
misma ni su foto en la pared
pero el pobre tipo que no entiende nada igual lo va a leer
no te confundas maría
que hoy es otro día que se va quemando
vos tenés la boca como calle rota
y una lucecita que se va apagando
ella nació equivocada pero tuvo que crecer igual
dentro de su pecho había una pasa de uva
y era en un país hundido entre dos ríos con delirios de grandeza y
ficciones de poder
le dijeron que era culta que era fina que era blanca
que éramos campeones
que éramos hermanos
la largaron a la vida con dos espejitos
diez dedos helados
una bolsa con semillas
y unas curvas espigadas que todos los hombres querían tener
y una lucecita brillando brillando
pero abrió la boca demasiado grande
las palabras le salieron a montones incendiando el aire
cuantas más salían más daño le hacían
no te distraigas maría
que hoy es otro día
y que te están mirando
vos tenés la boca llena de pavadas
y una lucecita que se va apagando
caminaba por los bordes pero puso comida en la mesa igual
se abrió el pecho y entregó toda la pasa de uva
tuvo suerte que llegó con la espalda derecha
a cruzar el túnel y a subirse al tren
con los brazos hechos grúas hechos barcos
hechos trenzas paisajes abrigos
con los brazos hechos cuerdas hechos alimentos
cajitas recuerdos
con los brazos hechos ramas hechos brotes
con pelos al viento
y cayó en otro país hundido entre dos mares fríos
con diez veces más delirios de grandeza y diez
y veces más ficciones de poder
y jugó a las escondidas que tenía derecho
allí nadie conocía que venía del barrio ni lo que
había hecho
y si lo supieran no lo entenderían
ya no tiene más problemas pero hay algo que le
falta igual
dentro de su cuerpo hay una fiesta a la que nadie va
puede mostrarle al primero que sonría todas sus
heridas su boca partida
y la lucecita que se va apagando
puede enfermarse descartarse en una cama hacer
de cuenta que no existe y dejar de comer
pero el pobre tipo que no entiende nada igual lo va
a saber
ya a nadie le importan tus historias de pendeja
ni si el mundo te ha tenido entre ceja y ceja
ya estás casi sola
ya estás casi vieja
es la vida que tenemos
o la tomas o la dejas como las lentejas
¿por qué no crecés maría?
que hoy es otro día que te está esperando
vos tenés la boca llena de sorpresas
y una lucecita que sigue aguantando.
AMANTE
la cara levantada tragándose el reguero de la ducha
donde sacarse las capas de noticias tóxicas
el no lugar
de los maltratos injusticias
metales flotantes en el aire
fragmentos de cuerpos vivos
fotos de vestidos blancos
manchas de sangre azul en los calzones
inesperadas víctimas
cera para coches
arquitectura de la miseria
planes quinquenales para cementar
la venganza
y el destierro
y el olvido
los años pasan y sus manos
escriben siempre el mismo poema del lugar
había un solo lugar para decir
no parecía tan difícil aun
con los brazos doloridos
de abrazar como garrapatas
un lugar que
lleva el nombre de otro ser humano
un lugar donde
dejar resbalar las escamas secas donde
esconderse de la mirada negra del invierno
sin estrellas
de la nieve urbana impertérrita
sucia de chorros negros de caños de escape
de manchas amarillas de meadas de perro
o de borrachos en la madrugada
un lugar que
retumba persistente
en el tambor destemplado de la noche que
nos deja los músculos de las piernas resentidos
por un par de días los pezones hinchados
un lugar que
tiembla y duda y no dice nada
por las dudas
no dice nada
un lugar cuando
en tus ojos no importa si las horas bajan
un lugar donde
sabés que nada puede ser igual
desde los no lugares no volverá
nunca
a ser igual
un lugar porque
todo lo que no es cuerpo
carece de importancia
un lugar abajo y encima
de la idea de patria frontera pasaporte
de cielo tierra mente orillas
trascendencias distancias
un lugar hacia
el que caminás siempre de regreso porque
entonces todo cantaba
un lugar para
hundirse con
el nombre de
otro ser humano que
tiembla y duda
y brilla de sudor
y brilla de todo
y por las dudas
no dice
nada.
Tomado de:
https://www.donacianobueno.com/author/lalo-barrubia/
Helsinki, octubre de 2009 para Juana Adcock
calladito te ves más bonito
hilos de agua como cuchillos gorra apretada contra las orejas el
silencio es la música
el silbido del viento es el silencio no hablás mientras caminás
no oís
querés bailar la música que sea todo suena igual
nos corroe la tristeza de ser como todos los demás de saber
que los finlandeses se emborrachan y lloran y maltratan a sus
mujeres
como los ecuatorianos y los turcos como los matemáticos
como los poetas
y todos los demás
que pudieron haber sabido sido
otro tipo de gente
los poetas también se quejan
de que tu falda es demasiado corta los poetas también están
preocupados
de si mirás o no mirás a otros hombres en el tren
aunque tengan su alma involucrada en cosas verdaderamente
importantes
nosotras las mujeres
también les tiramos las botas por la cabeza y los insultamos
y la verdad es que
sus sospechas están bien fundamentadas nuestras faldas son cortas
para que los hombres nos miren las piernas y le hemos echado
miradas sugerentes
a los australianos del tren
nada más que nos parece tan tonto pelear por eso cuando hilos
filosos de llovizna nos cortan la cara en la capital del fin del mundo
Sofía, febrero de 2010
gypsy girl
vos
niña gitana
con pechos y clítoris y temblor en el vientre vos sabés que no es
real
que no sos la que ellos creen
que te invitaron a la fiesta por equivocación
vos no deberías existir
pero la vida explota sin preguntar y no te queda más remedio
que hacer de cuenta que no sos uno de esos que bailan en la lluvia
vos te lustrás las botas para bailar con él
a successful european guy
él pertenece al mundo vos no
you are not successful
not european not male
you take care of him and it feels good
pero tenés las manos vacías
cuando volvés a casa
aunque ya no volvés a casa ya no estás
en ninguna parte ya no te mojás cuando llueve
sobre el barro quebrado de los techos
y los vecinos bailan descalzos en las piedras
vos sos igual que ellos una niña gitana
con los pezones erizados y la boca hecha agua
unos bailan en la lluvia otros trabajan
and the world is somewhere else
vos sos igual que ellos vos también tenés
un jeep negro brillante flotando en la cabeza vos también le
pintás
ribetes de oro a tu castillo de basura a tu acordeón de basura
a tu reino de fiestas de colores
unos quieren trabajar dice la gente
otros no queremos
vos sólo querés bailar
y llenarte el cuerpo del sudor de otros es que de todos modos
los chinos trabajan tanto
que ya no queda nada para hacer
y nosotros
nosotros pensamos mucho
y comemos y bebemos y fumamos and smile to the gypsy girl
Gijón, setiembre de 2010
borracha
golpeada rechazada no querida se sentía
caliente empapada borracha molesta
se sentía
enojada con el mundo su cuerpo
como una gran antorcha abandonada en una ciudad mojada al borde
del atlántico
sola y quebrada
como si estuviera otra vez en casa donde el sol brillaba para ella
y cuando lo iba a beber se lo sacaron
ella no exigía nada no pretendía nada
no tenía sentimientos ni esperanzas
no le interesaba no quería nada
que no fuera a devolver en el mismo momento
en la misma ciudad mojada y con la misma moneda
una moneda roja húmeda generosa honesta
ella no pensaba pensar en eso
después de que pasara
no tenía ninguna razón para pensar en eso
después de que pasara ella solo iba a dormir después de que pasara
feliz de estar cansada
pero las cosas son muy distintas cuando no pasa nada
su cuerpo
como una gran antorcha se quemaba
Espacio aéreo alemán, noviembre de 2007
regreso a casa
a casa no llegaré
el mundo no es mi casa no podré
no podré
porque en la punta norte de la enorme batata la nieve es una pasta
marrón
toda contaminada por los autos meada
porque todos los caminos conducen a roma y roma está llena de mac
donalds
construimos apropiamos demarcamos territorios
escribimos las regiones en los mapas asado con papas
derechos culturales elementales remotas propiedades
perdidas luces malas
huesos de vacas
y así seguirá el camino y la casa en su lugar
y nosotros escapándonos para aquí y para allá
seguirá habiendo lugares transitorios estaciones
pequeños jabones en las habitaciones
seguirá habiendo recursos baratitos en el mercadito para
despistados
estoy perdido en berlín estoy borracho en berlín buscando el río
no soy un desgraciado inmigrado soy un artista invitado
además de inmigrado desfronterizado
seguirá habiendo recursos para quedar bien parado
seguirá habiendo drogas para dormir y para despertar
y gente que no puede no puede
no puede vivir no puede encarar
muy pronto
estaremos en cualquier parte del mundo y todos los sitios se verán
igual
brillantes perfumados quietos
como aeropuertos que hubieran crecido y crecido hasta tomar la
tierra por completo
quién sabe si estaremos adentro entonces si nos salvamos
quién sabe si logramos traspasar la línea de los perdonados
si dejamos a un lado
nuestros malos hábitos cultivados y vendemos el paquete sabiamente
en los centros culturales de las capitales
muy pronto llegará el día en que podremos volar por arriba del
mundo viendo siempre
ciudades siempre
pequeñas lucecitas abajo
todo
a lo largo y a lo ancho
del ajeno mundo iluminado
pero es poco probable que para ese entonces
el cielo esté lo suficientemente despejado
Tomado de:
https://es.scribd.com/document/331870119/Borracha-en-las-ciudades-Lalo-Barrubia
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